Viernes, 09 de junio de 2006
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Esp?o un signo en sus labios,
pero bien s? que no hablar?.
-?Ya no me quieres? -S?, te quiero.
-No, no me quieres. -Me siento cansado,

triste, consumido. Me siento acabado.
(La mirada, altiva, por la sala.)
-?Es esto nuestra casa?
-La casa est? en nosotros. -?Bonitas palabras!

El amor es de carne y de sangre,
flor que con sangre propia se riega.
?Crees que es amor
un rato de charla en la mesa?

?Y despu?s, como ellos -damas
y caballeros-, cada uno a su casa?
El amor es sino...

?sagrario?

?Qu? palabra! Mejor decir: llaga,

cicatriz. ?Bajo los ojos de camareros
y borrachos? (Y por dentro:
el amor es este arco tenso,
es decir: ruptura. Ruptura.)

-Amor significa uni?n, y nada ya
nos une, ni labios ni vida. (Oh, no
me des la malaventura, te rogu?
al comienzo de nuestra intimidad,

en aquella hora cercana a la cumbre
y la pasi?n. Ya es humo -Memento:
eso es amor -deja que se queme el don
?siempre en vano! en el fuego.)

Los labios -grieta en la concha- l?vido:
sonrisa de intendente. -Primero,
una cama com?n.

?Abismo,

quieres decir? Tamborileo

de dedos en la mesa. -?No querr?s
mover monta?as? Amor
significa...
- M?o.

-Ya entiendo. ?Conclusi?n?



***



El ritmo de los dedos en la mesa
se acelera. (Cadalso.)
-V?monos. -Yo hubiera preferido:
muramos. Ser?a m?s sencillo: muramos.

Basta de banalidades: basta
de viajes, versos, hoteles, tranv?as...
-El amor significa la vida.
-No, otro nombre le daban los antiguos.

-?Entonces?

Aprieta el pu?o -un pezmuerto-
el pa?uelo. -?Nos vamos?
-?Ad?nde? Elige: precipicio, bala, veneno...
La muerte -en claro.

-La vida. Como un c?nsul romano
que eval?a -?guilas ojos- lo que queda
de sus huestes.
-Rompamos, pues.




(De Poema del Fin)
Publicado por Bohemk @ 1:37  | Almohadas de papel
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