S?bado, 02 de abril de 2005
Somos una sola conversaci?n,
y el verso la arteria de nuestro vuelo,
una part?cula azulada en la carne.
Somos el recuerdo de otras manos
enterrando secretos,
enclave y musgos confundidos,
el fuego de la palabra p?jaro,
el disparo de la fiebre
que desde ninguna lengua
volver? a pronunciarnos
o el sol que ya no juega en la noche
a esperar estrellas.


Rosa Lentini

Publicado por Bohemk @ 3:08
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