La bella y joven Françoise cantando a la primera felicidad del día...

Aquí o allá,
qué más da dónde...

Tèrbolament t´estimo. Tot el pòsit
s´ha remogut. La copa com un mar
tempestejat m´aboca, a contrasang,
restes de vells naufragis, fustes, urc
de suicidis oblidats, quitrà
enquistat dins l´onada, algues, mort.
No sé trencar-la. Ni, assedegada,
buidar-ne tot l´embat en un sol glop
sense esquitxar-te ni ferir-te, sense
arrossegar-te a l´escullera amb mi.

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Turbiamente te amo. Todo el poso
se removió. La copa como un mar
encrespado me arroja, a contrasangre,
restos de otros naufragios, maderos, altivez
de olvidados suicidios, alquitrán
enquistado en la ola, muerte y algas.
Yo no puedo romperla. Ni, sedienta,
vaciar de un trago todos sus embates
sin salpicar ni herirte, sin arrastrarte
conmigo a la escollera.



(De Deshielo)

Bella Christina, hielo y fuego, amada y envidiada Christina, Lotte Christina.

Aquí o allá,
Qué más da dónde.

Vivo en el vientre de una ballena
Que navega sobre raíles.

Pero tampoco busco escapatoria.

Te pincharás con el huso de una espiral

y seguirás, sangrante enamorada,

seguirás.

Paseo un tembloroso silencio por la respuesta, pero extrañamente una tinta virtual se me derrama en el rostro. No tengo respuesta.


Te velaré con una llama inextingible y sólo porque me quemas
(recuerda, que no me traicione la semántica), porque todavía me quemas, no puedo pronunciarte saboreando aquellos resquicios de vino dulce por los que nadaste sobre mí.

Porque todavía me quemas no puedo abandonarme en tu isla sin pasado, aunque allí me aguarden ofrendas líricas y peces de latidos desbocados.


La tormenta en mis manos,
el precipicio en mis ojos,


pero la verdad a la inversa.

Y es cierto que anoche estaba tan desesperada que a punto estuve de pedirte auxilio al teléfono (¿sabes que a veces pienso estúpidamente en ti?):


Ven a salvarme


porque soy lineal, metódica y diariamente feliz, y eso a menudo me entristece hasta esta nueva locura en la que me estoy convirtiendo.

Sin embargo yo, del otro lado de la vida, de las posibilidades, de un mismo colchón, soy incapaz de dormirme
por no haber resuelto aún una crítica operación sentimental
elevada a la raíz de ciertos recuerdos.

Y no saber ya a quién pertenezco.