¡ Es siempre ella, siempre presente!
Pero también el caballo, alimentado de cebada
hallada en los ladrillos de las Pirámides
está siempre en el horizonte, siempre el mismo,
pero siempre sin jinete...


La veo recular toda hacia el verde, en la tragedia,
mientras la rama marchita se rasca tras la oreja del viento
y un pájaro acuático
se ríe de sus lágrimas.



(De Dolor)

"O me llevas de una puta vez al Rastro o te dejo".


Sólo era una promesa de conquista, resultado más que factible sabiendo que soy como la Easy girl de la Rosenvinge, pero para mí la cita en ese lugar era mucho más que lo intuible.
Él tampoco sabe que llevarme hasta allí es cuestión de supervivencia, alivio para la memoria, sanación de viejos dolores. Presenciar la eclosión de una nueva vida en el mismo lugar donde murió otra. Metro de la Latina, hace ya tres años de aquel abandono.

"Llévame al rastro o te dejo igual de tirado que a mí me dejaron."

Pauline Croze, T´es beau

CASA HÚMEDA


Esconder la cabeza en la humedad de las sábanas /
para ahuyentar a los fantasmas / (miedo) /
(pasillos escalofriantes y húmedos) /
que desembocan en puertas abiertas a la humedad /
(interiores vacíos huecos salitrosos nostálgicos) /


humedades charcas líbido / clítoris con sabor /
a caldo de naranjas / obsesión culo gacela /
casa desmadre de humedades experimentadas /
sueños irrepetibles / besos chica camaleónica /
casa húmeda: (cartas prohibidas de amor) /


racimos de puñaladas en escupideras de nácar /
(casa húmeda) / (gata fea medioindia) /




(De Sincronía del solejero)

A continuación mi personal apotación a la conmemoración de ese gran día de la Hispanidad, un pequeño memorandum de mis viajes a través de la España profunda y cañí (ay, que me pongo flamenca) plasmado en estas instantáneas:

No se imaginan lo que me cuesta conciliar el sueño si tengo toda una cama de matrimonio para expandirme; me he acostumbrado a no dormir sola. Le he animado a salir con sus amigos, prescindir de mí, omnipresente en todas sus reuniones, le tengo una confianza ciega y de surgir un desliz... no importa, amor, yo sé que me quieres, pero así me guardo una, sabré aprovecharla (no será con cualquiera).

Al fin me duermo, después de luchar con sus dos martilleantes despertadores y desterrarlos de la habitación por esta vez, mañana no los necesita. Bendita víspera de festivo. Y de repente, no sé cuánto tiempo ha pasado, entra la luz con su voz proclamando efusivo su amor más profundo. Bendita interrupción de quien te ama. Me cuesta tanto abrir los ojos como antes la tentativa de caer completamente inerte sobre la amohada. Entiendan que no me apetezca abrir la boca, que me esté manejando como una moribunda. Y ahora, cuando se ha dado cuenta que es inútil follar con el habitual y compartido entusiasmo, me acomoda cuidadosamente sobre el colchón y me prepara para una nueva confesión, en esta ocasión no hay revelación de amor, pero sí, esta vez se supera.

Ha visto en mi teléfono demasiados mensajes de ese Tipo... Pues no he visto nada. Estaban ya abiertos. ¿Y? Corro a por el móvil, ningún mensaje nuevo. El último que me mandó, mira la fecha, 16 de abril.

Se hizo el silencio. Surgió un perdón, pero no lo acepto. Él se ha dormido, quizá tranquilo. A mi me aguarda el sofá, mi paño de lágrimas. Porque la mezquindad no tiene límites y el amor insatisfecho tampoco... no, el último mensaje data de abril y el del resto de cada uno de ellos, en quienes no dejo de pensar cada día, el de esos... no sé, ya sé les borró la fecha.

Hic et nunc, aquí y ahora, amor, pero en el sofá me pensaré el cómo.

Amor de mis amores, hoy esta Mary Poppins lolailo lá tiene dos cometidos para salvarte de un anochecer tan grisáceo y feo. El primero es recordarte que te quiero con locura, el segundo vendrá luego.


(Lo que él todavía no sabe es que llegaré volando a recogerlo a la salida de su trabajo con mi paraguas en una mano y mi
bolso-caracol en la otra. Una noche cualquiera que no será como las demás, pues en ésta le será revelado que solamente llegué para salvarlo, que el amor y sus actos de bondad son tareas de la lista de un par de muchachos, elegidos, a la espera).

DESASOSIEGO DE OTOÑO


Tampoco tienen fecha las hojas de este otoño
y acaso no es verdad que su mundo agonice.
Ni queda amargura en sus grietas
ni sus arrugas aguardan la soledad del invierno.


Es sólo levadura, madriguera,
lazada de la luz cuando reposa,
cuando cierra los ojos
para buscar los nombres de lo oscuro.


Pergaminos, venas izadas,
nervios que han excavado la piel,
los profundos ríos de montaña
que se dibujan en tus manos sin mar.


No hay desembocadura en este instante
detenido en la pared de un día,
en los muros de una casa que no existe,
el limbo del soñador y sus iconos.


Caminos superpuestos,
desde el Austral al Ártico,
sólo el imán del útero en letargo,
el jirón de iquietud que te faltaba
para soñarte sin gravedad.



(De Lázaro se sacude las ortigas)