Cámara oscura, techo del sueño, ojos oradores, pozo d champán, enigma diminuto, memoria sedienta, caricia o daga inesperada, metáfora hecha carne, exceso de saliva o d silencio, chic vagabunda, frasco de canela encerrado en una caja cn candado imaginario.
De cuando estuve loco aún conservo
el carné de majara en la cartera,
un plano detallado del infierno,
un cielo con pirañas y goteras,
un prontuario en la comisaría,
un frasco con pastillas de colores,
la carta con la que te despedías,
remedios varios contra el mal de amores.
Ahora voy rumbo al sur a sentar plaza
desdeñando otros puntos cardinales
y el Sol encarcelado en la terraza.
Voy rumbo al sur buscando
tus besos espirales.
Atrás dejo kilómetros de afueras,
aire por respirar, luces en rojo.
Hacia donde señalan tus pezones
voy a toda pastilla
dando gas a la moto.
De cuando estuve loco aún conservo
un par de gramos de delirio en rama,
por si atacan con su razón los cuerdos
y un viento fuerza seis de tramontana;
el vicio de escribir por las paredes
pareados de amor, y la manía
de buscarte entre todas las mujeres
que en horas bajas me hacen compañía.
Cuando rozo tus pétalos, nenúfar
que sobrevive en aguas estancadas
saltan chispas, los cables se me cruzan,
se me sube el mercurio
y me salta la alarma.
Mono de ti que me obliga a llevarte
en sobres rojos, liofilizada,
para tomarte cuando me apeteces
a sorbos cortos
donde duele la madrugada.
Te escribo desde un área de servicio
donde sólo me ofrecen gasolina.
Puedes llamarme a cobro revertido
desde la caracola de la esquina.
Serrat, Versos en la boca
el carné de majara en la cartera,
un plano detallado del infierno,
un cielo con pirañas y goteras,
un prontuario en la comisaría,
un frasco con pastillas de colores,
la carta con la que te despedías,
remedios varios contra el mal de amores.
Ahora voy rumbo al sur a sentar plaza
desdeñando otros puntos cardinales
y el Sol encarcelado en la terraza.
Voy rumbo al sur buscando
tus besos espirales.
Atrás dejo kilómetros de afueras,
aire por respirar, luces en rojo.
Hacia donde señalan tus pezones
voy a toda pastilla
dando gas a la moto.
De cuando estuve loco aún conservo
un par de gramos de delirio en rama,
por si atacan con su razón los cuerdos
y un viento fuerza seis de tramontana;
el vicio de escribir por las paredes
pareados de amor, y la manía
de buscarte entre todas las mujeres
que en horas bajas me hacen compañía.
Cuando rozo tus pétalos, nenúfar
que sobrevive en aguas estancadas
saltan chispas, los cables se me cruzan,
se me sube el mercurio
y me salta la alarma.
Mono de ti que me obliga a llevarte
en sobres rojos, liofilizada,
para tomarte cuando me apeteces
a sorbos cortos
donde duele la madrugada.
Te escribo desde un área de servicio
donde sólo me ofrecen gasolina.
Puedes llamarme a cobro revertido
desde la caracola de la esquina.
Serrat, Versos en la boca
"Querida Cecilia, quiero que sepas que tengo el corazón que se me sale del pecho desde el día en que nos conocimos..."
Demasiados detalles, amor mío, para un cuerpo vírgen en atenciones y en cariño de día a día.
Me resulta tan extraña esta repentina paz con la que tanto soñé.
Me resulta tan extraña esta repentina paz con la que tanto soñé.
T'es beau,
T'es beau parce que t'es courageux,
De regarder dans le fond des yeux,
Celui qui te défie d'être heureux.
T'es beau,
T'es beau comme un cri silencieux,
Vaillant comme un métal précieux,
Qui se bat pour guérir de ses bleus.
C'est comme une rengaine,
Quelques notes en peine,
Qui forcent mon coeur,
Qui forcent ma joie,
Quand je pense à toi,
A présent.
J'ai beau,
J'ai beau me dire qu'au fond c'est mieux,
Même si c'est encore douloureux,
Je n'ai pas de recoin silencieux.
C'est beau,
C'est beau parce que c'est orageux,
Avec ce temps je connais peu,
Les mots qui traînent au coin de mes yeux.
C'est comme une rengaine,
Quelques notes en peine,
Qui forcent mon coeur,
Qui forcent ma joie
Quand je pense à toi,
Toi qui sors de scène,
Sans armes et sans haine,
J'ai peur d'oublier,
J'ai peur d'accepter,
J'ai peur des vivants,
A présent.
T'es beau...
Pauline Croze
ALGUIEN
Oh dios, tenía una tristeza espantosa,
aquella mujer estaba allí sentada y
me dijo
¿es usted realmente Charles
Bukowski?
y yo le dije
dejemos eso
no me encuentro bien
tengo una tremenda tristeza
y lo único que quiero es
echarte un polvo
ella se rió
creía que me las estaba dando
de listo
y yo no miraba más que a sus piernas largas delgadas
celestiales
veía su hígado y sus entrañas temblando
veía a Cristo allí dentro
bailando un folk-rock.
todas mis carencias interiores
se sublevaron
y fui hacia ella
y la tumbé en el sofá
y le levanté el vestido hasta el cuello
y me importó un pito
si era una violación o el fin del mundo.
volver a estar
ahí
en un sitio
real
sí
sus bragas estaban en el
suelo.
y mi polla entró, mi polla entró
oh Dios, mi polla entró
yo era Charles
Alguien.
Oh dios, tenía una tristeza espantosa,
aquella mujer estaba allí sentada y
me dijo
¿es usted realmente Charles
Bukowski?
y yo le dije
dejemos eso
no me encuentro bien
tengo una tremenda tristeza
y lo único que quiero es
echarte un polvo
ella se rió
creía que me las estaba dando
de listo
y yo no miraba más que a sus piernas largas delgadas
celestiales
veía su hígado y sus entrañas temblando
veía a Cristo allí dentro
bailando un folk-rock.
todas mis carencias interiores
se sublevaron
y fui hacia ella
y la tumbé en el sofá
y le levanté el vestido hasta el cuello
y me importó un pito
si era una violación o el fin del mundo.
volver a estar
ahí
en un sitio
real
sí
sus bragas estaban en el
suelo.
y mi polla entró, mi polla entró
oh Dios, mi polla entró
yo era Charles
Alguien.
LOS HERALDOS NEGROS
Hay golpes en la vida, tan fuertes... ¡Yo no sé!
Golpes como del odio de Dios; como si ante ellos,
la resaca de todo lo sufrido
se empozara en el alma... ¡Yo no sé!
Son pocos; pero son... Abren zanjas oscuras
en el rostro más fiero y en el lomo más fuerte.
Serán tal vez los potros de bárbaros atilas;
o lo heraldos negros que nos manda la Muerte.
Son las caídas hondas de los Cristos del alma,
de alguna fe adorable que el Destino blasfema.
Esos golpes sangrientos son las crepitaciones
de algún pan que en la puerta del horno se nos quema.
Y el hombre... Pobre... pobre! Vuelve los ojos, como
cuando por sobre el hombro nos llama una palmada;
vuelve los ojos locos, y todo lo vivido
se empoza, como charco de culpa, en la mirada.
Hay golpes en la vida, tan fuertes... ¡Yo no sé!
Hay golpes en la vida, tan fuertes... ¡Yo no sé!
Golpes como del odio de Dios; como si ante ellos,
la resaca de todo lo sufrido
se empozara en el alma... ¡Yo no sé!
Son pocos; pero son... Abren zanjas oscuras
en el rostro más fiero y en el lomo más fuerte.
Serán tal vez los potros de bárbaros atilas;
o lo heraldos negros que nos manda la Muerte.
Son las caídas hondas de los Cristos del alma,
de alguna fe adorable que el Destino blasfema.
Esos golpes sangrientos son las crepitaciones
de algún pan que en la puerta del horno se nos quema.
Y el hombre... Pobre... pobre! Vuelve los ojos, como
cuando por sobre el hombro nos llama una palmada;
vuelve los ojos locos, y todo lo vivido
se empoza, como charco de culpa, en la mirada.
Hay golpes en la vida, tan fuertes... ¡Yo no sé!
Por favor, Prozac, déjame llorar un ratito, descorchar este tapón que acaba de formárseme, lanzarme a las cataratas para aliviarme del sudor de esta repentina angustia. Hay golpes en la vida tan fuertes... Y ya es tarde, por qué para mí no hay concesiones, por qué el perdón dejó de ser prosaico, diario, accesible. Qué castigo tan desmedido por ser así de descuidada. La culpa se propaga abrasando un interrregno que jamás debió ser desolado y la mala suerte se marca entonces de nuevo en la palma de mi mano. Pequeña inconsciente: jugaste a alcanzar la paz con heridas inmaduras y todavía abiertas.
Christina Rosenvinge, Flores raras
IRREMEDIABLEMENTE
una mitad de la muerte amorosa
te pertenece/no
te distraigas/se
apartan sombras en el callejón
cuando volvés oscuro
y entrás a tu paciencia/estancia
de puro sueño/amor
que llega hasta el final/el íntimo
horror que pasa a fuente como
lo afuera que se calla/una
palabra que se pueda decir
cuando aparezca la más triste/
una mitad de la muerte amorosa
te pertenece/no
te distraigas/se
apartan sombras en el callejón
cuando volvés oscuro
y entrás a tu paciencia/estancia
de puro sueño/amor
que llega hasta el final/el íntimo
horror que pasa a fuente como
lo afuera que se calla/una
palabra que se pueda decir
cuando aparezca la más triste/
A vosotros, los A. que habéis abandonado a la intemperie a la pequeña lechuza del corazón desorbitado, acabo de decidir descongelar el rencor necesario para abastecer la cura de un pequeño dolor que ha renacido (una nueva almohada empapada y no de sudor, y no de pasión). Vine para elevarme sobre la maldición de esta gran ciudad, pero vuelvo a sentir sobre mí tierra de cada uno de vosotros que sepulta. Nada me habéis ayudado. Mejor alejar vuestros vocativos para siempre, para siempre, para siempre.
¿qué puñetas he venido a hacer aquí? ¿Qué pinto yo en Madrid? (nada, que no te trajiste tu estuche de acuarelas)
Qué ataque de soledad dominical tan horrible
Qué ataque de soledad dominical tan horrible
Cocorosie, La maison de mon rêve
Y ahora que hablas de constelaciones que brillan en distintos planos, a mí no me ha vuelto a ocurrir con aquella loca intensidad de mis apenas 19 años.
pd. Ains, deu meu, esta cucharada de recuerdo es culpa de un repentino e incomprensible aburrimiento de ver mis kleenex tan secos y esas mariposillas intestinales tan mustias, tan dormidas.
DOMINGO
No creo en los milagros, pero a veces ocurre.
Mañana con resaca y el piso por fregar.
Mi amor está gritando maldito hijo de puta
Ojalá reventaras, y cosas de este tipo.
No hago caso, no escucho. Miro tras los cristales
el vuelo metálico de todas sus palabras.
Y pienso que podría matarla ahora mismo,
cogerla por el cuello y deslizar las manos
hasta su frágil cuello. Una leve caricia
dejaría otra vez las cosas en su sitio.
Y sería tan fácil como incendiar las calles
que aún nos reconocen, tan fácil como arder
en el silencio azul de una noche sin fondo.
Las buenas intenciones callaron para siempre.
Mi amor en la cocina escupiendo reproches
entre platos pringosos y botellas vacías.
Mi amor besando el suelo con el cuello partido.
Mi amor blanca, sin miedo, en el centro del mundo.
Y la vida es hermosa,y qué imbéciles somos
y qué cerca estuvimos de la felicidad.
No creo en los milagros, pero a veces ocurre.
Mañana con resaca y el piso por fregar.
Mi amor está gritando maldito hijo de puta
Ojalá reventaras, y cosas de este tipo.
No hago caso, no escucho. Miro tras los cristales
el vuelo metálico de todas sus palabras.
Y pienso que podría matarla ahora mismo,
cogerla por el cuello y deslizar las manos
hasta su frágil cuello. Una leve caricia
dejaría otra vez las cosas en su sitio.
Y sería tan fácil como incendiar las calles
que aún nos reconocen, tan fácil como arder
en el silencio azul de una noche sin fondo.
Las buenas intenciones callaron para siempre.
Mi amor en la cocina escupiendo reproches
entre platos pringosos y botellas vacías.
Mi amor besando el suelo con el cuello partido.
Mi amor blanca, sin miedo, en el centro del mundo.
Y la vida es hermosa,y qué imbéciles somos
y qué cerca estuvimos de la felicidad.
Serge Gainsbourg & Jane Birkin
Fijáos en el vídeo, desprende polvo por doquier.
Sería maravilloso viajar hasta Mallorca...
cada vez que me giro y compruebo lo sola que me dejaste, chopito mía.
Son las tribulaciones de todo tiempo, amor mío,
el zarpazo de desilusiones que merodean hambrientas
junto a esas fieras sueltas en la profundidad de la memoria.
Tantos recuerdos acechan, y sí lo sé, no olvidar y sobrevivir,
pero qué frágil es una, dónde está la cueva, dónde tu cuerpo
de superhombre que vino a salvarme por las noches,
dónde ese beso-pócima que de todo me curaría.
19-05-06
el zarpazo de desilusiones que merodean hambrientas
junto a esas fieras sueltas en la profundidad de la memoria.
Tantos recuerdos acechan, y sí lo sé, no olvidar y sobrevivir,
pero qué frágil es una, dónde está la cueva, dónde tu cuerpo
de superhombre que vino a salvarme por las noches,
dónde ese beso-pócima que de todo me curaría.
19-05-06
CLAUDIA EN LA BIBLIOTECA
Rebuscas en los libros
con un extraño afán de jardinera.
Delicada y ansiosa, de perfil me pareces
distinta en ese modo de curvar las rodillas
y de tensar los muslos
debajo del vaquero;
contemplar sin tocarlo,
el pequeño tatuaje en tu cintura.
Será mejor sufrir que detallar los pechos:
¿quién se atreve a cruzar
los toboganes
que unen la palabra con su objeto?
Así que huyo
y finjo distracción;
si volviera la vista a quien te escribe
desaparecerías, y es demasiado pronto.
Sigue leyendo, Claudia.
Haces bien en amarte.
(De El tobogán)
Rebuscas en los libros
con un extraño afán de jardinera.
Delicada y ansiosa, de perfil me pareces
distinta en ese modo de curvar las rodillas
y de tensar los muslos
debajo del vaquero;
muerte lenta
contemplar sin tocarlo,
el pequeño tatuaje en tu cintura.
Será mejor sufrir que detallar los pechos:
¿quién se atreve a cruzar
los toboganes
que unen la palabra con su objeto?
Así que huyo
y finjo distracción;
si volviera la vista a quien te escribe
desaparecerías, y es demasiado pronto.
Sigue leyendo, Claudia.
Haces bien en amarte.
(De El tobogán)
Dos glorietas:
Quevedo
Cuatro Caminos
Tan corta la línea roja, ¿será ésta la línea de la nueva vida?
Un recelo a desviarme de ella, a adentrarme en el laberinto verde (línea 5), esperanza incierta.
Dos glorietas y todos los días el mismo recorrido circular, la misma intención, la misma búsqueda.
Mi estimada Pam, et trobo molt molt molt a faltar.
To Janis Joplin
In the quiet morning
There was much despair
And in the hours that followed
No one could repair
That poor girl
Tossed by the tides of misfortune
Barely here to tell her tale
Rolled in on a sea of disaster
Rolled out on a mainline rail
She once walked right at my side
I'm sure she walked by you
Her striding steps could not deny
Torment from a child who knew
That in the quiet morning
There would be despair
And in the hours that followed
No one could repair
That poor girl
She cried out her song so loud
It was heard the whole world round
A symphony of violence
The great southwest unbound
la laa laa laa la la la laa laa
la laa laa laa la la laa laa
la laa laa laa la la la laa laa
la la la laa laa
la la la laa
In the quiet morning
There was much despair
And in the hours that followed
No one could repair
That poor girl
Tossed by the tides of misfortune
Barely here to tell her tale
Rolled in on a sea of disaster
Rolled out on a mainline rail
Joan Baez
Acabo de dar con ella
Viajé una de las veces hasta la ciudad de la tramontana para afectarme por su viento y buscarla y dar con ella y conocerla y agarrarla del cuello, del pelo y arrancarale los ojos, los labios, las manos, el corazón, el coño, todo aquello que me fue arrebatado, todo lo que tuve tan herido. Mi amor, mi gran amor, mi primer amor y llegó ella y se encaprichó y poco le importó Montpellier, mis pocos ahorros, toda mi vida, se lo llevó.
Y ahora mismo, gracias a unos enlaces, unos fotolog que te llevan de un lado a otro, una que sabe de más... allí estaba ella. Puta asquerosa, menudo loco me arrancaste del alma, lo podrías haber hecho con más cuidado.
Viajé una de las veces hasta la ciudad de la tramontana para afectarme por su viento y buscarla y dar con ella y conocerla y agarrarla del cuello, del pelo y arrancarale los ojos, los labios, las manos, el corazón, el coño, todo aquello que me fue arrebatado, todo lo que tuve tan herido. Mi amor, mi gran amor, mi primer amor y llegó ella y se encaprichó y poco le importó Montpellier, mis pocos ahorros, toda mi vida, se lo llevó.
Y ahora mismo, gracias a unos enlaces, unos fotolog que te llevan de un lado a otro, una que sabe de más... allí estaba ella. Puta asquerosa, menudo loco me arrancaste del alma, lo podrías haber hecho con más cuidado.
He mirado la fecha. Sólo una en madrid en todo el verano. De Dylan nos despedimos, no hay entradas, pero por el módico precio de una entrada gratis, ¿vendrías conmigo este viernes a ver a mis Loris?
Vente, vente, vente conmigo y le pongo la tirita a la memoria (no voy a rememorar más tus dolorosos desplantes).
"Yo quiero estar donde tú estás" Dísculpame por esta estapa tan pop de mi vida, pero el médico me la recomendó junto al prozac, por eso se me ve tan deslumbrante.
Vente, vente, vente conmigo, o llévame a cualquier cloaca en la que pueda tararear, pero contigo.
Vente, vente, vente conmigo y le pongo la tirita a la memoria (no voy a rememorar más tus dolorosos desplantes).
"Yo quiero estar donde tú estás" Dísculpame por esta estapa tan pop de mi vida, pero el médico me la recomendó junto al prozac, por eso se me ve tan deslumbrante.
Vente, vente, vente conmigo, o llévame a cualquier cloaca en la que pueda tararear, pero contigo.
Solamente quiero apurar con palabras colgadas con pinzas que tiendo al sol que no seca, que desespera, que abrasa, que empapa, que te borra los versos de la punta de la lengua y los codifica en el lenguaje alfa que nunca conociste. Y te vuelves tan distinta, tan pragmática, tan corriente, tan como ellas. Sólo apurar estos 15 segundos que quedan