Cámara oscura, techo del sueño, ojos oradores, pozo d champán, enigma diminuto, memoria sedienta, caricia o daga inesperada, metáfora hecha carne, exceso de saliva o d silencio, chic vagabunda, frasco de canela encerrado en una caja cn candado imaginario.
I love you, Lorissss!!!!
LECTORA
Una mujer leyendo en el vagón del metro.
¡Ah, si fuesen poemas
y ese libro lo hubiese escrito yo!
No levanta sus ojos, serán verdes,
o de cualquier otro color
a juego con su pelo y el movimiento de sus labios.
El resto del vagón es turbio y triste,
su mirada recorre verso a verso las páginas
como un paseo por un parque,
de su mano, despacio,
beso a beso.
El libro en el regazo es un tesoro
que sus manos sostienen para que el mundo exista.
Está hermosa leyendo.
Me sobresalta un cambio de luz rápido,
un pitido.
Cierra el libro... de prosa:
una historia de moda hecha negocio,
cine, publicidad, tele y escándalo,
de no sé quién, y ahora qué más da.
La traidora se pone en pie y se marcha,
ni me mira.
El tren entra de nuevo por el túnel
y me he pasado ya tres estaciones.
Una mujer leyendo en el vagón del metro.
¡Ah, si fuesen poemas
y ese libro lo hubiese escrito yo!
No levanta sus ojos, serán verdes,
o de cualquier otro color
a juego con su pelo y el movimiento de sus labios.
El resto del vagón es turbio y triste,
su mirada recorre verso a verso las páginas
como un paseo por un parque,
de su mano, despacio,
beso a beso.
El libro en el regazo es un tesoro
que sus manos sostienen para que el mundo exista.
Está hermosa leyendo.
Me sobresalta un cambio de luz rápido,
un pitido.
Cierra el libro... de prosa:
una historia de moda hecha negocio,
cine, publicidad, tele y escándalo,
de no sé quién, y ahora qué más da.
La traidora se pone en pie y se marcha,
ni me mira.
El tren entra de nuevo por el túnel
y me he pasado ya tres estaciones.
Je te quitte...
Te dejo
Pour cette drôle de barque qu’un jour nous avons prise
Ne croyant plus qu’en nous et en nos lois habiles
Toi et moi qui embarque quittant la terre promise
Dont les amours se nouent en un destin fragile
Pour ce drôle de navire qui fut notre refuge
Où nos corps bousculés se croyaient immortels
Nous attendant tout pire, affrontant les déluges
Nos joies miraculées de crises éternels
Je te quitte
Pour les subtiles nuances de nos doutes éclairés
Le serment de nos coeurs et nos routes bohémiennes
Pour nos belles divergences et nos complexités
Pour l’infini bonheur de ta peau sur la mienne
Pour toutes nos expériences savamment excitées
Nos fumés et nos cames, nos jeux électrisants
Pour notre adolescence qu’ensemble on a quitté
Pour l’homme et pour la femme que nous sommes à présent
Je te quitte
Pour nos puissantes querelles qui nous brûlèrent les ailes
Nos tendresses officielles et nos fuites instinctives
Pour ces instants mortels de vrai bonheur, bordel!
A contempler le ciel claquant d’étoiles furtives
Pour ce grand firmament patiemment dessiné
Et pour ce ciel vivant où nous nous sommes planqués
Pour les nombreux tourments si souvent contournés
Et pour tous les suivants où tu vas me manquer
Je te quitte
Je te quitte
Olivia Ruiz,La Femme Chocolat
Prisas, prisas, prisas. Esta será mi nueva dinámica. Lástima por una parte que vaya a apartarse la gourmet de los sorbos lentos, pero mi traslado a la capital, mi falta de recursos escritos y el tiempo que se ha convertido en un niño pelirrojo con pècas que me saca la lengua en una esquina, no me van a permitir, simplemnete no me van a permitir, cuántos complementos detrás.
Pues bien, la noticia es que mañana empiezo a trabajar como mujer cebra en una de las super tiendas de Bravo Murillo, si alguien pasea por allá, que entre a otear bichitos ridículos estresados con uniformes que nada les pegan (y yo que tan hippie fuí un día y juré por joan baez y por la jopplin y tan esnobb y tan pija por la chanel y por burberry que jamás jamás jamás con esas pintas...).
Y por qué Madrid, ya no lo sé, porque todos se van cuando yo llego, un segundo Montpellier, me voy aunque ya nadie me esté esperando.
Buena estancia a cada uno de mis amores en sus diferentes islas, las terrenales y las imaginarias.
Pues bien, la noticia es que mañana empiezo a trabajar como mujer cebra en una de las super tiendas de Bravo Murillo, si alguien pasea por allá, que entre a otear bichitos ridículos estresados con uniformes que nada les pegan (y yo que tan hippie fuí un día y juré por joan baez y por la jopplin y tan esnobb y tan pija por la chanel y por burberry que jamás jamás jamás con esas pintas...).
Y por qué Madrid, ya no lo sé, porque todos se van cuando yo llego, un segundo Montpellier, me voy aunque ya nadie me esté esperando.
Buena estancia a cada uno de mis amores en sus diferentes islas, las terrenales y las imaginarias.
Cecilia, Fuí
LA CENICIENTA
La vida no es gran cosa, pero piensas
que es peor el olvido, de manera
que te muerdes los labios con los dientes
hasta que brota sangre y te pellizcas
lo más fuerte que puedes. Todo inútil.
El cloroformo invade tu cerebro
y comienza a sumirte en un nirvana
parecido a la muerte, mientras caes
de bruces ensuciando la moqueta.
Tu última visión antes del sueño
son unos zapatitos de cristal
pateándote los riñones.
I need a man to love...
RETRATO
Nadie debe hacer ruido en el secreto del corazón. Amo las apariencias del no ser natural. La verdadera nada es el espejo que envenena los rostros del deseo, convierte a la memoria en cuerpo fuigitivo de la unión. Desde que nací estoy lleno y vacío de mí mismo y así conozco que la verdad más inocente es un destino.
Nadie debe hacer ruido en el secreto del corazón. Amo las apariencias del no ser natural. La verdadera nada es el espejo que envenena los rostros del deseo, convierte a la memoria en cuerpo fuigitivo de la unión. Desde que nací estoy lleno y vacío de mí mismo y así conozco que la verdad más inocente es un destino.
Devendra Banhart, Cripple Crow
LA LETTRE D´AMOUR
Sur le bureau traîne négligemment depuis des années une lettre d´amour. Je n´avais jamais reçu de lettre d´amour. J´en commandai une á un écrivain public. Je reçus, huit jours plus tard, une belle lettre de sept pages, écrite en vers, à la plume. Elle m´avait coûté cent francs et l´homme disait : "...moi, sans faire un geste, j´ai été partout où vous alliez..."
(De Des histoires vraies)
La carta de amor
Sobre el escritorio anda rodando con desidia desde hace años una carta de amor. Nunca había recibido una carta de amor. Le encargué una a un memorialista. Recibí, ocho días más tarde, una bella carta de siete páginas, escrita en verso y pluma. Me había costado cien francos y el hombre dijo: "...yo, sin moverme, he estado en cualquier parte donde tú estabas..."
Sur le bureau traîne négligemment depuis des années une lettre d´amour. Je n´avais jamais reçu de lettre d´amour. J´en commandai une á un écrivain public. Je reçus, huit jours plus tard, une belle lettre de sept pages, écrite en vers, à la plume. Elle m´avait coûté cent francs et l´homme disait : "...moi, sans faire un geste, j´ai été partout où vous alliez..."
(De Des histoires vraies)
La carta de amor
Sobre el escritorio anda rodando con desidia desde hace años una carta de amor. Nunca había recibido una carta de amor. Le encargué una a un memorialista. Recibí, ocho días más tarde, una bella carta de siete páginas, escrita en verso y pluma. Me había costado cien francos y el hombre dijo: "...yo, sin moverme, he estado en cualquier parte donde tú estabas..."
Ay, qué ataque de nerviosismo tan pasota, ¿será la edad?
Bien, después de un ajetradísimo día no me queda mucho espíritu para escribir. Les dejo algo de comida en la nevera, no sé cuando saldrá del horno, pero sí que el verano está resuelto, al menos para que Cocò no pierda esencia.
Mañana tengo una entrevista de trabajo en Madrid, sí,sí sí, como lo oyen. Si todo sale bien me quedaré a laborar en verano, si no, me quedaré igualmente a costa de la paga semanal que iré a recoger a mi hogar veraniego del Atlántico.
Cuidaros mucho y no os olvidéis de buscar a quien vuela.
Bien, después de un ajetradísimo día no me queda mucho espíritu para escribir. Les dejo algo de comida en la nevera, no sé cuando saldrá del horno, pero sí que el verano está resuelto, al menos para que Cocò no pierda esencia.
Mañana tengo una entrevista de trabajo en Madrid, sí,sí sí, como lo oyen. Si todo sale bien me quedaré a laborar en verano, si no, me quedaré igualmente a costa de la paga semanal que iré a recoger a mi hogar veraniego del Atlántico.
Cuidaros mucho y no os olvidéis de buscar a quien vuela.
Lorenzo, mi amor del sur, me ha pedido que le envíe una foto mía, desnuda, envuelta en sábanas blancas. Me ha confesado que le encanta imaginarme así, y yo confieso también que me he derretido cuando me ha revelado la imagen en la que soy objeto de ebullición. Pero yo no quiero ser una Lucía que juega con su cámara y su sexo, quiero que sea él quien me coloque, quien me envuelva y me desenvuelva, quien me convierta en musa y en deseo palpable.
No dejo de pensar últimamente en las noches de mar, en la brisa de a mediodía, en las caricias que pasean suavemente por la espalda para vivificar en ellas toda la belleza del mundo. No dejo de pensar en la primera y en la última felicidad del día, en las imágenes que podrían enmarcarlas y que después nos repartiríamos excitados, sólo a cambio de besos.
Fotografía de Cartier-Bresson
No dejo de pensar últimamente en las noches de mar, en la brisa de a mediodía, en las caricias que pasean suavemente por la espalda para vivificar en ellas toda la belleza del mundo. No dejo de pensar en la primera y en la última felicidad del día, en las imágenes que podrían enmarcarlas y que después nos repartiríamos excitados, sólo a cambio de besos.
Fotografía de Cartier-Bresson
MATERIA NO PESA
Ni tu cuerpo ni el mío,
juntos, se sienten nunca
servidumbres, sí alas.
Los besos que me das
son siempre retenciones:
tú besas hacia arriba,
librando algo de mí,
que aún estaba sujeto
en los fondos oscuros.
Lo salvas, lo miramos
para ver cómo asciende,
volando, por tu impulso,
hacia su paraíso
donde ya nos espera.
No, tu carne no oprime
ni la tierra que pisas
ni mi cuerpo que me estrechas.
Cuando me abrazas, siento
que tuve contra el pecho
un palpitar sin tacto,
cerquísima, de estrella,
que viene de otra vida.
El mundo material
nace cuando te marchas.
Y siento sobre el alma
esa opresión enorme
de sombras que dejaste,
de palabras, sin labios,
escritas en papeles.
Devuelto ya a la ley
del metal, de la roca,
de la carne. Tu forma
corporal,
tu dulce peso rosa,
es lo que el me volvía
el mundo más ingrávido.
Pero lo insoportable,
lo que me está agobiando,
llamándome a la tierra,
sin ti que me defiendas,
es la distancia, es
el hueco de tu cuerpo.
Si tú nunca, tú nunca:
tu memoria, es materia.
(De La voz a ti debida)
Ni tu cuerpo ni el mío,
juntos, se sienten nunca
servidumbres, sí alas.
Los besos que me das
son siempre retenciones:
tú besas hacia arriba,
librando algo de mí,
que aún estaba sujeto
en los fondos oscuros.
Lo salvas, lo miramos
para ver cómo asciende,
volando, por tu impulso,
hacia su paraíso
donde ya nos espera.
No, tu carne no oprime
ni la tierra que pisas
ni mi cuerpo que me estrechas.
Cuando me abrazas, siento
que tuve contra el pecho
un palpitar sin tacto,
cerquísima, de estrella,
que viene de otra vida.
El mundo material
nace cuando te marchas.
Y siento sobre el alma
esa opresión enorme
de sombras que dejaste,
de palabras, sin labios,
escritas en papeles.
Devuelto ya a la ley
del metal, de la roca,
de la carne. Tu forma
corporal,
tu dulce peso rosa,
es lo que el me volvía
el mundo más ingrávido.
Pero lo insoportable,
lo que me está agobiando,
llamándome a la tierra,
sin ti que me defiendas,
es la distancia, es
el hueco de tu cuerpo.
Si tú nunca, tú nunca:
tu memoria, es materia.
(De La voz a ti debida)
Cuánto le echo de menos. Espero que la mafia napolitana respete la grandeza de este admirable mago cronopio y vuelva intacto para poder darle el último beso antes de que me marche de casa, en contra de mi voluntad, sí, en contra de mi voluntad, porque sé que Nada como mi hogar, mi dulce hogar, mi dulce paps, mi sabio paps, mi inigualable papá.
Mi querida Ce:
Tu padre, que siempre te tiene presente en su(s) mente(s), vio hace días esta revista en Deseos y pensó que sería bueno comprarla y enviártela para que tuvieses en Montpellier algo de tu "Buenos Aires querido", y con ese deseo ahí te va, esperando que te empuje (el Buen Aire) en tu recta final y te devuelva a tus lares, aun en contra de tu voluntad, en donde te esperamos con los brazos muy abiertos et avec beaucoup d´amour.
Papá Pas. Cáceres 5 de mayo 2004
Mi querida Ce:
Tu padre, que siempre te tiene presente en su(s) mente(s), vio hace días esta revista en Deseos y pensó que sería bueno comprarla y enviártela para que tuvieses en Montpellier algo de tu "Buenos Aires querido", y con ese deseo ahí te va, esperando que te empuje (el Buen Aire) en tu recta final y te devuelva a tus lares, aun en contra de tu voluntad, en donde te esperamos con los brazos muy abiertos et avec beaucoup d´amour.
Papá Pas. Cáceres 5 de mayo 2004
Toda persona anónima es perfecta.
Si no levantas los ojos, creerás que eres el punto más alto.
Tú crees que me matas. Yo creo que te suicidas.
Cuando me hiciste otro, te dejé conmigo.
Creías que destruir lo que separa era unir.
Y has destruido lo que separa.
Y has destruido todo.
Porque no hay nada sin lo que separa.
Casi no he tocado el barro y soy de barro.
Quien se queda mucho consigo mismo, se envilece.
(De Voces)
Si no levantas los ojos, creerás que eres el punto más alto.
Tú crees que me matas. Yo creo que te suicidas.
Cuando me hiciste otro, te dejé conmigo.
Creías que destruir lo que separa era unir.
Y has destruido lo que separa.
Y has destruido todo.
Porque no hay nada sin lo que separa.
Casi no he tocado el barro y soy de barro.
Quien se queda mucho consigo mismo, se envilece.
(De Voces)
Te querré en los portales prestados,
en los callejones de los sin nombre,
en las baldosas que nunca podremos pagar,
en el amor sucio sin almohada propia,
sin muros que nos protejan de "ellos".
Te querré en todo lo que no nos pertenece.
Serán tantos los recuerdos
que nunca nos dañará el hastío
de las vidas satisfechas, colmadas,
repetitivas, ubicadas, serenas.
1 de abril
Tomé mi libreta de arrebatos expresivos y le escribí una pequeña declaración de amor bohemio. Me he asustado al encontrarme con esta página, ¿cómo dejo de recordar ahora tan pronto?
en los callejones de los sin nombre,
en las baldosas que nunca podremos pagar,
en el amor sucio sin almohada propia,
sin muros que nos protejan de "ellos".
Te querré en todo lo que no nos pertenece.
Serán tantos los recuerdos
que nunca nos dañará el hastío
de las vidas satisfechas, colmadas,
repetitivas, ubicadas, serenas.
1 de abril
Tomé mi libreta de arrebatos expresivos y le escribí una pequeña declaración de amor bohemio. Me he asustado al encontrarme con esta página, ¿cómo dejo de recordar ahora tan pronto?
No quiero nada tuyo
llévate esta masa encogida
que me metiste dentro
que amarraste a mi ombligo
durante uno de mis delirios celestes
justo antes de tu huida de pastillas.
¿Creías que no me daría cuenta,
pensabas que no sabría que fuiste tú?
Dime, ¿en qué momento veré la gracia de todo este asunto?
Siento la metamorfosis de mis espacios cálidos:
es esa criatura devastándolo todo
chupando mi espíritu por aburrimiento,
va tomando forma
como barro amasado por manos líquidas e invisibles
y en el hervor de mi sangre se cuece.
Sácamelo. Sácamelo
o me delineo la cintura
con la tijera de los remiendos.
Si te fuiste no dejes nada que te recuerde.
Lo sabes, el olvido exige higiene.
Mira adentro
¿lo ves?
¿lo alcanzarías con tus blanquísimos y largos dedos?
¿podrías halarlo fuera de mí?
Oh mi Dios, no quiero, no quiero,
llévatelo,
prueba con otra.
llévate esta masa encogida
que me metiste dentro
que amarraste a mi ombligo
durante uno de mis delirios celestes
justo antes de tu huida de pastillas.
¿Creías que no me daría cuenta,
pensabas que no sabría que fuiste tú?
Dime, ¿en qué momento veré la gracia de todo este asunto?
Siento la metamorfosis de mis espacios cálidos:
es esa criatura devastándolo todo
chupando mi espíritu por aburrimiento,
va tomando forma
como barro amasado por manos líquidas e invisibles
y en el hervor de mi sangre se cuece.
Sácamelo. Sácamelo
o me delineo la cintura
con la tijera de los remiendos.
Si te fuiste no dejes nada que te recuerde.
Lo sabes, el olvido exige higiene.
Mira adentro
¿lo ves?
¿lo alcanzarías con tus blanquísimos y largos dedos?
¿podrías halarlo fuera de mí?
Oh mi Dios, no quiero, no quiero,
llévatelo,
prueba con otra.
No hay canción de respuesta,
joven cortesana;
declina ya la primavera.
Buson
Necesito una pequeña ayuda para decidirme a hacer, de una vez por todas, las maletas:
"Lo cierto es irse, quedarse es ya la mentira, la construcción, las paredes que parcelan el espacio sin anularlo..."
Julio Cortázar, El diario de Andrés Fava
"Lo cierto es irse, quedarse es ya la mentira, la construcción, las paredes que parcelan el espacio sin anularlo..."
Julio Cortázar, El diario de Andrés Fava
Felicidades, amor.
HALLAZGO DE LA LUZ
Eres plácida y diurna; yo, noctámbulo
hasta la resistencia. Has preferido
dejar que el sueño selle la luz que guarda el ojo
mientras me atrincheraba en esta lucidez
de párpados hundidos. Ya respiras
como quien custodiase un secreto minúsculo.
Te vuelves: pasa página, más allá del balcón,
la luna llena. El piano del silencio
mantiene sus acordes. Entre sombras
salgo a buscar un jarro de aire fresco
y en tu pecho palpitan hermosos animales.
Caeré rendido cuando el sol se vuelva urgente;
tú despertarás pronto. En piel de sábana
moverás el calor. Yo buscaré cobijo
para mi madrugada. Acaso entonces
podamos encontrarnos, amada solamente,
en un amanecernos compartido.
(De El Tobogán)
HALLAZGO DE LA LUZ
Eres plácida y diurna; yo, noctámbulo
hasta la resistencia. Has preferido
dejar que el sueño selle la luz que guarda el ojo
mientras me atrincheraba en esta lucidez
de párpados hundidos. Ya respiras
como quien custodiase un secreto minúsculo.
Te vuelves: pasa página, más allá del balcón,
la luna llena. El piano del silencio
mantiene sus acordes. Entre sombras
salgo a buscar un jarro de aire fresco
y en tu pecho palpitan hermosos animales.
Caeré rendido cuando el sol se vuelva urgente;
tú despertarás pronto. En piel de sábana
moverás el calor. Yo buscaré cobijo
para mi madrugada. Acaso entonces
podamos encontrarnos, amada solamente,
en un amanecernos compartido.
(De El Tobogán)
Una bolita minúscula, pero insidiosa, enquilosada en el contorno del pecho.
Tres lágrimas como gotitas de lluvia inesperada que alertan del temporal.
Entonces se apresura a recoger su rostro tendido al sol, mojado por el llanto de lejanos días, y de la mesita de la terraza una ilusión que ha estado dibujando en acuarela sobre la pasta de un diario todavía sin historias.
Cierra los postigos del balcón y echa abajo las persianas, para ella la oscuridad entera.
Incesantemente se palpa el porvenir en un pecho que fuera más amado que su dignidad y su vida
y acurrucada llora temores, paradojas y recuerdos, mientras alcanza a besar su regazo envenenado, ese nido de escorpiones.
Tres lágrimas como gotitas de lluvia inesperada que alertan del temporal.
Entonces se apresura a recoger su rostro tendido al sol, mojado por el llanto de lejanos días, y de la mesita de la terraza una ilusión que ha estado dibujando en acuarela sobre la pasta de un diario todavía sin historias.
Cierra los postigos del balcón y echa abajo las persianas, para ella la oscuridad entera.
Incesantemente se palpa el porvenir en un pecho que fuera más amado que su dignidad y su vida
y acurrucada llora temores, paradojas y recuerdos, mientras alcanza a besar su regazo envenenado, ese nido de escorpiones.
La buena vida, Vidania
5
Espío un signo en sus labios,
pero bien sé que no hablará.
-¿Ya no me quieres? -Sí, te quiero.
-No, no me quieres. -Me siento cansado,
triste, consumido. Me siento acabado.
(La mirada, altiva, por la sala.)
-¿Es esto nuestra casa?
-La casa está en nosotros. -¡Bonitas palabras!
El amor es de carne y de sangre,
flor que con sangre propia se riega.
¿Crees que es amor
un rato de charla en la mesa?
¿Y después, como ellos -damas
y caballeros-, cada uno a su casa?
El amor es sino...
¿sagrario?
¡Qué palabra! Mejor decir: llaga,
cicatriz. ¿Bajo los ojos de camareros
y borrachos? (Y por dentro:
el amor es este arco tenso,
es decir: ruptura. Ruptura.)
-Amor significa unión, y nada ya
nos une, ni labios ni vida. (Oh, no
me des la malaventura, te rogué
al comienzo de nuestra intimidad,
en aquella hora cercana a la cumbre
y la pasión. Ya es humo -Memento:
eso es amor -deja que se queme el don
¡siempre en vano! en el fuego.)
Los labios -grieta en la concha- lívido:
sonrisa de intendente. -Primero,
una cama común.
¿Abismo,
quieres decir? Tamborileo
de dedos en la mesa. -¿No querrás
mover montañas? Amor
significa...
- Mío.
-Ya entiendo. ¿Conclusión?
***
El ritmo de los dedos en la mesa
se acelera. (Cadalso.)
-Vámonos. -Yo hubiera preferido:
muramos. Sería más sencillo: muramos.
Basta de banalidades: basta
de viajes, versos, hoteles, tranvías...
-El amor significa la vida.
-No, otro nombre le daban los antiguos.
-¿Entonces?
Aprieta el puño -un pezmuerto-
el pañuelo. -¿Nos vamos?
-¿Adónde? Elige: precipicio, bala, veneno...
La muerte -en claro.
-La vida. Como un cónsul romano
que evalúa -águilas ojos- lo que queda
de sus huestes.
-Rompamos, pues.
(De Poema del Fin)
LA NOIA DEL SEMÀFOR
Tens la mateixa edat que jo tenia
quan començanva a somiar a trobar-te.
Encara no sabia, igual que tu
que no has après encara, que algun dia
l´amor és aquesta arma carregada
de soledat i de melancolia
que ara t´està apuntant des dels meus ulls.
Ets la noia que vaig estar buscant
tant de temps quan encara no existies.
I jo sóc aquell home cap al qual
voldràs un dia dirigir els teus passos.
Pèro llavors seré tan lluny de tu
com ara tu de mi en aquest semàfor.
LA MUCHACHA DEL SEMÁFORO
Tienes la misma edad que yo tenía
cuando empecé a soñar en encontrarte.
Entonces no sabía, igual que tú
no has aprendido aún, que llega el día
en que el amor es este arma cargada
de soledad y de melancolía
que está apuntándote desde mis ojos.
Tú eres la muchacha que busqué
cuando aún no existías.
Y yo el hombre hacia el cual
querrás un día dirigir tus pasos.
Pero estaré tan lejos de ti entonces
como estás tú de mí en este semáforo.
Tens la mateixa edat que jo tenia
quan començanva a somiar a trobar-te.
Encara no sabia, igual que tu
que no has après encara, que algun dia
l´amor és aquesta arma carregada
de soledat i de melancolia
que ara t´està apuntant des dels meus ulls.
Ets la noia que vaig estar buscant
tant de temps quan encara no existies.
I jo sóc aquell home cap al qual
voldràs un dia dirigir els teus passos.
Pèro llavors seré tan lluny de tu
com ara tu de mi en aquest semàfor.
LA MUCHACHA DEL SEMÁFORO
Tienes la misma edad que yo tenía
cuando empecé a soñar en encontrarte.
Entonces no sabía, igual que tú
no has aprendido aún, que llega el día
en que el amor es este arma cargada
de soledad y de melancolía
que está apuntándote desde mis ojos.
Tú eres la muchacha que busqué
cuando aún no existías.
Y yo el hombre hacia el cual
querrás un día dirigir tus pasos.
Pero estaré tan lejos de ti entonces
como estás tú de mí en este semáforo.
Alguien perpetúa la imagen para no extraviar memorias, me recuerda.
Mientras, guardo la última palabra para procurar un nuevo encuentro.
Ya no te espero
Llegarás, pero más fuerte
Más violenta la corriente
Dibujándose en el suelo
De mi pecho, de mis dedos
Llegarás con mucha muerte
Ya no te espero
Ya eché abajo ayer mis puertas
Las ventanas bien despiertas
Al viento y al aguacero
A la selva, al sol, al fuego
Llegarás a casa abierta
Ya no te espero
Ya es el tiempo que fascina
Ya es bendición que camina
A manos del desespero
Ya es bestia de los potreros
Saltando a quien la domina
Ya no te espero
Ya estoy regresando solo
De los tiempos venideros
Ya he besado cada plomo
Con que mato y con que muero
Ya se cuándo, quién y cómo
Ya no te espero
Ya he liberado a tu patria
Hija de una espera larga
Ya hay un primero de enero
Que funda a sus compañeros
Con la sed de mi garganta
Ya no te espero
Porque de esperarte hay odio
En un noche de novios
En los hábitos del cielo
En madre de un hijo ciego
Ya soy ángel del demonio
Ya no te espero
Silvio Rodriguez, Mujeres
Llegarás, pero más fuerte
Más violenta la corriente
Dibujándose en el suelo
De mi pecho, de mis dedos
Llegarás con mucha muerte
Ya no te espero
Ya eché abajo ayer mis puertas
Las ventanas bien despiertas
Al viento y al aguacero
A la selva, al sol, al fuego
Llegarás a casa abierta
Ya no te espero
Ya es el tiempo que fascina
Ya es bendición que camina
A manos del desespero
Ya es bestia de los potreros
Saltando a quien la domina
Ya no te espero
Ya estoy regresando solo
De los tiempos venideros
Ya he besado cada plomo
Con que mato y con que muero
Ya se cuándo, quién y cómo
Ya no te espero
Ya he liberado a tu patria
Hija de una espera larga
Ya hay un primero de enero
Que funda a sus compañeros
Con la sed de mi garganta
Ya no te espero
Porque de esperarte hay odio
En un noche de novios
En los hábitos del cielo
En madre de un hijo ciego
Ya soy ángel del demonio
Ya no te espero
Silvio Rodriguez, Mujeres
Pauline en la playa, Termitas y otras cosas
Adoro a estas mujeres, me encantan sus letras, sus melodías, su estética y lo majísimas que son en directo.
En mi casa ya ha entrado oficialmente el verano, inagurado con un protocolo solapado del que no he sido consciente hasta que he hundido, emocionada, el filo del cuchillo sobre un hermoso melón de mi tierra, consiguiendo un suculento tajo. Y es que para los buenos sabores, sólo para las buenas cosas, he decidido tener un pedazito de arraigo. El verano entra en mi casa cuando aparece la fruta apetitosa y en abundancia, como en la reserva de un festival dionisiaco -tentando a la gula que por prescripción facultativa he de evitar-, alegrando sin propósito un tiempo de angustia, nerviosismo y otros ismos carnaza de psiquiatras. Será la frutaterapia. El verano entra en mi casa cuando mi padre, vestido con una nueva elegante camisa de lino, nos manda, con una dicción pulcrísima cual lord en su puntualidad británica a las 3 y media de la tarde, cerrar todas las ventanas para que no se escape el aire acondicionado. Entonces todos nos movemos corriendo a cerrar cada estancia y me acuerdo de las doncellas de la casa de los niños de Mary Poppins, sujetando los cacharros al acercarse la hora en la que el almirante hacía temblar las casas colindantes. Aquí temblaríamos nosotros si quedase alguna ranura abierta aún.
Y aquí estoy saboreando los restos de sabor estival y estornudando un poquito.
Este verano será extraño porque he decido que así lo sea. No quiero otra vez dos interminables e irritantes meses en la playa, ya es hora de romper el ciclo. Ayer hablé con mi Chopito y le confirmé mi decisión de abandonarme, así que a finales de junio nos pondremos a buscar un piso en madrid para las dos.
Poco le queda por hacer en la casa en la que ya ha entrado el verano, ayudó cuanto pudo o le dejaron hacer, por lo que esta señorita mete en su bolso sin fondo el espejo de verse una mujer distinta y se larga a otra parte donde intuye que le esperan en un verano distinto, muy distinto.
Y aquí estoy saboreando los restos de sabor estival y estornudando un poquito.
Este verano será extraño porque he decido que así lo sea. No quiero otra vez dos interminables e irritantes meses en la playa, ya es hora de romper el ciclo. Ayer hablé con mi Chopito y le confirmé mi decisión de abandonarme, así que a finales de junio nos pondremos a buscar un piso en madrid para las dos.
Poco le queda por hacer en la casa en la que ya ha entrado el verano, ayudó cuanto pudo o le dejaron hacer, por lo que esta señorita mete en su bolso sin fondo el espejo de verse una mujer distinta y se larga a otra parte donde intuye que le esperan en un verano distinto, muy distinto.
Y si te quiero abierto
como el centro imposible de un mundo transparente,
si te quiero imposible, más allá de mis brazos
o la aurora que extiende un sueño en las tinieblas,
más abierto que el viento, más leve y más amante,
será porque mañana nos quisiera infinitos,
unidos como nieve a punto de ser agua.
Y es por eso que dejo resonar la memoria,
todas esas palabras de hilo que se enredan
en tu boca o en la mía.
como el centro imposible de un mundo transparente,
si te quiero imposible, más allá de mis brazos
o la aurora que extiende un sueño en las tinieblas,
más abierto que el viento, más leve y más amante,
será porque mañana nos quisiera infinitos,
unidos como nieve a punto de ser agua.
Y es por eso que dejo resonar la memoria,
todas esas palabras de hilo que se enredan
en tu boca o en la mía.
I want to feel a sexy light
In my chest, in my life
(sexy, sexy)
Under the blankets my body
Like when I was fifteen
Today I need something new
My skin has become my enemy
In a genuine way
Today is the day
Emerge from my bedroom to the real life
From the coffee the sugar high
You know it's saccharin time
Emerge from my bedroom to the real life
From the coffee the sugar high
You know it's saccharin time
I want to feel a sexy light
I want to feel a sexy light
I want to feel a sexy light
I want to feel a sexy light
I see you like a priviliged vision
And you are starting at me
Do you feel what I feel?
In this public space a private moment
I need some desperate love
In a primitive way
Emerge from my bedroom to the real life
From the coffee the sugar high
You know it's saccharin time
I know that's what I'm feeling
(I know you got the feeling)
I know that's what I'm feeling
(I know you got the feeling)
I know that's what I'm feeling
I want to feel a sexy light
In my chest, in my life
I want to feel a sexy light
In my chest, in my life
I want to feel a sexy light
I want to feel a sexy light
I want to feel a sexy light
I want to feel a sexy light
I want to feel a sexy light
I want to feel a sexy light
I want to feel a sexy light
I want to feel a sexy light
Najwa Nimri, Walkabout
Mientras dejo el exilio atrás, decoro las paredes de mi casa, redecoro expositores, ambiento con armonía de caótica esteta las zonas donde reposan mis más viejas musarañas.
"Si tú quieres yo me voy contigo donde tú vayas, donde tú quieras, yo me voy contigo..."
ya sabes, yo te puedo asaltar con canto en cualquier momento, amor.
El Bicho, El Bicho II
ya sabes, yo te puedo asaltar con canto en cualquier momento, amor.
El Bicho, El Bicho II
Où te fourres-tu, mon artisan de gémissements?
La plupart du temps, tu me manques.
¿Dónde te metes, mi artesano de gemidos? Te echo de menos.
La plupart du temps, tu me manques.
¿Dónde te metes, mi artesano de gemidos? Te echo de menos.
"No existe pasión más poderosa
que la pasión de la pereza."
(Samuel Beckett)
que la pasión de la pereza."
(Samuel Beckett)
Ese estado de calma anodino, improductivo, monótono, empieza a inquietarme. He pasado del adormecimiento en la playa con la caricia recorriendo mi espalda, a la siesta de una calurosa tarde de verano, con moscas gigantescas, verdes, cojoneras, escandalosas, que amenazan esta quietud espantosa.
Un soplo de vida, por favor, estoy sudando.
Un soplo de vida, por favor, estoy sudando.