Demasiado espacio en disco, señorita, libere memoria. Ay, cuánto llanto ingenua. Al final el caso fue resuelto, más prosaico de lo que esperaba, así que por respeto a la poesía de todos mis textos y dolores de aquella época, no voy a revelar el desenlace.





- "Mira que si encuentras en el concierto al amor de tu vida..."
- "Qué tonto, si ya lo he encontrado" te hubiera contestado si hubiese sido capaz de lanzarme a planear sin temor a una pregunta consecuente.

Al día siguiente las manchas reveladoras de la pared de mis designios esbozaban otro cuerpo. Desde que apareciste pensé que eras el destino al que me llevó mi vagabundeo, el fin último, la razón de mi inexplicable y desesperanzada continuidad. Pero resulta que no, que hasta ese día no averigüé tu función en mi vida. Tras un enrevesado juego de magia y azares, te desnudaste para encontrarme con tu esencia de puente. Y yo que soñaba con llegar a ti, con terminar mi camino en ti, me quedé a medias sin entender nada, por qué se paró el mundo de repente, por qué cayó todo y me vi sola en mitad de la nada. Sin embargo, no me hallaba en la nada, y si tú ya no estabas era porque también tú hiciste de puente y tu fisonomía se transformó en hierros que sobrepasé, ignorándolo, para llegar hasta una orilla en la que otro me estaba esperando, sin que ninguno de los tres lo supiera. Puente, mago, escapista y clarividente, tu premonición se hizo carne y tú mismo me llevaste a resolverla. Encontré a un amor de vida: piloto en vuelos idealistas y amatorios, manipulador de movimientos musicales y etéreos, loco con un pie en la tierra y otro en las nubes, devoto apasionado de mi cuerpo y de mi verbo, felicidad estática en la palma de mi mano... todo eso era él. Pero no eras tú y no supe aceptarlo cuando antes había transmutado las cinco letras de tu nombre por las de deseo y fue por ello que no descolgué sus llamadas cada vez que apareció para ofrecerme una prórroga de nuestros vuelos. Salté al vacío sin él, me escapé, porque no eras tú, llana y estúpidamente comprensible razón, pues mi idea se moldeó contigo y a pesar de que desaparecieras, de que las señales fuesen más luminosas y legibles que nunca, yo fui a ese concierto para encontrarte a ti, para convertirte en quien serás inexorablemente mientras que reto a lógicas y conveniencias, aunque jamás vuelva a rozarte y ni siquiera permanezcas en mi vida como una sombra.


Escribir sobre alguien en su ausencia es la ejecución de la premoción de una pérdida irremediable, de otra pequeña muerte.

- Esa de negro que sonríe desde la pequeña ventana del tranvía se asemeja a Mme. Lamort- dijo.
- No es posible, pues en París no hay tranvías. Además, esa de negro del tranvía en nada se asemeja a Mme. Lamort. Todo lo contrario: es Mme. Lamort quien se asemeja a esa de negro. Resumiendo: no sólo no hay tranvías en París, sino que nunca en mi vida he visto a Mme. Lamort, ni siquiera en retrato.
- Usted coincide conmigo -dijo- porque tampoco yo conozco a Mme.Lamort.
- ¿Quién es usted? Deberíamos presentarnos.
- Mme. Lamort - dijo-. ¿Y usted?
- Mme. Lamort.
- Su nombre no deja de recordarme algo -dijo.
- Trate de recordar antes de que llegue el tranvía.
- Pero si acaba de decir que no hay tranvías en París -dijo.
- No los había cuando le dije pero nunca se sabe qué va a pasar.
- Entonces esperémoslo puesto que lo estamos esperando -dijo.


(1965)

Si no te interesa lo real
sino vivir los mitos de la realidad,
si no deseas hacer más milagros
ni trocar lo sórdido en sublime,
acuérdate de Marguerite Duras:
sumergida en tabaco y en alcohol,
pequeña y frágil como un árbol
en la colina de los cuchillos,
que tuvo un hijo con su amante Dionys,
sedujo a un tipo de la Gestapo
para salvar la vida de Robert, su marido,
y sus últimos años los compartió con Yann,
un homosexual al que ignoró en su testamento.


No olvides que derrota viene de derrotero,
travesía, ilusión, viaje, náusea, mar.

No olvides tampoco esos versos que Kerouac
le dedicó a Edward Dahlberg:
"No utilices el teléfono
La gente jamás está dispuesta a responder.
Utiliza la poesía."

Esas manzanas ácidas,
que tanto buscas en los supermercados,
recuerda que se recogen
en el tiempo de las preguntas...
Antes de madurar,
antes que el sol te emborrache de azúcar
y hunda cuchillos en tu corazón.



(De Buenos días, colesterol)

Pero sucede que aquí, tras la ensoñación y las lágrimas, la puerta no suena.


Ha descarrilado en el peor momento, en el transcurso de la ausencia. Dentro del tren una emoción se desangra, un latido se va apagando. Ahora toca el inventario de todo lo perdido. Lo presiente, lo siente, dentro vuelve a tener un hueco vacío, aquel viejo abismo.


T´en fais pas, mon amour, t´en fais pas... No te preocupes, contigo no serán ni celos ni tentativa de huída, contigo sólo lo llenaré de tedio.



Cómo iba a faltar a su cita, Abril entra en escena a punto de su fin. Esta vez es ella la que organiza la procesión de desastres, dice que ya no tiembla al imaginarse un día de amor rutinario.

Intenta recitarle, hacer memoria con útiles de recuerdo tan maltratados a lo largo de sus últimos años, que apenas presta atención al calor cada vez más intenso y cercano de un jadeante aliento.


"Esa versión pone la piel de gallina" (¿y este homenaje tardío a las palabras del escapista? ¿ahora te acuerdas de él, en este preciso momento?)" Y es cierto, porque en medio de su emoción, el hilo cada vez más tenso acabó por enrrollarlos.


Loca, loca, loca...





Versionado por Dulce Pontes

Ara que ja no ets, amor, ets més que mai.
Ara que ja no et tinc de veres, et vull de veres.
Ara que ja no ets, amor, ets esperança.
Ara que t'he perdut, amor, ets meu per sempre.


L'amor, amor, és així: és, si no és.

Lori Meyers, Viaje de estudios

Caminando con los ojos risueños
voy marcando pezones,
a veces me erizo de deseo,
tanto deseo almacenado.
Parece que sobrevuelo el asfalto
y que desayuno belleza de primavera.


Me interrumpen el paso sin decoro
con música para los oídos,
con cafeína para el ego,
con besos que atrapo elegantemente
antes de que me rocen alguna zona reservada.

Reservada... ¿Reservada?

Y sin embargo, simpáticos muchachos,
no creo que nadie me haya estado esperando
en esta puta vida.

Al menos sé que estás vivo. Las palomas de la noche, fieles mensajeras amaestradas al servicio de mi melancolía, no me han devuelto mi carta. Te la entregaron, estoy segura.

Desabrocho mi rubor, la vergüenza del esfuerzo en vano - ¿para qué la sinceridad a bocajarro?- y vuelvo a enunciarte lo que en ese mensaje te decía:

"Todo mi compromiso de eternidad te sigue estando reservado, sólo a ti reservado, sólo por ti el abandono de la bohemia y del amor a un cuerpo distinto por y en cada dedo de mi mano, la sumisión a tu antojo. Continuo viva nada más que por la causa de encontrarte, la de esperarte, la de retenerte. Solamente viva para poder alcanzar el día en que llegar a morir a tu cama.

No temo todo este tiempo de ausencia, todavía te quiero, te quiero, te quiero.. inestable y lejana, te quiero, torpe y vulnerable, te quiero, asombrada y atormentada, te quiero. "

Releyendo la estupidez de mi delirio -y sabiendo de la eficacia de mis nocturnas palomas- entiendo el por qué de sus picos vacíos, sé bien que no debo esperar, jamás, una respuesta.

"Carbón de amor dentro de los ojos y los ojos dentro de la tristeza"





E.Munch, Beso, 1897,

Óleo sobre lienzo, 99 x 80´5 cm,

Munch Museet, Oslo.

L'aigua roba gessamins al cor de la nit morena
Blanca bugada de sal pels alts terrats de la pena
Tu i jo i un bes sense port com una trena negra
Com una trena negra

Tu i jo i un bes sense port en vaixell sense bandera
El corb, al fons de l'avenc, gavines a l'escullera
Carbó d'amor dins dels ulls com una trena negra
Com una trena negra

Carbó d'amor dins dels ulls i els ulls dins de la tristesa
La tristesa dins la mar, la mar dins la lluna cega
I la lluna al grat al vent com una trena negra
Com una trena negra
Com una trena negra.


Mercè Marçal

En la oscuridad solamente este teléfono
inerte, impotente, mudo.

Suyo es todo el dominio en mi país de sombras.
Suya toda la culpa de este desasosiego.


Las bombillas se fundieron hace días,
o meses, no recuerdo - no es eso lo que recuerdo-,
pero qué importa, si yo no quiero luz,
nada más que un sonido que viaja tan lento
que no parte, que no llega.


Descorro las cortinas y miro afuera,
el asco bombea mi náusea:

en la calle el día con su música,
la vida que no se detiene.

EN fin, querida mía,
que empieza la calor
y huele a heno y a compresas.
Un poco, cómo no,
a pescado pudriéndose en el cubo.
Los días, sí, parecen calcos al trasluz...
porciones exactas de quincalla.




(De La posesión del humo)

"y si nuestro rumbo cambia es porque tenía que cambiar..."





Lori Meyers, Hostal Pimodan




Nota desquiciada de Bohèmk: Joder, en esta foto el Lori sentado a la derecha de la imagen me recuerda tantísimo a Hierba (A. el innombrable)

CORAZÓN ADENTRO

Te comería el corazón
cuando empiezas a estar borracho
y tu mirada es ansiosa
y me da dentro
y tus palabras salen de la boca
como actos violentos y nocturnos.

Te mordería el corazón
lo más lentamente que pudiera
para guardar tu herida oyendo música
y hablar contigo tan sangrientamente enamorada
como morir adivinando
qué gravedad de vértigo te apartará de mí.

No sé por qué te veo de borracho
esa fascinación y esa dulzura
líquidamente adentro atravesado
por un ritmo animal tumultuoso
hasta aguantarnos la mirada
discutiendo
inventando
llenos de hambre
sosteniendo los ojos en los ojos
el venenoso tabaco
el pulso
el peso
la tormenta
el aire de las lágrimas
las lágrimas.

Enfríame la oreja para que no te muerda el corazón
borracho.
Y vámonos al cine.

Dentro del abismo.
Del peligro. Dentro.



(De Amor tirano)

¿Fromagio?...¡ay, fromage! sí, eso es queso...

Como si acaso tratar de recordar palabras que se me rebelaron fuera lo que hubiera desatado el ansia, lo que me hubiera provocado aquella presión en el pecho.






Te robaría un beso,
Tiza

Me tiemblan las manos si pienso en acunar versos,
sufro ligeros mareos, dulces náuseas propias de embarazada,
estado de amor puro de una mujer de incierta esperanza.

Estado de buena esperanza sería casi un milagro dentro de un vientre estéril, pero penetra la emoción con su palabra eréctil, irrumpe con tanta fuerza...

¿Daré entonces luz a un poema si tan sentida y deseada
es mi maternidad?

Alberto Iglesias, B.S.O. Lucía y el Sexo , de Julio Medem


Como Lucía escapando a su isla, al mar, a mi océano. Como Lucia desnuda en una playa desértica, la brisa y el recuerdo erizándole los pechos. Como Lucía, en un salto de escena hacia atrás, sobre él, sobre ellos, muriéndose de amor, muriéndome de amor, de tanto amor...

Reencontrada o perdida por el Sexo (queda la espera y yo a su merced), así he vuelto a casa después de haber amado demasiado.

EXUBERANCIA

Ayer te deseaba tan exaltadamente
que estuve a punto de ligarme a otra
sólo por exuberancia.



(De Estrategias del deseo)

Yann Tiersen, Rue des Cascades

EL PASADO QUE DECIDE

Quemada carne lo vivido en flor
de penumbra. El pasado se apodera,
ida luz muerta y sombra venidera,
de tu pequeña dicha triste. ¡Amor,

pequeña mancha verde en la pradera
inmensa de la vida, del olor
a viva muerte, a tiempo! Ese sopor
de tiempo y pesadumbre aún prospera

en tu vivir cual hez del alma. ¿Acaso
ese soñar maligno y puro, raso
dolor inmóvil, momia viva, indica

con más verdad tu ser en que me amaso?
¡Cuán turbio crece y nuestro amor achica!
Turbia raíz de duelo y de fracaso.


(De Comienzo y fin o Un pequeño suceso)

AVINGUDA DEL PARAL·LEL 12


No me puedo salvar. Lo intento todo
y cuando casi alcanzo mi objetivo,

aparece una luz detrás de las rejas.
O una corta ramita a la que asirme.
O diviso de pronto una ventana
en el sólido muro que golpeo.
O una puerta a lo lejos, entreabierta.
Y es volver a empezar. Una vez y otra.


De nuevo oscuridad, la rama débil
se rompe al agarrarla y la ventana
que distinguí eran piedras. Y la puerta
precintada, impidiendo, altiva, el paso.


Es inútil luchar. Tengo enemigos
poderosos y crueles vigilándome.
Y me vencen de golpe en el instante
justo en que yo creía dominarlos.
No sé bien quiénes son. Y están ocultos
en ocasiones dentro de mí mismo.


No me podré salvar. No hallo un camino
que lleve a la total desesperanza.



(De Ciudad del hombre: Barcelona)

La Cabra Mecánica, Hotel Lichis

Subiré la tristeza a la buhardilla
con muñecas sin ojos, paraguas rotos,
carpetas derrotadas y viejas tarlatanas.
Bajaré los peldaños vestida de alegría
por arañas sin seso entretejida.

Tendré amor en migajas al fondo del bolsillo.

Querido Monsieur Quincampoix, esta noche sí que voy a cantarle con toda la singular alegría flamenca de una sureña afrancesada.


Y ya que estaré contoneándome frente al sr.Veneno, perdón, frente a la música del sr.Veneno, porque si el sr. Veneno fuera usted ...si fuera usted no sólo me contonearía, me arrastraría, reptaría hasta el escenario con los pechos marcando compases irreproducibles, saltaría cabezas, atravesaría vallas, apartaría de un grito de walkiria dulcificada prohibiciones, gritos, lejanías tan cercanas. Ay si fuera usted, porque no quiero más que contigo...

Contigo, contigo, contigo....