Cámara oscura, techo del sueño, ojos oradores, pozo d champán, enigma diminuto, memoria sedienta, caricia o daga inesperada, metáfora hecha carne, exceso de saliva o d silencio, chic vagabunda, frasco de canela encerrado en una caja cn candado imaginario.
"...tu es l´air, tu es ma vie, mon bonheur, mon malin aussi. Et au dehors, la vie, ses trésors, ne me dissent rien..."*
(Helena Noguerra, Quand tu dors)
AMANECE en el tren. Un rumor de raíles desata
la cremallera de mi paisaje. El cielo abre sus
párpados, instante en que no sabes ni acabas de
partir o estás a punto de llegar. No sabes si
el mundo huye de ti o eres tú velocidad de fuga
entre sus fauces. Te abandonas al presagio de una
selva lejana, esperas el placer de la espesura.
(Dados y dudas)
la cremallera de mi paisaje. El cielo abre sus
párpados, instante en que no sabes ni acabas de
partir o estás a punto de llegar. No sabes si
el mundo huye de ti o eres tú velocidad de fuga
entre sus fauces. Te abandonas al presagio de una
selva lejana, esperas el placer de la espesura.
(Dados y dudas)
¿Quiere usted ser mi Dylan?
Joan Baez & Bob Dylan
Joan Baez & Bob Dylan
ALGÚN VESTIGIO DE TU PASO
La dulzura de recordar el sol en la espiral del sueño
y el vano poder de haber ido tan lejos.
Es tan extraño perdurar, oir aún
la grave letanía de los huesos y el hechizo del mundo.
Déjame ver, déjame ver:
alguien me condujo hasta aquí y se oculta,
cubierto de grandes praderas, de climas,
refugios baldíos, luces que brillan
en el faro donde la tierra termina.
Salido de lugares inciertos, de trópicos y lluvias,
voraz como fuego, intruso,
la huella de sus dientes y sus besos en la manzana.
¿De quién es ese rostro desconocido entrevisto
donde se pierde? Es incierto y ansioso
extraviado en la fábula oscura de mi vida.
Adiós, sombra mía.
La dulzura de recordar el sol en la espiral del sueño
y el vano poder de haber ido tan lejos.
Es tan extraño perdurar, oir aún
la grave letanía de los huesos y el hechizo del mundo.
Déjame ver, déjame ver:
alguien me condujo hasta aquí y se oculta,
cubierto de grandes praderas, de climas,
refugios baldíos, luces que brillan
en el faro donde la tierra termina.
Salido de lugares inciertos, de trópicos y lluvias,
voraz como fuego, intruso,
la huella de sus dientes y sus besos en la manzana.
¿De quién es ese rostro desconocido entrevisto
donde se pierde? Es incierto y ansioso
extraviado en la fábula oscura de mi vida.
Adiós, sombra mía.
Cuadro clínico más que evidente: inconstante-insatisfecha. Cambio de fondo, me peleo con el sistema, no lo quisiera así, busco otra cosa, más claridad allá, no tanta repetición, alguna noción de photoshop me vendría bien, la imagen que busco podría aparecer, el color que quiero deberían creármelo y... bueno, acepto críticas constructivas que me ayuden a dar con el mayor inconveniente de mi nueva bohemia decó.
Ufff, qué ganas de borrarlo todo, mudarme de barrio o ciudad dominio y recomenzar.
Uffff, qué ganas de tanto, de bohemia lejos de esta maldita silla, aburrida, herida y estática.
Ufff, qué ganas de borrarlo todo, mudarme de barrio o ciudad dominio y recomenzar.
Uffff, qué ganas de tanto, de bohemia lejos de esta maldita silla, aburrida, herida y estática.
PAUL KLEE, Pez dorado
PEZ PAUL KLEE
HE vivido esta situación alguna otra vez.
Emerger a la superficie,
tras tomar aliento
sumergirme hacia una profundidad luminosa.
Así hacemos los peces cuando
queremos ver todo el firmamento.
HE vivido esta situación alguna otra vez.
Emerger a la superficie,
tras tomar aliento
sumergirme hacia una profundidad luminosa.
Así hacemos los peces cuando
queremos ver todo el firmamento.
Es menuda como un soplo
y tiene el pelo marrón
y un aire entre tierno y triste
como un gorrión.
Le gusta andar por las ramas
ir de balcón en balcón
sin que nadie le eche mano
como un gorrión.
Nació libre como el viento
no tiene amo ni patrón
y se mueve por instinto como un gorrión.
Pajarillo pardo
en la carrera de San Bernardo
dejó su nido seco y vacío
quiza algún niño ya lo robó.
Pajarillo errante
que bebe el agua de los estanques
y de mi mano jamás comió.
Y no le debe al alpiste
su color ni su canción
por ahí busca su lechuga
como un gorrión.
Y le da pena el canario
pero no envidia al halcón
le gusta volar bajito como un gorrión.
Y tutearse con las nubes
y dormir en el rincón
donde no llegan los gatos
como un gorrión.
Pajarillo pardo...
JOAN MANUEL SERRAT
y tiene el pelo marrón
y un aire entre tierno y triste
como un gorrión.
Le gusta andar por las ramas
ir de balcón en balcón
sin que nadie le eche mano
como un gorrión.
Nació libre como el viento
no tiene amo ni patrón
y se mueve por instinto como un gorrión.
Pajarillo pardo
en la carrera de San Bernardo
dejó su nido seco y vacío
quiza algún niño ya lo robó.
Pajarillo errante
que bebe el agua de los estanques
y de mi mano jamás comió.
Y no le debe al alpiste
su color ni su canción
por ahí busca su lechuga
como un gorrión.
Y le da pena el canario
pero no envidia al halcón
le gusta volar bajito como un gorrión.
Y tutearse con las nubes
y dormir en el rincón
donde no llegan los gatos
como un gorrión.
Pajarillo pardo...
JOAN MANUEL SERRAT
HOMENAJE A RIGAUD
El pasado es una enfermedad de la memoria.
El pasado es un baúl repleto de cartas
que nunca recibiré.
Un muñeco con cuerpo de muelle encerrado bajo llave.
Y otro muñeco con cuerpo de muelle
que no para de brincar,
con su cara de payaso
tan alegre
que da miedo.
Lidia Bravo, Las enamoradas
El pasado es una enfermedad de la memoria.
El pasado es un baúl repleto de cartas
que nunca recibiré.
Un muñeco con cuerpo de muelle encerrado bajo llave.
Y otro muñeco con cuerpo de muelle
que no para de brincar,
con su cara de payaso
tan alegre
que da miedo.
Lidia Bravo, Las enamoradas
DEL ALAMBRE ENMOHECIDO CUELGAN
dos toallas. Medio blancas. El viento
juega en ellas: las abomba
y las vuelve a dejar, se entretiene,
improbable en los bordes descosidos.
Abajo,
en el rincón izquierdo
junto a la pared alta, los geranios
han mudado o están
mudando su color.
La mirada, rendida y sin origen, inicia
un descenso hacia la terquedad
de la materia. Dónde estás.
Con el peso agrisado de la tarde
hace menos calor. Lo noto
ahora. La espera
es más fuerte donde nada se espera.
(El fin del mundo, Hiperión, Madrid,1995)
dos toallas. Medio blancas. El viento
juega en ellas: las abomba
y las vuelve a dejar, se entretiene,
improbable en los bordes descosidos.
Abajo,
en el rincón izquierdo
junto a la pared alta, los geranios
han mudado o están
mudando su color.
La mirada, rendida y sin origen, inicia
un descenso hacia la terquedad
de la materia. Dónde estás.
Con el peso agrisado de la tarde
hace menos calor. Lo noto
ahora. La espera
es más fuerte donde nada se espera.
(El fin del mundo, Hiperión, Madrid,1995)
L´amnésie
J´ai beau regarder, jamais je me souviens de la couleur des yeux des hommes, ni de la taille, ni de la forme de leur sexe. Mais j´ai pensé qu´une épouse se doit de ne pas s´oublier ces choses-là. J´ai donc fait un effort pour combattre cette fâcheuse amnésie. Maintenant, je sais qu´il a les yeux verts.
Sophie Calle, Des vraies histoires
La amnesia
Por mucho que mire, nunca recuerdo el color de los ojos de los hombres, ni su estatura, ni la forma de su sexo. Pero pensé que una esposa no debe olvidar ese tipo de cosas. Hice, pues, un esfuerzo para combatir esta fastidiosa amnesia. Ahora sé que tiene los ojos verdes.
(Historias verdaderas)
J´ai beau regarder, jamais je me souviens de la couleur des yeux des hommes, ni de la taille, ni de la forme de leur sexe. Mais j´ai pensé qu´une épouse se doit de ne pas s´oublier ces choses-là. J´ai donc fait un effort pour combattre cette fâcheuse amnésie. Maintenant, je sais qu´il a les yeux verts.
Sophie Calle, Des vraies histoires
La amnesia
Por mucho que mire, nunca recuerdo el color de los ojos de los hombres, ni su estatura, ni la forma de su sexo. Pero pensé que una esposa no debe olvidar ese tipo de cosas. Hice, pues, un esfuerzo para combatir esta fastidiosa amnesia. Ahora sé que tiene los ojos verdes.
(Historias verdaderas)
MENOS TU VIENTRE
Menos tu vientre
todo es confuso.
Menos tu vientre
todo es futuro
fugaz, pasado
baldío y turbio.
Menos tu vientre
todo es oculto,
menos tu vientre
todo inseguro,
todo postrero,
polvo sin mundo.
Menos tu vientre
todo es oscuro,
menos tu vientre
claro y profundo.
Menos tu vientre
todo es confuso.
Menos tu vientre
todo es futuro
fugaz, pasado
baldío y turbio.
Menos tu vientre
todo es oculto,
menos tu vientre
todo inseguro,
todo postrero,
polvo sin mundo.
Menos tu vientre
todo es oscuro,
menos tu vientre
claro y profundo.
Et alors, à ce moment-là, elle cessa d´avoir peur...
Canto de Eurídice abnegada
Un mal presentimiento
me atenaza
en la ascensión a la superficie
de la vida y del placer.
Me detengo. Me condeno.
Paro para descender
hasta la infernal resignación
tan bien conocida,
hasta mi rutinario encierro.
Nadie volverá a raptarme,
tal vez un abandono instantáneo.
Ya nada amortiguará mis caídas
ni aliviará la terrible estancia
con la esperanza de ayer.
Me detengo. Me condeno.
Nadie volverá a raptarme,
pero volveré a caer.
Cecilia Sainte-Naïve, Impromptus Op.2
Un mal presentimiento
me atenaza
en la ascensión a la superficie
de la vida y del placer.
Me detengo. Me condeno.
Paro para descender
hasta la infernal resignación
tan bien conocida,
hasta mi rutinario encierro.
Nadie volverá a raptarme,
tal vez un abandono instantáneo.
Ya nada amortiguará mis caídas
ni aliviará la terrible estancia
con la esperanza de ayer.
Me detengo. Me condeno.
Nadie volverá a raptarme,
pero volveré a caer.
Cecilia Sainte-Naïve, Impromptus Op.2
MIEDO
Las pocas veces
que he sido feliz
he tenido profundo miedo
¿cómo iba a pagar la factura?
Sólo los insensatos
-o los no nacidos-
son felices sin temor.
(De Estrategias del deseo)
M.Quincampoix, cette fois le rendez-vous sera à midi, gare d´Atocha, a côté du bassin des nymphéas. Venez avec tout votre être (votre corp, votre poésie, vos rêves), il me sera très nécessaire.
Mlle Poulin
SOTTO VOCE. Quería escribirte
cómplice de tu sed y retenerte.
Y el lenguaje diluye, articula silencios
en torno a las palabras que convoco.
Confusas ráfagas de viento
desordenan mis nubes, compás premeditado.
La llave que abre el fuego de tus voces
me dices que yace en el mar de la música.
(De Dados y dudas)
y detener tu fuga,
cómplice de tu sed y retenerte.
Y el lenguaje diluye, articula silencios
en torno a las palabras que convoco.
Confusas ráfagas de viento
desordenan mis nubes, compás premeditado.
La llave que abre el fuego de tus voces
me dices que yace en el mar de la música.
(De Dados y dudas)
The guilty undertaker sighs,
The lonesome organ grinder cries,
The silver saxophones say I should refuse you.
The cracked bells and washed-out horns
Blow into my face with scorn,
But it's not that way,
I wasn't born to lose you.
I want you, I want you,
I want you so bad,
Honey, I want you.
The drunken politician leaps
Upon the street where mothers weep
And the saviors who are fast asleep,
They wait for you.
And I wait for them to interrupt
Me drinkin' from my broken cup
And ask me to
Open up the gate for you.
I want you, I want you,
I want you so bad,
Honey, I want you.
Now all my fathers, they've gone down
True love they've been without it.
But all their daughters put me down
'Cause I don't think about it.
Well, I return to the Queen of Spades
And talk with my chambermaid.
She knows that I'm not afraid
To look at her.
She is good to me
And there's nothing she doesn't see.
She knows where I'd like to be
But it doesn't matter.
I want you, I want you,
I want you so bad,
Honey, I want you.
Now your dancing child with his Chinese suit,
He spoke to me, I took his flute.
No, I wasn't very cute to him,
Was I?
But I did it, though, because he lied
Because he took you for a ride
And because time was on his side
And because I . . .
I want you, I want you,
I want you so bad,
Honey, I want you.
BOB DYLAN
The lonesome organ grinder cries,
The silver saxophones say I should refuse you.
The cracked bells and washed-out horns
Blow into my face with scorn,
But it's not that way,
I wasn't born to lose you.
I want you, I want you,
I want you so bad,
Honey, I want you.
The drunken politician leaps
Upon the street where mothers weep
And the saviors who are fast asleep,
They wait for you.
And I wait for them to interrupt
Me drinkin' from my broken cup
And ask me to
Open up the gate for you.
I want you, I want you,
I want you so bad,
Honey, I want you.
Now all my fathers, they've gone down
True love they've been without it.
But all their daughters put me down
'Cause I don't think about it.
Well, I return to the Queen of Spades
And talk with my chambermaid.
She knows that I'm not afraid
To look at her.
She is good to me
And there's nothing she doesn't see.
She knows where I'd like to be
But it doesn't matter.
I want you, I want you,
I want you so bad,
Honey, I want you.
Now your dancing child with his Chinese suit,
He spoke to me, I took his flute.
No, I wasn't very cute to him,
Was I?
But I did it, though, because he lied
Because he took you for a ride
And because time was on his side
And because I . . .
I want you, I want you,
I want you so bad,
Honey, I want you.
BOB DYLAN
Alguna vez,
y cuando más se busca la verdad,
cuando más se quiere
decir lo que se piensa,
tu aliento reconcilia mi aliento
quedando sobre lo escrito
el sentido oculto del corazón.
Es en este momento
donde todo cobra vida.
Donde todo parece tener
el sitio sereno que anuncia
la placidez ocre de tu boca.
La mitad de un sueño, Editoria regional de Extremadura
y cuando más se busca la verdad,
cuando más se quiere
decir lo que se piensa,
tu aliento reconcilia mi aliento
quedando sobre lo escrito
el sentido oculto del corazón.
Es en este momento
donde todo cobra vida.
Donde todo parece tener
el sitio sereno que anuncia
la placidez ocre de tu boca.
La mitad de un sueño, Editoria regional de Extremadura
Ne dites rien, monsieur Quincampoix...
venez dormir avec moi, laissez vos paroles sur mon cou.
venez dormir avec moi, laissez vos paroles sur mon cou.
INSOMNIO
Del vasto territorio del insomnio,
de su ilímite páramo de sombra,
traigo hilachas de ausencia entre los labios,
una huella que me hurta y que te nombra.
¿Qué distancias de fiebre y desvarío
por las estribaciones de la aurora
recorro suplicante, pierdo, ansío
destejiendo la trama de las horas?
Cuando estoy por tocarte es ya un vacío
la llama de tu voz. Como las hojas
de un vendaval atónito y tardío
tu fantasma mi sueño desaloja.
Me sorprende el lucero soberano
creando tu caricia con mis manos.
Del vasto territorio del insomnio,
de su ilímite páramo de sombra,
traigo hilachas de ausencia entre los labios,
una huella que me hurta y que te nombra.
¿Qué distancias de fiebre y desvarío
por las estribaciones de la aurora
recorro suplicante, pierdo, ansío
destejiendo la trama de las horas?
Cuando estoy por tocarte es ya un vacío
la llama de tu voz. Como las hojas
de un vendaval atónito y tardío
tu fantasma mi sueño desaloja.
Me sorprende el lucero soberano
creando tu caricia con mis manos.
PERO TÚ DE QUÉ HOMBRES
TE HAS ENAMORADO
Yo también soy mediocre me enfado como todos
intento comprenderme cuando me veo la calva
disculpo este desastre de edad la mala edad
y mira soy así así que no te creas
cualitativamente somos del mismo número
tú eres por ejemplo la mar de imprevisible
es cierto no perdonan los años lo sabía
admito que no soy el que era lo siento
te quise sin pensármelo con mal sabor de boca
de lo más corrientita nadie se lo creía
ya ves y para mí tú la más principal
mi ángel mi orinal mi gajo de naranja
te acepto como eres en cambio no me explico
tu desencanto ahora cuando vienes me atacas
y todo porque ves que no soy tu movida
bostezo no me gusta sacar al perro
tan sosa tú y ya ves loquito yo por ti
casada claro a mí tampoco me podías
pedir nada especial tan soso como tú
ya digo del montón el uno para el otro
así que ya tú ves yo también soy mediocre
me enfado como todos esto es lo que hay
tú sabes que te quiero confórmate o te marchas
y ahora déjame ver tranquilo la tele
CARMELO GUILLÉN ACOSTA, Quedar con alguien, Colección abeZetario, 2002
TE HAS ENAMORADO
Yo también soy mediocre me enfado como todos
intento comprenderme cuando me veo la calva
disculpo este desastre de edad la mala edad
y mira soy así así que no te creas
cualitativamente somos del mismo número
tú eres por ejemplo la mar de imprevisible
es cierto no perdonan los años lo sabía
admito que no soy el que era lo siento
te quise sin pensármelo con mal sabor de boca
de lo más corrientita nadie se lo creía
ya ves y para mí tú la más principal
mi ángel mi orinal mi gajo de naranja
te acepto como eres en cambio no me explico
tu desencanto ahora cuando vienes me atacas
y todo porque ves que no soy tu movida
bostezo no me gusta sacar al perro
tan sosa tú y ya ves loquito yo por ti
casada claro a mí tampoco me podías
pedir nada especial tan soso como tú
ya digo del montón el uno para el otro
así que ya tú ves yo también soy mediocre
me enfado como todos esto es lo que hay
tú sabes que te quiero confórmate o te marchas
y ahora déjame ver tranquilo la tele
CARMELO GUILLÉN ACOSTA, Quedar con alguien, Colección abeZetario, 2002
TALA
Llévese estos ojos, piedritas de colores,
esta nariz de tótem, estos labios que saben
todas la tablas de multiplicar y las poesías más selectas.
Le doy la cara entera, con la lengua y el pelo,
me quito las uñas y dientes y le completo el peso.
No sirve
esa manera de sentir. Qué ojos ni qué dedos.
Ni esa comida recalentada, la memoria,
ni la atención, como una cotorrita perniciosa.
Tome las inducciones y las perchas
donde cuelgan las palabras lavadas y planchadas.
Arree con la casa, fuera de todo,
déjeme como un hueco, o una estaca.
Tal vez entonces, cuando no me valga
la generosidad de Dios, eso boy.scout,
y esté igual que la alfombra que ha aguantado
su lenta lluvia de zapatos ochenta años
y es urdimbre nomás, claro esqueleto donde
se borraron los ricos pavorreales de plata,
puede ser que sin vos diga tu nombre cierto
puede ocurrir que alcance sin manos tu cintura.
Llévese estos ojos, piedritas de colores,
esta nariz de tótem, estos labios que saben
todas la tablas de multiplicar y las poesías más selectas.
Le doy la cara entera, con la lengua y el pelo,
me quito las uñas y dientes y le completo el peso.
No sirve
esa manera de sentir. Qué ojos ni qué dedos.
Ni esa comida recalentada, la memoria,
ni la atención, como una cotorrita perniciosa.
Tome las inducciones y las perchas
donde cuelgan las palabras lavadas y planchadas.
Arree con la casa, fuera de todo,
déjeme como un hueco, o una estaca.
Tal vez entonces, cuando no me valga
la generosidad de Dios, eso boy.scout,
y esté igual que la alfombra que ha aguantado
su lenta lluvia de zapatos ochenta años
y es urdimbre nomás, claro esqueleto donde
se borraron los ricos pavorreales de plata,
puede ser que sin vos diga tu nombre cierto
puede ocurrir que alcance sin manos tu cintura.
El 13 de febrero de hace 22 años, Julio Cortázar emprendió su viaje más fascinante, largo, doloroso y sin retorno. La leucemia lo deportó al exilio de la poesía incierta, de la prosa desconocida. Como no se llevó su máquina de escribir, no pudieron llover desde el cielo estrellas que nos enviaran sus relatos, ni sabremos si en los vuelos de las moscas que dibujan corazones en la latitud norte, se inscriben señales, avisos. Tampoco qué nos estará contando en el momento preciso en que dos miradas coincidan y latan en el reflejo del cristal de uno de los vagones de la línea 1 de metro, qué habrán sentido ellos, qué poderosa frase les habrá susurrado Julito.
Su cuerpo se marchó porque era mortal y así debía de ser correspondiendo a la condición de la naturaleza, pero su esencia, maravillosa e irracional, se quedó fumando entre libros,fotografías viejas y discos de vinilo; la razón es que era sencillamente fabuloso.
¿Será su recuerdo el limbo o existirá un paraíso donde los escritores amen. sufran, escriban, olviden y lean en alados vagones de tren? Bueno, alcanzó la casilla del cielo, porque la piedra supo apuntar alto, desde estar tierra en la que (casi) todo fue hecho.
Y hasta Montparnasse llega el beso que hace dos años dejé sobre su lecho de piedra..
En una buhardilla de la rue Quincampoix, à Paris
En el concierto del silencio
tomo tus manos para dirigir mis latidos.
Beso tu ritmo, amo tus notas,
caigo sobre ti y me hundo en tu espacio,
-ardiente,breve,sutil-
como un stacatto pulsando el deseo.
Cecilia Sainte-Naïve, Impromptus Op.2
En el concierto del silencio
tomo tus manos para dirigir mis latidos.
Beso tu ritmo, amo tus notas,
caigo sobre ti y me hundo en tu espacio,
-ardiente,breve,sutil-
como un stacatto pulsando el deseo.
Cecilia Sainte-Naïve, Impromptus Op.2
No nacen de una intención ni de un trabajo poético,
nacen del despertar de un sueño,
como una lluvia repentina caída en el mes del ardor
que te apresuras a recoger en una vasija de plata
en donde, una vez cesada esa lluvia, empaparte los labios
para cantarle al placer y a su naturaleza.
nacen del despertar de un sueño,
como una lluvia repentina caída en el mes del ardor
que te apresuras a recoger en una vasija de plata
en donde, una vez cesada esa lluvia, empaparte los labios
para cantarle al placer y a su naturaleza.
Monsieur Quincampoix,
je vous adore!
Tant de belles choses à vivre encore...
je vous adore!
Tant de belles choses à vivre encore...
en la otra orilla de la noche
el amor es posible
-llévame-
llévame entre las dulces sustancias
que mueren cada día en tu memoria
Alejandra Pizarnik, Los trabajos y las noches, 1965
el amor es posible
-llévame-
llévame entre las dulces sustancias
que mueren cada día en tu memoria
Alejandra Pizarnik, Los trabajos y las noches, 1965
INVIERNO TODAVÍA
Me oriento por la cicatriz
que recorre tu estómago
como el curso de un río pedregoso
cuando la noche llega.
De madrugada el hielo, que lo erosiona todo,
vuelve polvo las rocas, el sueño, nuestras manos.
Me guío por los cortes
en la piel cuando escuece
el dolor de estar vivo.
El canto negro de los desahuciados,
una voz ronca que viene de lejos,
marca el norte cuando no se ve nada.
Recuerdos subterráneos engendra la memoria.
Caminamos desnudos por un campo de nieve.
A veces nos llenamos la boca con los puños
para olvidar el hambre.
Hubo tiempos mejores,
pero oigo que respiras y tu aliento derrite
el hielo que pisamos,
detiene la ventisca,
(De Frágil)
(desde el sueño).
Me oriento por la cicatriz
que recorre tu estómago
como el curso de un río pedregoso
cuando la noche llega.
De madrugada el hielo, que lo erosiona todo,
vuelve polvo las rocas, el sueño, nuestras manos.
Me guío por los cortes
en la piel cuando escuece
el dolor de estar vivo.
El canto negro de los desahuciados,
una voz ronca que viene de lejos,
marca el norte cuando no se ve nada.
Recuerdos subterráneos engendra la memoria.
Caminamos desnudos por un campo de nieve.
A veces nos llenamos la boca con los puños
para olvidar el hambre.
Hubo tiempos mejores,
pero oigo que respiras y tu aliento derrite
el hielo que pisamos,
detiene la ventisca,
guarda vida bastante.
(De Frágil)
Le premier bonheur du jour
C'est un ruban de soleil
Qui s'enroule sur ta main
Et caresse mon épaule
C'est le souffle de la mer
Et la plage qui attend
C'est l'oiseau qui a chanté
Sur la branche du figuier
Le premier chagrin du jour
C'est la porte qui se ferme
La voiture qui s'en va
Le silence qui s'installe
Mais bien vite tu reviens
Et ma vie reprend son cours
Le dernier bonheur du jour
C'est la lampe qui s'éteint.
françoise Hardy, 1963
Paroles: Frank Gérald.
Musique: Jean Renard
LA PRIMERA FELICIDAD DEL DÍA
La primera felicidad del día
es una cinta de sol
que se enrrolla en tu mano
y acaricia mi espalda
Es el soplo del mar
y la playa que espera
Es el pájaro que ha cantado
sobre la rama de la higuera
La primera pena del día
es la puerta que se cierra
el coche que se va
el silencio que se instala
Pero regresas rápidamente
y mi vida reemprende su curso
la última felicidad del día
es la lámpara que se apaga.
Traducción de Bohèmk
SONETO A TUS VÍSCERAS
Harto ya de alabar tu piel dorada,
tus externas y muchas perfecciones,
canto al jardín azul de tus pulmones
y a tu tráquea elegante y anillada.
Canto a la masa intestinal rosada,
al bazo, al páncreas, a los epiplones,
al doble filo gris de tus riñones
y a tu matriz profunda y renovada.
Canto al tuétano dulce de tus huesos,
a la linfa que embebe tus tejidos,
al acre olor orgánico que exhalas.
Quiero gastar tus vísceras a besos,
vivir dentro de ti con mis sentidos...
Yo soy un sapo negro con dos alas.
Harto ya de alabar tu piel dorada,
tus externas y muchas perfecciones,
canto al jardín azul de tus pulmones
y a tu tráquea elegante y anillada.
Canto a la masa intestinal rosada,
al bazo, al páncreas, a los epiplones,
al doble filo gris de tus riñones
y a tu matriz profunda y renovada.
Canto al tuétano dulce de tus huesos,
a la linfa que embebe tus tejidos,
al acre olor orgánico que exhalas.
Quiero gastar tus vísceras a besos,
vivir dentro de ti con mis sentidos...
Yo soy un sapo negro con dos alas.
UNA CITA
A la cita contigo llegaré
aunque tarde. Recogeré
la primavera, llegaré con el pelo gris.
La has fijado muy arriba.
Iré infinitamente... Ofelia siempre recuerda
el gusto de la artemisa.
Atravesaré montes, y plazas,
atravesaré almas, y manos.
Vivir muy despacio la Tierra. Lluvias
de sangre. Cada gota, una cala.
Pero siempre la cara de Ofelia
en la amarga hierba, como un arroyo.
Aquélla que, por un sorbo de pasión,
tragó arcilla. Toda clase de flores.
Muy alto yo te amé:
me enterré en el cielo.
18 de junio de 1923
A la cita contigo llegaré
aunque tarde. Recogeré
la primavera, llegaré con el pelo gris.
La has fijado muy arriba.
Iré infinitamente... Ofelia siempre recuerda
el gusto de la artemisa.
Atravesaré montes, y plazas,
atravesaré almas, y manos.
Vivir muy despacio la Tierra. Lluvias
de sangre. Cada gota, una cala.
Pero siempre la cara de Ofelia
en la amarga hierba, como un arroyo.
Aquélla que, por un sorbo de pasión,
tragó arcilla. Toda clase de flores.
Muy alto yo te amé:
me enterré en el cielo.
18 de junio de 1923
Renovado deseo.
Un nuevo cuerpo en el que detenerme.
Un descanso llamado amor.
Un nuevo cuerpo en el que detenerme.
Un descanso llamado amor.
LOS ZAPATOS
que anoche arrumbé
en un rincón de la cocina,
atropellada y torpemente, antes
de orinar dando tumbos y acostarme,
ahí están todavía, abiertos y vacíos
en el suelo,
sucios y descascarillados,
vestigio de otro ataque infructuoso
a la soledad.
(De El invierno metido en los pulmones,Oviedo, Línea de Fuego, 2002).
que anoche arrumbé
en un rincón de la cocina,
atropellada y torpemente, antes
de orinar dando tumbos y acostarme,
ahí están todavía, abiertos y vacíos
en el suelo,
sucios y descascarillados,
vestigio de otro ataque infructuoso
a la soledad.
(De El invierno metido en los pulmones,Oviedo, Línea de Fuego, 2002).
De repente, una caída hacia el interior del recuerdo y del miedo. Me duele tanto el pecho.
Dos generaciones menos
dos generaciones más
Fechas, tan sólo fechas
Yo estoy aquí, tu estabas allá
El pico y la pala, el hielo en los dedos
te estás jugando las manos...
El mundo se muere y tu sigues vivo
porque recuerdas tu piano
Compás por compás, en el frío del gueto
vas repasando el nocturno en Do Sostenido Menor de Chopin, en tu memoria
Si fueras tu nieto y yo fuera mi abuelo
quizás, tú contarías mi historia
Yo tengo tus mismas manos
Yo tengo tu misma historia
Yo pude haber sido el pianista del gueto de Varsovia
Dos generaciones menos,
dos generaciones más
Fechas, tan sólo fechas
Yo estoy aquí, tu estabas allá
Y el mundo no aprende nada, es analfabeto
y hoy suena tu piano, solo que en otros guetos
Si yo estoy afuera y tu estabas adentro
fue sólo cuestión de lugar y de momento
Yo tengo tus mismas manos
Yo tengo tu misma historia
Yo pude haber sido el pianista del gueto de Varsovia
Dos generaciones menos
dos generaciones más
Fechas, tan sólo fechas
Yo estoy aquí, tu estabas allá.
Jorge Drexler, Sea
dos generaciones más
Fechas, tan sólo fechas
Yo estoy aquí, tu estabas allá
El pico y la pala, el hielo en los dedos
te estás jugando las manos...
El mundo se muere y tu sigues vivo
porque recuerdas tu piano
Compás por compás, en el frío del gueto
vas repasando el nocturno en Do Sostenido Menor de Chopin, en tu memoria
Si fueras tu nieto y yo fuera mi abuelo
quizás, tú contarías mi historia
Yo tengo tus mismas manos
Yo tengo tu misma historia
Yo pude haber sido el pianista del gueto de Varsovia
Dos generaciones menos,
dos generaciones más
Fechas, tan sólo fechas
Yo estoy aquí, tu estabas allá
Y el mundo no aprende nada, es analfabeto
y hoy suena tu piano, solo que en otros guetos
Si yo estoy afuera y tu estabas adentro
fue sólo cuestión de lugar y de momento
Yo tengo tus mismas manos
Yo tengo tu misma historia
Yo pude haber sido el pianista del gueto de Varsovia
Dos generaciones menos
dos generaciones más
Fechas, tan sólo fechas
Yo estoy aquí, tu estabas allá.
Jorge Drexler, Sea
Conjugar misticismo irreverente y pretenciosamente ateo con tanta sensualidad desbordada, no me suscita más adjetivo que el de maravilloso. No te pido permiso, como de costumbre, porque no le he pedido permiso a ninguno de los autores para exponer sus obras en mi blog. Me ha encantado, no te imaginas cuánto, por eso lo hago público, me salto la intimidad de esa alcoba y del deseo, tu deseo, también el de quien lo lee y lo muestro con todo el orgullo de una lectora satisfecha. Me lo sabrás disculpar del mismo modo que mi insolente tardanza, ¿verdad?
Agnus Dei
Hagamos una misa, aquí, en esta alcoba,
misa que resucite mi carne.
Yo seré el oficiante y tú serás la adorada.
No pretendo endiosarte,
tan solo anhelo comer tu cuerpo y beber tu sangre.
Cordero sin dios, que enciendes el pecado en el mundo,
miseria de nosotros,
miseria de nosotros si creemos que tu carne es pecado.
Venga hoy, aquí, el reino de este mundo,
venga tu reino sobre mi mundo,
en la única eternidad posible: el instante,
Este instante.
Dame hoy tu cuerpo, y cada día
dame también tu alma.
Amén.
Agustín A.
Agnus Dei
A Lucía
Hagamos una misa, aquí, en esta alcoba,
misa que resucite mi carne.
Yo seré el oficiante y tú serás la adorada.
No pretendo endiosarte,
tan solo anhelo comer tu cuerpo y beber tu sangre.
Cordero sin dios, que enciendes el pecado en el mundo,
miseria de nosotros,
miseria de nosotros si creemos que tu carne es pecado.
Venga hoy, aquí, el reino de este mundo,
venga tu reino sobre mi mundo,
en la única eternidad posible: el instante,
Este instante.
Dame hoy tu cuerpo, y cada día
dame también tu alma.
Amén.
Agustín A.
CON dientes de verdín le comí el rabo
que tenía un sabor a pollo frito, a cosa helada.
Le acepté la copa, la yesca, una rayita,
todo lo acepté con tal de que aflojase:
estaba en cuadros.
Pero no, no me aflojó
mi duro mercader de las tinieblas.
(De La posesión del Humo, Hiperión)
que tenía un sabor a pollo frito, a cosa helada.
Le acepté la copa, la yesca, una rayita,
todo lo acepté con tal de que aflojase:
estaba en cuadros.
Pero no, no me aflojó
mi duro mercader de las tinieblas.
(De La posesión del Humo, Hiperión)
LA DOTZENA LLUNA
Com d´un pou d´aigua clara extraiem
els secrets minerals de la joia.
Tu somrius i proclames l´imperi
de la lluna en els ulls, en el sexe,
en els llavis, en tot el que és fet
per nedar sobre el mar blanc dels astres.
No hi ha vent ni murmuris. No-res.
Tot és prest perquè l´Óssa Major
es redreci, i el cel de la nit
ens habiti amb les lloses de jade.
LA DUODÉCIMA LUNA
Como de un pozo de agua clara, extraemos
los secretos minerales de la joya.
Tú sonríes y proclamas el imperio
de la luna en los ojos, en el sexo,
en los labios, en lo que ha sido creado
para nadar sobre el mar blanco de los astros.
No hay viento ni murmullos. Nada.
Todo está preparado para que la Osa Mayor
reaparezca, y el cielo de la noche
nos habite con las losas de jade.
A Anna
Com d´un pou d´aigua clara extraiem
els secrets minerals de la joia.
Tu somrius i proclames l´imperi
de la lluna en els ulls, en el sexe,
en els llavis, en tot el que és fet
per nedar sobre el mar blanc dels astres.
No hi ha vent ni murmuris. No-res.
Tot és prest perquè l´Óssa Major
es redreci, i el cel de la nit
ens habiti amb les lloses de jade.
LA DUODÉCIMA LUNA
Como de un pozo de agua clara, extraemos
los secretos minerales de la joya.
Tú sonríes y proclamas el imperio
de la luna en los ojos, en el sexo,
en los labios, en lo que ha sido creado
para nadar sobre el mar blanco de los astros.
No hay viento ni murmullos. Nada.
Todo está preparado para que la Osa Mayor
reaparezca, y el cielo de la noche
nos habite con las losas de jade.
Vulnerabilidad de ánimo, de nostalgia, de deseo y de satisfacción. Perdón, si digo deseo, me equivoco, porque sólo él se mantiene fiel a su identidad y ardor.
La palabra traiciona, la palabra abandona, ya no tengo palabra; pero sí deseo, deseo, deseo...
Estoy cansada, no me importa exhibir mi ánimo, mi vida y mis entrañas están abiertas para quienes tengan curiosidad por visitarla. Pero es tan espesa la niebla, que hay que abrazarse a mí para no perderse en el recorrido.
Y el frío, luego está este frío, este temblor de huesos y de presente, Presente, con su pasado roto y su futuro atormentado.Y con frío no hay palabra, y sin palabra no hay demostración de deseo, y sin demostración de deseo el deseo es un niño tímido sentado frente a un columpio que no se atreve a tocar. Sin el cuerpo del deseo, el deseo no es nada, un corazón latiendo sin pecho en el que invernar.
Cambiaría cien veces el fondo, borraría diez más todas las frases copiadas y concebidas. Dejaría un velo negro sin posibilidad de aurora. Me iría como quien se va, con un adiós definitivo, sin hacer ruido, sin anunciar la marcha, sin despedida a las seis de la mañana, la puerta sigilosamente cerrada, ellos duermiendo, nada de besos sin repuesta, voy con retraso, nada espera, pierdo el tren.
La palabra traiciona, la palabra abandona, ya no tengo palabra; pero sí deseo, deseo, deseo...
Estoy cansada, no me importa exhibir mi ánimo, mi vida y mis entrañas están abiertas para quienes tengan curiosidad por visitarla. Pero es tan espesa la niebla, que hay que abrazarse a mí para no perderse en el recorrido.
Y el frío, luego está este frío, este temblor de huesos y de presente, Presente, con su pasado roto y su futuro atormentado.Y con frío no hay palabra, y sin palabra no hay demostración de deseo, y sin demostración de deseo el deseo es un niño tímido sentado frente a un columpio que no se atreve a tocar. Sin el cuerpo del deseo, el deseo no es nada, un corazón latiendo sin pecho en el que invernar.
Cambiaría cien veces el fondo, borraría diez más todas las frases copiadas y concebidas. Dejaría un velo negro sin posibilidad de aurora. Me iría como quien se va, con un adiós definitivo, sin hacer ruido, sin anunciar la marcha, sin despedida a las seis de la mañana, la puerta sigilosamente cerrada, ellos duermiendo, nada de besos sin repuesta, voy con retraso, nada espera, pierdo el tren.
OLVIDO se descuida. Su cabello es una maraña inviolable. Tiene largas las uñas, negras de hurgar, con la misma habilidad, su cuerpo y la basura.
Se descuida y sin embargo no me pierde de vista; ella mete un palo en la boca del perro que me muerde y derriba la puerta de la casa donde he sido violada. Ella limpia los cuencos donde los ojos duelen y me da las palabras que me salvan la vida. ¿Dónde encarna el afecto?...Creo que nunca nos hemos abrazado. Olvido está tan cerca que resulta imposible verse en el otro y realmente encontrarse.
(De Crónicas de Olvido, Pamiela, Pamplona, 1997)
Se descuida y sin embargo no me pierde de vista; ella mete un palo en la boca del perro que me muerde y derriba la puerta de la casa donde he sido violada. Ella limpia los cuencos donde los ojos duelen y me da las palabras que me salvan la vida. ¿Dónde encarna el afecto?...Creo que nunca nos hemos abrazado. Olvido está tan cerca que resulta imposible verse en el otro y realmente encontrarse.
(De Crónicas de Olvido, Pamiela, Pamplona, 1997)
PUEDES JUNTAR LAS MANOS
La gente dice:
Polvo,
Sideral,
Funerario,
y se queda tranquila,
contenta,
satisfecha.
Pero escucha ese grillo,
esa brizna de noche,
de vida enloquecida.
Ahora es cuando canta
Ahora
y no mañana
Precisamente ahora.
Aquí.
A nuestro lado...
como si no pudiera cantar en otra parte.
¿Comprendes?
Yo tampoco.
Yo no comprendo nada.
No tan sólo tus manos son un puro milagro.
Un traspiés,
un olvido,
y acaso fueras mosca,
lechuga,
cocodrilo.
Y después...
esa estrella.
No preguntes.
¡Misterio!
El silencio.
Tu pelo.
Y el fervor,
la aquiescencia
del universo entero,
para lograr tus poros,
esa ortiga,
esa piedra.
La gente dice:
Polvo,
Sideral,
Funerario,
y se queda tranquila,
contenta,
satisfecha.
Pero escucha ese grillo,
esa brizna de noche,
de vida enloquecida.
Ahora es cuando canta
Ahora
y no mañana
Precisamente ahora.
Aquí.
A nuestro lado...
como si no pudiera cantar en otra parte.
¿Comprendes?
Yo tampoco.
Yo no comprendo nada.
No tan sólo tus manos son un puro milagro.
Un traspiés,
un olvido,
y acaso fueras mosca,
lechuga,
cocodrilo.
Y después...
esa estrella.
No preguntes.
¡Misterio!
El silencio.
Tu pelo.
Y el fervor,
la aquiescencia
del universo entero,
para lograr tus poros,
esa ortiga,
esa piedra.
Sólo quisiera ser tu café
tu cuchara, tu plato, el mantel,
tu albornoz, tu loción de afeitar
para permancecer más cerquita de ti,
pegadita a tu piel sin que lo puedas notar
Y bucear en el agua que puedas beber,
quiero ser tu sombrero, tu percha,
tu tarro de sal
del que puedas coger una pizca de mí,
cuando tú quieras
me convertiré en tu cinturón
para agarrarme bien
Doy tantas vueltas para decir,
para explicar
tantas, tantas vueltas cuando no estás
y cuando estás soy feliz.
Y bucear en el agua que puedas beber
quiero ser tu sombrero, tu percha,
tu tarro de sal
del que puedas coger una pizca de mí
cuando tu quieras
me convertirée en tu cinturon
para agarrarme bien.
Doy tantas vueltas para decir,
para explicar,
tantas, tantas vueltas cuando no estás
y cuando estás soy feliz.
Pauline en la playa
tu cuchara, tu plato, el mantel,
tu albornoz, tu loción de afeitar
para permancecer más cerquita de ti,
pegadita a tu piel sin que lo puedas notar
Y bucear en el agua que puedas beber,
quiero ser tu sombrero, tu percha,
tu tarro de sal
del que puedas coger una pizca de mí,
cuando tú quieras
me convertiré en tu cinturón
para agarrarme bien
Doy tantas vueltas para decir,
para explicar
tantas, tantas vueltas cuando no estás
y cuando estás soy feliz.
Y bucear en el agua que puedas beber
quiero ser tu sombrero, tu percha,
tu tarro de sal
del que puedas coger una pizca de mí
cuando tu quieras
me convertirée en tu cinturon
para agarrarme bien.
Doy tantas vueltas para decir,
para explicar,
tantas, tantas vueltas cuando no estás
y cuando estás soy feliz.
Pauline en la playa
SIGNOS
ME preocupa que los signos de exclamación
sean los únicos que utilizamos para hablar
sobre esos puntos de tinta negra
de lo que es imposible salir.
Y es preocupante
que no nos pongamos de acuerdo.
Pero si cambiamos de renglón dos escaleras
para dejarnos un amplio margen de error,
me tranquilizo,
cuando bajo el jersey
acentúas mi pecho con tu mano
-acento circunflejo-
andando por la calle.
(De Nuevas voces de la literatura en Granada, Antología)
ME preocupa que los signos de exclamación
sean los únicos que utilizamos para hablar
sobre esos puntos de tinta negra
de lo que es imposible salir.
Y es preocupante
que no nos pongamos de acuerdo.
Pero si cambiamos de renglón dos escaleras
para dejarnos un amplio margen de error,
me tranquilizo,
cuando bajo el jersey
acentúas mi pecho con tu mano
-acento circunflejo-
andando por la calle.
(De Nuevas voces de la literatura en Granada, Antología)
He vuelto a casa con un nuevo bolso rojo balanceándose en mi mano y en mi alegría, en mi fugaz alegría. He querido ser roja, como un cuerpo de sangre bañado en vida.
Pero algo de textura filosa, de sabor amargo, desciende helicoidal desde la cuenca de mis ojos, pasando por la garganta, dirigiéndose a no sé qué lugar destinado al dolor de entrañas.
"No vendrán, no quedará nadie, enmudeceré solitaria" he musitado mirando con tristeza el bolso que ya no quiero pasear por la mentira. Cómo no me di cuenta hasta ahora, este rojo son lágrimas muertas, gesto que evidencia que después de herida, me estoy desangrando.
Pero algo de textura filosa, de sabor amargo, desciende helicoidal desde la cuenca de mis ojos, pasando por la garganta, dirigiéndose a no sé qué lugar destinado al dolor de entrañas.
"No vendrán, no quedará nadie, enmudeceré solitaria" he musitado mirando con tristeza el bolso que ya no quiero pasear por la mentira. Cómo no me di cuenta hasta ahora, este rojo son lágrimas muertas, gesto que evidencia que después de herida, me estoy desangrando.
La última cruzada
MI HUEVO IZQUIERDO
Mi huevo izquierdo cuelga más que el otro.
Juntos testifican que soy un hombre
acabado e imperfecto, solitario
a pares. Celebro mis manos llenas
de corazón centrado y suspendido,
agradable peso de cuero y leche.
Canto porque son dos ahora mis huevos.
Para Maribel Tena
Mi huevo izquierdo cuelga más que el otro.
Juntos testifican que soy un hombre
acabado e imperfecto, solitario
a pares. Celebro mis manos llenas
de corazón centrado y suspendido,
agradable peso de cuero y leche.
Canto porque son dos ahora mis huevos.
DEDICATORIA
Si alguna vez la vida te maltrata,
acuérdate de mí,
que no puede cansarse de esperar
aquel que no se cansa de mirarte.
(De Habitaciones separadas)
Si alguna vez la vida te maltrata,
acuérdate de mí,
que no puede cansarse de esperar
aquel que no se cansa de mirarte.
(De Habitaciones separadas)
LENGUAJE DE LA CULPA
Me queda la apariencia de esta lluvia
primera, su cobijo, la tibieza
solitaria de un cuerpo doblegado
bajo el alto talud de los recuerdos.
Vuelvo de la traición, de aquella culpa
que lamiera mi espalda, del afán
fugaz de regresar hasta el lenguaje
imposible del tiempo y de su trampa.
-Tantos días del lado de las sombras,
la sigilosa espera entre los labios-.
Me queda un territorio de palabras,
una hilera de sílabas secretas,
una voz desvestida, delirante,
para saciar la sed y las preguntas,
para saber qué piel o qué perdón
nos va a poniendo a salvo del silencio.
Me queda la apariencia de esta lluvia
primera, su cobijo, la tibieza
solitaria de un cuerpo doblegado
bajo el alto talud de los recuerdos.
Vuelvo de la traición, de aquella culpa
que lamiera mi espalda, del afán
fugaz de regresar hasta el lenguaje
imposible del tiempo y de su trampa.
-Tantos días del lado de las sombras,
la sigilosa espera entre los labios-.
Me queda un territorio de palabras,
una hilera de sílabas secretas,
una voz desvestida, delirante,
para saciar la sed y las preguntas,
para saber qué piel o qué perdón
nos va a poniendo a salvo del silencio.
MAGIA ERÓTICA
Me disuelvo
en la magia
giro
en medio del fruto
pulposo
oigo
el suave ruido
de la brasa encendida
el lenguaje húmedo
anclado en la boca.
Un tambor anuncia
tu pulso
tu obscuro río.
Cerrados los ojos
te miro
me miro
honda ceniza soy
ahora.
Me disuelvo
en la magia
giro
en medio del fruto
pulposo
oigo
el suave ruido
de la brasa encendida
el lenguaje húmedo
anclado en la boca.
Un tambor anuncia
tu pulso
tu obscuro río.
Cerrados los ojos
te miro
me miro
honda ceniza soy
ahora.
Esto que estás oyendo
ya no soy yo,
es el eco, del eco, del eco
de un sentimiento;
su luz fugaz
alumbrando desde otro tiempo,
una hoja lejana que lleva y que trae el viento.
Yo, sin embargo,
siento que estás aquí,
desafiando las leyes del tiempo
y de la distancia.
Sutil, quizás,
tan real como una fragancia:
un brevísimo lapso de estado de gracia.
Eco, eco
ocupando de a poco el espacio
de mi abrazo hueco...
Esto que canto ahora,
continuará
derivando latente en el éter,
eternamente….
inerte, así,
a la espera de aquel oyente
que despierte a su eco de siglos de bella durmiente..
Eco, eco
ocupando de a poco el espacio
de mi abrazo hueco...
Esto que estás oyendo
ya no soy yo.
JORGE DREXLER
ya no soy yo,
es el eco, del eco, del eco
de un sentimiento;
su luz fugaz
alumbrando desde otro tiempo,
una hoja lejana que lleva y que trae el viento.
Yo, sin embargo,
siento que estás aquí,
desafiando las leyes del tiempo
y de la distancia.
Sutil, quizás,
tan real como una fragancia:
un brevísimo lapso de estado de gracia.
Eco, eco
ocupando de a poco el espacio
de mi abrazo hueco...
Esto que canto ahora,
continuará
derivando latente en el éter,
eternamente….
inerte, así,
a la espera de aquel oyente
que despierte a su eco de siglos de bella durmiente..
Eco, eco
ocupando de a poco el espacio
de mi abrazo hueco...
Esto que estás oyendo
ya no soy yo.
JORGE DREXLER