(Mensaje escrito, subido y borrado en una noche de la semana pasada.)





Las dos líneas que sentencian el eterno debate entre dos cuerpos.



Dice Saramago en su Ensayo sobre la ceguera, que "las mujeres resucitan unas en otras, las honradas resucitan en las putas, las putas resucitan en las honradas". Sacada la frase de contexto, esta noche las convicciones se me han desbaratado, ya no sé discernir qué mujer ha resucitado en mí, ni cuál se ha reencarnado en "ella". Ya no sé qué seres merecen la pena ser respetados y cuáles no. Ya no sé por qué me he cuidado tanto de esconder las miserias de otros cuando nadie ha tenido reparos en en mancillar mi nombre, en resquebrajarme el pecho. Y donde quiera verse auto-compasión, sólo existió un mea culpa.

Suena una chançon de fondo que dice que "todo lo que hagas, todo lo que te suceda, será una futura herida en otra mano". Ya he llorado bastante en mis insomnios de almohada, ya he velado demasiado tiempo la oscuridad de los engaños, ya me he lamido demasiadas veces la mano en la que escupieron desengaños y perversiones de madrugada.