Que no venga la poderosa incertidumbre
a vestirme.
Hoy no es mi día de ir vestida.
Ya sin trapos,
quiero acabar de comprender el frío.





Nina Montero

TÚ DIJISTE ADIÓS


Tú dijiste adiós para siempre,
no desde la cima de una colina, en primavera,
ni desde un tren en marcha,
ni desde un muelle, al atardecer,
ni desde el extremo de un camino,
agitando un pañuelo:
en esta era de adelantos tecnológicos,
tú dijiste adiós vía satélite,
en una larguísima distancia,
de modo que la ITT
es también responsable de esa despedida sin
cara, de ese adiós naufragando en la estática,
de esa voz sin labios para besar
por última vez.



L.R. Nogueras

Une vie en demi pente
La lumière absente
Un pavillon de brique de lierre
Quelque part sur terre

Une vie en demi teinte
La lumière absinthe
C'est toujours le même film qui passe
Quelque part sur place

Novembre toute l'année
Toute l'année c'est novembre
Le ciel blanc
Le ciel est blanc cassé

La pluie à contre jour
Le temps des retour
Des grands départ dans l'autre sens
Quelque part je pense

Novembre toute l'année
Toute l'année c'est novembre
Le ciel est blanc
Le ciel est blanc cassé



BENJAMIN BIOLAY, Rosse kennedy

EXTREMOS

Escucho su decir.
Sólo me oigo.

ALEJANDRA PIZARNIK

Igual que los extremos de una cuerda,
la oscuridad
y el miedo a que despiertes.

Tengo sed.
La belleza de aquello que no veo
pero intuyo que existe,
es ahora tu cuerpo.

A tientas,
me levanto
y mis dedos recorren la pared
como queriendo leer en ellas mi futuro

(o al revés
dejando en ella el rastro de mis días).

Escucho el silencio
y mi respiración


La oscuridad, mis dedos, el pasillo.
Detrás de cada grieta está la nada.




Josep M. Rodríguez(Inédito). Incluído en la Antología La lógica de Orfeo de Luis Antonio de Villena, Colección Visor de Poesía.

ESPIRAL

Para Josep M.Rodríguez

Para saber de lo que huyo,
adivino si el cielo gótico color Ucrania
vuelve a insinuarme -rodillas circunflejas-
que persigue mi camino aunque me escape.

Si todo es inmóvil,

¿soy yo quien se arrastra hacia el presente?


Elena Medel, Mi primer bikini

NO ES EL AMOR QUIEN MUERE



No es el amor quien muere,
Somos nosotros mismos.

Inocencia primera
abolida en deseo,
olvido de sí mismo en otro olvido,
Ramas entrelazadas,
¿ Por qué vivir si desapareceréis un día?

Sólo vive quien mira
siempre ante sí los ojos de su aurora,
sólo vive quien besa.
Aquel cuerpo de ángel que el amor levantara.
A lo lejos, los otros,
los que ese amor perdieron,
como un recuerdo en sueños,
recorriendo las tumbas
otro vacío estrechan.
Por allá van y gimen,
muertos en pie, vida tras de la piedra,
golpeando impotencia,
arañando la sombra
con inútil ternura.

No, no es el amor quien muere.


Cernuda

de Ludovico Einaudi



Mañana de otoño. Como estar reclinada en una cama aspirando los últimos minutos de sueño debajo de las sábanas, en una habitación limpia, blanca, iluminada por un sol que se abre paso tímidamente a través de los cristales de un balcón. Me suena a desperezarse bajo un dosel de tules, a abrazazos de almohada, a ensoñaciones de primeros segundos del día, a ganas de amar durante toda la vida sobre un colchón.

vida


dolor

Sigo esperando la aparición milagrosa, sanadora, salvadora.
Sigo esperando, a pesar de que hace tiempo que expiró el plazo de la ilusa espera.

Sé bien que pasado un tiempo la ausencia se vuelve irreversible.

CÓMO PUDISTE HACERME ESTO A MÍ


Ella lo vió salir de allí
ahora sabía la verdad
y se decidió

Loca de celos le siguió
tras apuntar la dirección
resistiéndose a llorar

¿Cómo pudiste hacerme esto a mi?
yo que te hubiese querido hasta el fin
sé que te arrepentirás

La calle desierta, la noche ideal
un coche sin luces no pudo esquivar
un golpe certero
y todo terminó entre ellos de repente

Ella no quiso mi mirar
nunca daría marcha atrás
una y no más santo Tomás

¿Cómo pudiste hacerme esto a mi?
yo que te hubiese querido hasta el fin
sé que te arrenpentirás

La calle desierta, la noche ideal
un coche sin luces no pudo esquivar
un golpe certero
y todo terminó entre ellos de repente

No me arrepiento
volvería a hacerlo
son los celos
No me arrepiento
volvería a hacerlo
son los celos….No

¿Cómo pudiste hacerme esto a mi?
yo que te hubiese querido hasta el fin
sé que te arrenpentirás

La calle desierta, la noche ideal
un coche sin luces no pudo esquivar
un golpe certero
y todo terminó entre ellos de repente

No me arrepiento
volvería a hacerlo
son los celos
No me arrepiento
volvería a hacerlo
son los celos

No me arrepiento
volvería a hacerlo
son los celos
No me arrepiento
volvería a hacerlo
son los celos
La calle desierta, la noche ideal
un coche sin luces no pudo esquivar
un golpe certero
y todo terminó entre ellos de repente

No me arrepiento
volvería a hacerlo
son los celos
No me arrepiento
volvería a hacerlo
son los celos

No me arrepiento
volvería a hacerlo
son los celos
No me arrepiento
volvería a hacerlo
son los celos


ALASKA Y DINARAMA

A trabajos forzados me condena
mi corazón, del que te dí la llave.
No quiero yo tormento que se acabe,
y de acero reclamo mi cadena.

Ni concibe mi mente mayor pena
que libertad sin beso que la trabe,
ni castigo concibe menos grave
que una celda de amor contigo llena.

No creo en más infierno que tu ausencia.
Paraíso sin ti, yo lo rechazo,
que ningún juez declare mi inocencia,


porque, en este proceso a largo plazo,
buscaré solamente la sentencia
a cadena perpetua de tu abrazo.



Antonio vega, inspirado en un soneto de Antonio Gala
y cantado por Clara Montes

FATIGA

Hay demasiadas cosas
de las que preocuparse,
siempre distintas, siempre imprescindibles,
y nunca se termina,
y apenas se respira... Y además
está el muchacho que jamás nos mira,
la chica que no sabe que la amamos
y Platón predicando represiones...
Y a esto le llaman vida...


Carmen Jodra

Descubro entre maravilla y desconcierto que nuestras manos son gemelas; si las confrontara, se enlazarían sin que ninguna sobresaliera. Por las líneas de nuestras palmas discurre un destino similar, entrelazado, unido a ambas por un puente de carne y hueso: él. Una longitud de la vida como un calco, el corazón de idéntico largo, medido por la determinación de ese mismo hombre, y una fortuna equitativamente irregular.





Inacabado por apatía sentimental una noche de julio. Almacenado entonces con la esperanza de que llegado este día ya no miraría más hacia allá. Sin embargo, hoy está entre mis constelaciones. Todo ha empeorado, poco cambiará, porque siempre voy midiendo las palabras y ocultando las advertencias, las ganas de vengarme, de cargar contra él todo el dolor de un año de demasiada información.

No importa que nada se entienda, no importa a dónde vaya, qué quiera decir. Me jode tanta prudencia, no hay más.

Ni siquiera entiendo por qué la primera palabra. Viene consumida en un sueño color sepia donde las voces y los cuerpos son idénticos, donde el terror siempre es el mismo: el fin.

Pero aquí nadie teme el fin, sino las continuaciones. No bay color ni espera posible, impaciente carcomida por los desbarajustes y la falta de entereza. Un hilo de voz ansiado, un valor inencontrable, una explicación precisa.

Tan cansada de todo y de todos, tan aburrida de un mismo ciclo imnutable. Sólo cambian los rostros y las voces a este lado del sueño. El terror también es distinto: continuar.

No se sabe a dónde, no se sabe por qué, no se sabe cómo... y yo me inquieto en la almohada pensando que no sé hacer nada para terminar: condenarme o salvarme, pero terminar.

EL POEMA DE JANE



él me enseñó a beber a pasar largas temporadas
en la cama a provocar la ira del vecindario a no sentir
en demasiadas cosas ningún tipo de vergüenza

con él también aprendí los gritos del miedo los fracasos
el olor a colonia de otros cuerpos y una frase:
cualquier forma de amor conlleva desperdicio

después de luis no me supo la cerveza tan amarga




pablo garcía Casado

Demasiada ciudad y poco tiempo para encontrarte.

He jugado con mis pasos como dados de azar,
he creído encontrar el número preciso, mágico,
que me conduciría hasta aquellas casualidades nuestras;
pero en la última pisada que adelantaba
hacia el desencuentro,
me sentí fuera del mundo sobre un tablero de asfalto
formado de pasadizos laberínticos e invisibles.

Ya desde el comienzo nos supimos fuera de un mismo mundo,
pies desconfiados, calles abismales y tiempo contrariado.
Este destino nublado predice que nunca volveré a encontrarte,
que el espacio se ensanchará, se moverá sólo para los dos.

Pocas veces antes había sabido de qué manera tan desastrosa
podía girar la tierra.



Cecilia Sainte-Naïve, En la espiral comienza el camino

A medio pulmón, hay cosas que te debo
Alguna canción, un corte de pelo, un baño de espuma
y echarte más de menos.

Si vuelvo a nacer, te busco sin duda
Detrás de la luna, del amanecer donde te desnudas
Donde tengo las de perder.

Me quedaron cien cositas en el tintero
Sobraba papel, camita de versos, mirada de duda
Pronóstico de cáncer en el cenicero.

Y tú te diste cuenta sin mirar atrás
Que todos mis arterias precisan de aire
Que todas las neuronas que vienen del mar
Gustosamente me conceden su baile
Otra vez el significado ha sido equivocado.

Las cosas que nunca te dije
Son las camareras que aliñan la receta
de la madrugada
Que tu buscabas en mis bolsillos y no había nada
Por lo que enfermo y lo que curo
por lo fumo por lo que encarta
tienen la culpa que entre mi ropa
siempre haya bragas
Que siempre voy a ras de cielo
y me acuesto en el techo de la mañana
Que a fin de cuentas
son por las cosas porqué te fuiste
Por las cosas que nunca te dije.

A medio pulmón, hoy duermo en el suelo
La televisión un cuento de nada,
se me escapa el tiempo
yo sigo tejiendo mi tela de araña

Y ya no habrá más "dónde estas que no te veo"
ni muertos de miedo
ni estatuas de sal, ni güisqui sin hielo
ni gotas de leche que lleguen al techo.

Tú querías oír cosas que nunca te dije
ni pienso decir están de otra forma en cada silencio
en cada muerte que sustento por ti.

Y tú te diste cuenta sin mirar atrás
Que todos mis arterias precisan de aire
Que todas las neuronas que vienen del mar
Gustosamente me conceden su baile
Otra vez el significado ha sido equivocado.

Las cosas que nunca te dije
son las camareras que aliñan la receta
de la madrugada
Que tú buscabas en mis bolsillos y no había nada
Por lo que enfermo y lo que curo
por lo fumo por lo que encarta
tienen la culpa que entre mi ropa
siempre haya bragas
Que siempre voy a ras de cielo
y me acuesto en el techo de la mañana
Que a fin de cuentas
son por las cosas porqué te fuiste
Por las cosas que nunca te dije.



CARLOS CHAOUEN, universo abierto

MEDIA HORA


Ni te he poseído, ni nunca, creo
te poseeré. Algunas palabras, un contacto,
como en el bar anteayer, y nada más.
Es, aunque no lo diga, triste. Mas nosotros, siervos del Arte,
en ocasiones con la intensidad del pensamiento y, desde luego,
sólo por poco tiempo, creamos un placer
que casi parece real.
Así en el bar anteayer- con la ayuda, por lo demás
del muy compasivo alcohol-
gocé media hora de total erotismo.
Y lo comprendiste, me parece,
y adrede te quedaste un rato más.
Era sumamente necesario. Porque
con tanta fantasía y el mágico alcohol,
tenía que mirar tus labios,
tenía que estar cerca de tu cuerpo.



Cavafis

Juré no volverte a escribir. Arrojé al mar las botellas que aún me quedaban, sin palabras, así de vacías como despiertan las manos que solamente te retuvieron dormidas. Sin embargo, todavía me quedan llantos por narrar.

No tenía botellas, pero me he fabricado una con mis desgarros, soplando mis venas ardientes y vidriadas. He respirado profundamente forzando mi aire, he despedazado trocitos de recuerdos, he rasgado las fibras de la sensiblería más idiota -¿qué hago todavía esperándote? Ha dolido, inmensamente, imagina empujar desde el pecho hasta los intestinos la pesada carga de la ausencia. Ha dolido, mucho, adentro, como todo aquello que mata, herida invisible, sin saber dónde poner el dique para que deje de supurar suspiros tan amargos y punzantes. Ahí te envío entre mareas la obra construida con restos de mi cuerpo y de dolor.

¿Volverás cuando me haya curado, cuando la incertidumbre sea una rutina imperceptible? ¿Volverás cuando haya dejado de preguntarme por ti?¿Volverás cuando ya no necesite que vengas a rescatarme del naufragio?¿Volverás cuando te acuerdes de que fuiste tú quien me trajo hasta este abandono?¿Volverás cuando ya no me quede tiempo ni ganas de esperar?

¿Volverás?

La vida y la muerte
bordada en la boca
tenía Merceditas
la del guardarropa.
La del guardarropa
del tablao de "El Lacio",
un gitano falso,
ex-bufón de palacio.
Alcahuete noble,
que -al oir los tiros-,
recogió sus capas
y se pegó el piro.
Se acabó el jaleo,
y el racionamiento
le llenó el bolsillo,
y montó este invento,
en donde "El Palmo"
lloró cantando...


Ay, mi amor,
sin tí no entiendo el despertar.
Ay, mi amor,
sin tí mi cama es ancha.
Ay, mi amor
que me desvela la verdad...
Entre tú y yo, la soledad
y un manojillo de escarcha.


Mil veces le pide
- y mil veces que "nones" -
de compartir sueños
cama y macarrones.
Le dice, burlona:
" Carita gitana,
¿Cómo hacer buen vino
de una cepa enana?"

Y Curro se muerde
los labios y calla,
pues no hizo la mili
por no dar la talla.
Y quien calla, otorga,
como dice el dicho...
Y Curro se muere
por ese mal bicho.
¡Ay! Quien fuese abrigo,
para andar contigo.

Ay, mi amor,
sin ti no entiendo el despertar...

Buscando el olvido
se dio a la bebida,
al mus, las quinielas...
Y en horas perdidas
se leyó enterito
a Don Marcial Lafuente
por no ir tras su paso
como un penitente.

Y una noche, mientras
palmeaba "farrucas",
se escapó Mercedes
con un "cura-pupas"
de clínica propia
y Rolls de contrabando.
Y, entre palma y palma,
Curro fue palmando
entre cantares
por soleares.


Ay, mi amor,
sin tí no entiendo el despertar...

Quizás fue la pena
o la falta de hierro.
El caso es que un día
nos tocó ir de entierro.
Pésames y flores,
y dos lagrimitas
que soltó la Patro
al cerrar la cajita...

A mano derecha,
según se va al cielo,
veréis un tablao
que montó Frascuelo,
donde,por las noches,
pa las buenas almas,
el Currito "El Palmo"
sigue dando palmas.
Canta sus males
por "celestiales":

Ay, amor,
sin tí no entiendo el despertar...


Joan Manuel Serrat

Como le canta Calamaro a no tan Buenos Aires, mañana volveré y revolveré a Madrid. Sí, poquito a poco nos vamos haciendo buenas compañeras de viaje, incluso puede que al año que viene acabe viviendo allí (aunque siempre mis expectativas acaban boca abajo). El motivo de este inesperado regreso... alguien me está esperando allí, esta vez sí, esta vez voy al encuentro de parte de mi vida más segura. No, no hay hombre de por medio, es mejor que eso, mi alter ego mayor, mi mamá française, mi querida Pam.

Á plus!

B.S. Cabezas locas, Pauline en la playa

Quisiera que el cielo fuera una cúpula de vidrio, una vidriera que revistiera nuestro espacio, a través de la cual poder jugar con mis letras y los rayos de sol para crear un reflejo de espejo y que allí, no sé dónde, donde quiera que esté, pueda leer que en este mismo instante es su ausencia la que mueve mi mano, la que me hace dibujarlo con tristeza sobre mi papel.

ESPECTACULAR, SUBLIME,APOTEÓSICO, ORGÁSMICO...


Bien, como aún no me he repuesto del shock sufrido en el concierto de Calamaro (no me enteré de casi nada, sólo tenía ojos para él) y como existe una página en la que relatan más técnicamente el concierto y mejor de lo que yo podría (aunque en mis relatos a amigos coincido con la crítica, os reenvío a la crónica.


Si pincháis en las fotos del público... yo soy una de las cabecitas de la primera fila a la derecha... sí, no se me reconoce apenas



Sí, esta cabecita

Porque cada vez que los leo se me extiende la sonrisa hasta cubrir mis abismos...

Os enlazo a los bellísimos regalos que me hicieron Eva y Bela


Un beso enorme de una incombustible agradecida

LOUCURA


Sou do fado
Como sei
Vivo um poema cantado
De um fado que eu inventei
A falar
Não posso dar-me
Mas ponho a alma a cantar
E as almas sabem escutar-me



Chorai, chorai
Poetas do meu país
Troncos da mesma raíz
Da vida que nos juntou
E se vocês não estivessem a meu lado
Então não havia fado
Nem fadistas como eu sou



Nesta voz tão dolorida
É culpa de todos vós
Poetas da minha vida
A loucura, ouço dizer
Mas bendita esta loucura de cantar e sofrer



Chorai, chorai
Poetas do meu país
Troncos da mesma raíz
Da vida que nos juntou
E se vocês não estivessem a meu lado
Então não havia fado
Nem fadistas como eu sou



E se vocês não estivessem a meu lado
Então não havia fado
Nem fadistas como eu sou



Julio de Sousa

EL JARDÍN DE TUS DELICIAS


Flores, pedazos de tu cuerpo;
me reclamo su savia.
Aprieto entre mis labios
la lacerante verga del gladiolo.
Cosería limones a tu torso,
sus durísimas puntas en mis dedos
como altos pezones de muchacha.
Ya conoce mi lengua las más suaves estrías de tu oreja
y es una caracola.
Ella sabe a tu leche adolescente,
y huele a tus muslos.
En mis muslos contengo los pétalos mojados
de las flores. Son flores pedazos de tu cuerpo.




"Los devaneos de Erato"

El Bosco

He llegado en un salto al vacío
esparciendo las cenizas, los pedazos rotos
de un espejo maldito.

He saltado a un vacío ficticio
y me encuentro con un nuevo exilio,
un nuevo lugar donde nadie me está esperando.

Un nuevo exilio,
¿un nuevo tiempo?


Es cierto, nadie me está esperando.

Creo que hacía unos diez años que no me tomaba una merienda como ésta: una taza de Nesquik con un paquete de galletas marías, redonditas, poco tostadas, una delicia de atardecer de más de 700 kalorias (merienda que demuestra que mi salud está cada vez mejor). La tarde me abrió el apetito y me despertó la nostalgia. Seguí restaurando la cajita de música mientras escuchaba el chelo de Jacqueline Du Pré (gracias Bela!). Al rato llamé a Valencia a mi amiga Pam, la tía de Abril. Hablamos y hablamos durante una hora de reloj, recordamos lo felices que mereceríamos ser, lo que fuimos en Francia, el asco que da el amor de pareja a los treinta y a los veinte y a cualquier edad desde que la que le hagan burlas a la nuestra,hablamos de esa envidia y de los augurios de fatalidad para los que no se quedaron solos, hablamos de nuestra soledad con la risa que nos contagiamos, lde as Voll-Dalhm, de los viajes por europa, los hombres que nos están esperando ansiosos de incienso, sábanas y lujuria en algún punto del planeta, tal vez en algún momento de otra vida. "Bah, yo paso del amor, con tener con quien despertarme un domingo por la mañana..." Qué graciosas y fatales nos ponemos cuando nos engañamos.


Mientras, he ido trazando garabatos con los pinceles y la acuarela en el blog de las llamadas. Me satisface saberme una artista tan mediocre pero espontánea.


He conectado de nuevo la música: Tangos de Adriana Varela, el soneto de Chico Buarque, después Pauline y Zola, nanas de pop acompañándome en la selección de poemas de la nueva temporada, salvaguardando el vacío que dejará noviembre. Mi amor son las poesías que escriben aquellos a los que no podré amar en un tiempo que será sólo mio, no compartido.


Ya me he hartado de galletas. Sin embargo, el cacao me ha dejado en la boca unas ganas inmensas de futuras tardes de invierno junto a alguien que me ofrezca una taza de leche con colacao. Ahora no le diría que no, que yo no como de esas cosas, que no puedo quererte porque llevas reloj y amas más mis ojos que mis versos, y ansias más mis pechos que mi corazón.... Ahora sería distinto, no aceptaría su cola-cao, pero porque una vez fui niña, pero niña de Nesquik. Todo lo demás (los relojes, los pechos, la falta de pasión por mi poesía...), ya no me importa.

El vacío


Ha desaparecido también el vacío
donde, en un tiempo, se podía encontrar refugio.
Ahora sabemos que también el aire
es una materia que gravita sobre nosotros.
Una materia inmaterial, lo peor
que podía tocarnos.
No está bastante lleno porque debemos
poblarlo de hechos, de movimientos
para poder decir que le pertenecemos
y nunca le huiremos aunque muramos.
Atestar de objetos aquello que es
el solo Objeto por definición
sin que a él le importe nada, Oh torpe
comedia. ¡Y con qué celo la recitamos !

cantando coplas bajo tu ventana,amor,
sal ya que este trovador
se está asando de calor...


Cecilia Ann, versionando Los amantes


Me marcho, no a dormir, sino a seguir pintando la cajita de música que empecé a renovar esta tarde


ojalá pudiera renovarle tb la música

Yo sé que tu estúpida vida
está plagada
de interrogantes
como garfios
de tres siglos
de corsarios derrotados
en delirantes hazañas,


pero, ¿por qué te empeñas en robarme esta mano,
la única que siempre ha intentado sostenerte,
aun herida, en cada travesía turbulenta?

Navegando, navegando en busca de camaradas de Pauline en la playa me he topado con una página en la que me han recordado que hace tiempo tenía pensado haber colgado el 22 de noviembre, ayer, este cuadro de Waterhouse, con la intención de aunar, en mi particular tributo, a uno de mis pintores favoritos con mis queridos músicos y por supuesto, con mi santoral.

Amor mío, no te quiero por vos ni por mí ni por los dos juntos, no te quiero porque la sangre me llame a quererte, te quiero porque no sos mía, porque estás del otro lado, ahí donde me invitás a saltar y no puedo dar el salto, porque en lo más profundo de la posesión no estás en mí, no te alcanzo, no paso de tu cuerpo, de tu risa, hay horas en que me atormenta que me ames(cómo te gusta usar el verbo amar, con qué cursilería lo vas dejando caer sobre los platos y las sábanas y los autobuses), me atormenta tu amor que no me sirve de puente, porque un puente no se sostiene de un solo lado, y no me mires con esos ojos de pájaro, para vos la operación del amor es tan sencilla, te curarás antes que yo y eso que me querés como yo no te quiero.



Julio Cortázar, Rayuela (93)

Voy huyendo de los espejos,
los tacones altos,
el pintalabios,


ya no tengo otros rostros
que marcar.

Fueron significativos los primeros días de mis 22. El domingo a las 23:58 sonaba en la radio del autobús camino de Cáceres una canción de El fary, mientras que las petardas que ocupaban los asientos de atrás no dejaban conciliar el sueño al resto con sus estúpidas historias de codiciados flanes de huevos, novios metrosexuales recién parados, juergas en una finca de Guadalajara y consejos para la depilación láser. Miraba a mi amiga Belén y me reía. "Fíjate, con menudo espectáculo voy a comenzar el cumpleaños... esto es decisivo. Acuérdate, el año pasado lo empecé llorando y no he dejado de llorar en todo el año. Y el anterior... lo comencé bebiendo como una cosaca y no dejé de alcoholizarme el resto del año". Con esa mirada cínica y a la vez tierna, Belén se clavó en mi estúpida y satisfecha sonrisa y poco después me respondió "Entonces, si empiezas un cumpleaños, por ejemplo... pisando una mierda, ¿te vas a tirar todo un año pisando mierdas???". Reíamos con nuestras ocurrencias y con el señor fary y las petardas de fondo. 23:59 "Claro, funciona así. Al año que viene lo planeo todo para que me den las 12 follando y así me pasaré todo mi 23 cumpleaños...". Eran las 0:00 del lunes 21 de noviembre. Yo nací en lunes, no recuerdo cuántas veces en la vida coincide el día de la semana, pero me daba igual, porque coincidir un lunes cumpliendo 22 y regresando de Madrid junto a una de mis mejores amigas, después de haber estado frente a Andrés Calamaro, no podía ser un conjunto de signos más especial. El señor Don Fairy ya no cantaba, habían cambiado en el radial la canción, sonaba otra. Miré a Belén aterrada "No puede ser: Quién me ha robado el mes de Abril...".

El día antes de irme hablé con mi querida amiga Pam, que entre tanta noticias me anunció que había tenido una nueva sobrina a la que le habían puesto de nombre Abril. Entonces pensé en alguien al que le encantaba el nombre de Abril y por quien me había pasado todo un verano recopilando versiones de Balada para un loco y pensé que por qué no le había avisado de que había vuelto a Madrid, que al fin me había reconciliado con la ciudad. ¿Por qué no? ¿Qué había pasado?. Y Abril cayó sobre mí como un rayo en mi querido Noviembre.


Desde entonces una parte de Cecilia ha sido remplazada por otra que necesitaba surgir como medio de auto-salvación. Me dieron una lección en una taberna vasca mientras lloriqueaba borracha con mi piedra violeta en la mano (sí, me llevé a Madrid mi piedra) "Tienes que ser simple, actuar siguiendo tus instintos y tus deseos. Pensar tanto te va a acabar destrozando. Ellos son simples, Ceci, no urden planes ni le buscan dobles significados a las frases. Actúa con simpleza, se te están escapando muchas cosas."


Y es lo que voy a intentar hacer, actuar tal y como siento, sin solapar nada ni recubrir mis estancias con mil metáforas que creo que sólo yo comprendo.


Empiezo mi nueva carrera enlazando a dos de mis personajes escondidos entre líneas. Ya va siendo hora de encajar piezas sin tratarb de conferir al resultado de grandioso enigma. No pasa nada, no son decisivos, se trata de gente que va apareciendo en mi vida, pero que en parte la condiciona; mensajeros que me traen noticias de los que se fueron sin saber por qué. Creo que el día que sepa por qué, dormiré tranquila. No pido mucho más, solamente saber, mirar a través de un cristal transparente, limpiar el vaho de las incógnitas que no me dejan mirar hacia otro lado. Comprender qué pasó, sólo eso.

Y cómo te digo que si no quiero hablar más con vos es porque cada día estoy más segura de que sos el amor de mi vida y que tanta consciencia me duele, me mortifica, me llena de recelos.

Que sé que sos el amor de mi vida, pero también que nunca podré alcanzarte allá, al sur, al otro lado de un abismo donde no podré retenerte, donde no me estarás esperando cuando me lance a volar a través de nuestra frontera de aire, agua, riesgo, deseo y lejanía.




Y a vos, cómo decirte que esta loca siempre te estará esperando con cientos de pájaros entre la manos...

Desgarradas las entrañas, nada se ve, dolor opaco,
es todo cuanto queda de mí


tampoco la luz quiere verlo,
sombra violeta






nada se ve mientras me caigo
y caigo
y recaigo




Sólo hacia abajo,
sólo hacia abajo,
sólo hacia abajo

humedad y abismo

y ninguna mano para salvarme
a tiempo.

de Pedro Aznar



DEMOLICIÓN (poema)


Hoy pasé por la demolición.
Está casi terminada; queda
sólo el basamento (coronado de chapas protectoras
como espinas) de los cinco pisos
que vieron pasar casi un siglo,
incluídos vos y yo.

Tenías razón: sobre el hombro indiferente
de la mole impersonal que alguien plantó a su lado
(y que parece haber llegado
justo a tiempo de escoltar la muerte)
quedó la huella del color durazno que elegiste
para el corredo de tu casa.

¡Ay, las coordenadas!
¡La geometría que voló a mis ojos
para calcular aquel lugar
que amamos!

Hoy en ese punto hay puro espacio,
cielo virgen, miradas perdidas
esperando el semáforo,
nada.

Y aún estás allí
conmigo, muerta de frío
mirando las estrellas de la alineación
como si de veras fueran a hacerle algo
al mundo.

Aún estoy allí,
en mi arrogancia veinteañera;
la vista clavada sobre el río,
un nudo de silencio en la garganta.

Estás ahí:
corrida por la magia
que tu corazón no se atrevía.

Aún me veo
dejándote una y otra vez,
volviendo siempre.

Fuimos ahí, más que en otras partes,
vos y yo, tanto,
que tal vez no imaginamos
nunca, nosotros en otro
lugar.

Por eso,
ese nuevo punto que ganó el vacío
se nos parece tanto. Está lleno del horror
de no tener olvido.



Pedro Aznar, Pruebas de fuego

"Une métaphore romantique à propos de l'éternité de l'amour, de l'esprit et de la possibilité de réincarnation "



Una metáfora romántica sobre la eternidad del amor, de espíritu y de la posibilidad de reencarnación.










Director: Eliseo Subiela. Intérpretes: Darío Grandinetti (Leopoldo), Mariana Arias (Rachel), Oscar Martínez (Oscar), Mónica Galán (Susana), Tincho Zabala (Don Mario), Leonardo Sbaraglia (Pablo), James Murray (William). País: Argentina. Año: 1995. Producción: Jorge Rocca, para Instituto Nacional de Cine y Artes Visuales (Argentina). Guión: Eliseo Subiela. Música: Pedro Aznar. Fotografía: Hugo Colace. Dirección artística: Margarita Jusid. Montaje: Marcela Sáenz. Estreno en Madrid: 17-XI-95 (Acteón, California, Tívoli). Distribuidora cine: Vhero Films. Duración: 120 minutos. Género: Fantasía romántica. Premios principales: Gran Premio del Público en el Festival de Montreal 1995. Premio al mejor guión en el Festival de Sitges 1995.

Yo no volveré. Y la noche
tibia, serena y callada,
dormirá el mundo, a los rayos
de su luna solitaria.
Mi cuerpo no estará allí,
y por la abierta ventana
entrará una brisa fresca
preguntando por mi alma.
No sé si habrá quien me aguarde
de mi doble ausencia larga,
o quien bese mi recuerdo,
entre caricias y lágrimas.
Pero habrá estrellas y flores
y suspiros y esperanzas,
y amor en las avenidas,
a la sombra de las ramas.
Y sonará ese piano,
como en esta noche plácida,
y no tendrá quien lo escuche
pensativo, en mi ventana.




Juan Ramón Jiménez

- ¿Y qué hacen aquí todas estas colillas? ¿Es que tú fumas?
- No, se lo han fumado los grillos de mi conciencia, no te fastidia.
- ¿Y tú desde cuando fumas???????
- ¡Desde que soy una suicida!



Catarsis, estruendos, fuego, gritos, lágrimas, dolor...

Me obligan a jugar. No sé las reglas. Tiro la carta más alta.

Todo consiste en prolongar la partida.

Siempre se pierde.





Saúl Yurkievich, Trampantojos

Es preciso mirarme como se mira una cámara oscura, hay que asomarse para ver, hundir la cabeza para poder contemplarme. Soy un dilema con piernas, unos ojos oradores, un pozo de champán, un enigma diminuto, una memoria de sed, una caricia o una daga inesperada, una gourmet de platos fríos, una metáfora hecha carne, exceso de saliva o de silencio, vagabunda, princesa herida, un frasquito de canela encerrado en una caja profunda con un candado imaginario.

CECILIA


De origen latino, quiere decir ciega. Su nombre la hace una persona noble, delicada, sentimental, de poca inteligencia, no es capaz de ver mucho más allá de sus narices lo que puede hacerla pasar por tonta sin serlo, muy débil de personalidad y se somete fácilmente al esposo y dedica su vida al cuidado de la familia.


Ja, etimológicamente, sólo etimológicamente, acertaron en algo conmigo.

A partir de este momento quedó cerrado el plazo para las contestaciones.


A las 0:09 del 22 de noviembre me ha llamado el "Paseante de la calle Amargura". No le he querido descolgar.



No descolgué, yo, que nunca me guié por horarios, que era condescendiente ante los retrasos, pero que tb había prometido no volver a caer en el error... al menos esta vez, no he alargado la espiral.



Ahora sí, me duermo, me duermo, me duermo y no sé si mañana será otro día más. Bendita medicina.

"Feliz cumpleaños!"


Pequeña mía, qué idiota es la lengua, qué imbéciles los eventos con sus fórmulas sociales.

Pequeña mía, qué poco saben las frases de aniversario lo tristes que son para ti estos días por no saber qué significa en tu semántica Cumpleaños feliz

No llegan aquellos a los que desesperadamente espero. Así es que a los pocos invitados que hoy fueron viniendo a calentar con amor mi gélida gruta, les he mandado sutilmente a la mierda. Soy una ingrata orate y miserable.

Por eso es que tengo tanto frío y me encuentro tan sola celebrando este cumpleaños de dolor.

Este año sólo han sido siete pastillas blancas y rojas. No me alcanzan para muerte. Si al menos me dieran para un sueño latiente pero eterno, abandonaría tranquila mi consciencia.

Están llamando a la puerta. Apenas son unos pocos aquellos a los acogería en mi fiesta con todo el amor y la gratitud que les debo.

están llamando, insisten en pasar, pero


no he salido a abrirles.

Octubre de Tchaikovsky

Me estoy durmiendo y no voy a llegar a tiempo de decirte que he querido marcharme antes que tú porque no soportaría el dolor de verte los ojos cerrados y la mano inmóvil que ya no podrá acariciarme en la cama cuando las persianas están bajadas y mi desasosiego moja la almohada con un llanto irrefrenable. te quiero tanto que me siento una miserable por culparte de mi existencia, a ti, ignorante que tanto me ansiabas y hoy me has visto desear un sólo regalo de cumpleaños, el de no volver a despertarme.

Me voy papá, me voy queriéndote con toda la vida que me diste, con la misma fuerza de este dolor que no se para ni se parará. Me voy, mi amor, me voy papá, ya me estoy durmiendo...

COPULACIÓN TEMERARIA


¿Por qué, mamá? ¿Por qué, papá?
Por qué aquella noche se os antojó una criatura
sin pensar en las consecuencias del capricho,
sin prever el dolor que a ella y con ella a todos esperaba,
sin contemplar el deseo de muerte tras las columnas
que sostienen las dichas ajenas, la suerte de otros.

Por qué antes de haberos subido al deseo
y avanzar en un amor sin control atravesando el destino,
no os detuvisteis a pensar un poco en mí,
en cómo le dolería a aquella criatura el simple hecho de vivir
el accidente de la vida, el error de vuestra vida,
siendo la primogénita víctima de una copulación temeraria.

CUMPLEAÑOS DE AMOR

¿Cómo seré yo
cuando no sea yo?
Cuando el tiempo
haya modificado mi estructura,
y mi cuerpo sea otro,
otra mi sangre,
otros mis ojos y otros mis cabellos.
Pensaré en ti, tal vez.
Seguramente,
mis sucesivos cuerpos
- prolongándome, vivo, hacia la muerte-
se pasarán de mano en mano,
de corazón a corazón,
de carne a carne,
el elemento misterioso
que determina mi tristeza
cuando te vas,
que me impulsa a buscarte ciégamente,
que me lleva a tu lado
sin remedio:
lo que la gente llama amor, en suma.
Y los ojos
- qué importa que no sean estos ojos-
te seguirán a donde vayas, fieles.

VIDA NUEVA


El día que decidí comenzar una vida más sana
(sin libros, sin familia, sin amigos)
fui ferozmente atacada por mi perro.



Lidia Bravo, Las enamoradas

SONETO DE LA DULCE QUEJA


Tengo miedo a perder la maravilla
de tus ojos de estatua, y el acento
que de noche me pone en la mejilla
la solitaria rosa de tu aliento.

Tengo pena de ser en esta orilla
tronco sin ramas; y lo que más siento
es no tener la flor, pulpa o arcilla,
para el gusano de mi sufrimiento.

Si tú eres el tesoro oculto mío,
si eres mi cruz y mi dolor mojado,
si soy el perro de tu señorío,

no me dejes perder lo que he ganado
y decora las aguas de tu río
con hojas de mi otoño enajenado.