Seguramente resulte ridículo y poco práctico que todavía siga valiéndome de botellas mensajeras condenadas al mismo naufragio que el mío. Aún así, éste es el mejor medio para escribirte sin temor a que no me contestes. Es simple, lo más probable es que mis mensajes no te lleguen nunca y así no serás tú a quien maldiga en mi exilio de palabras ignoradas, sino a la corriente del destino, a la posibilidad o imposibilidad de una respuesta a la deriva.
Me abrazo a esta botella antes de que se lleve mi último propósito de espera, mi último velorio de ahogadas esperanzas, mi tentativa de comprensión, mi ingenua condescendencia. Voy a lanzarla al agua para que se pierda en el curso de lo insalvable, donde también te perderás tú, que vas dentro de ella.

COMO NUBES A MI TÉ


Quisiera escribirte rayando el aire
palabras que el viento no te pueda robar
- he tocado las estrellas- me dijiste susurrando
y tenías cicatrices que podían demostrarlo
ven y tráeme síes y noes
nadie lo sabe, no quieren saber
que en tu almohada se oye, cansada, la nada
dibújame desnudo con un lápiz de carbón
y tú me dibujaste vestido de lágrima
ven y tráeme síes y noes
nadie lo sabe, no quieren saber
que en tu almohada se oye, cansada, la nada silbar.


MAGA,

Me entristezco porque no soy capaz de ponerme lo suficientemente triste para poder escribir, con toda la tristeza que empapa mi ansiedad, que mi vida está triste, muy triste, desde que ya no vienes a darle las buenas noches a esta niña impaciente e insomne, tristemente triste cuando la luz de esta cría de bichito luciérnaga se apaga, cuando te nombro como una fórmula mágica que ha dejado de funcionar.


Cecilia

Las pastillas palia-dolor-del-alma no son tan eficaces como esperaba. Pienso en ti y en los laboratorios saltan las alarmas, la medicina se desnuca y los prospectos arden en la hoguera del engaño.
Y nadie es capaz de explicarme cómo puede ser que me entristezca por no saber estar a la altura de la tristeza que estas lágrimas reclaman.
Solamente me sucede cuando perturbas mi atmósfera como el vuelo de una mosca del sueño, mosca que mataría con besos insecticidas. Con nadie más que contigo. Sólo es por ti que la química deviene en partículas inactivas, desaparece en disolusión acuosa de llanto. Solamente por ti se despiertan mis sentimientos drogados, dormidos. Sólo por ti vuelve a latirme en el pecho la vida.

Subo.
Bajo escalones.

Pero esta angustia atrancándoseme en la piel como una
cremallera rota,
tampoco cede al sudor.

Y ya todo el sueño es un inmenso garaje de copas vacías
que el agudo de su ausencia con mi grito rompe.

Fue el día de hoy de aquél entonces cuando llegamos de la mano hasta la calle Amargura. Era mi ciudad y quería que, como lo era yo, también fuera tuya. Luego, justo un año después, tú me llevaste por ella. Y en ese estrecho paso de la amargura nos soltamos las manos, nos perdimos.

ESA FRÍA LUZ DE LA MEMORIA


Es fría la luz de la memoria
lo apenas entrevisto brilla
con insistencia
gira buscando el casco de botella
o el charco de lluvia

tras cualquier puerta que se abre
está la luna
tan grande y plana
tan fuera de lugar
como si de un cuadro se tratara
óleo sobre papel
endurecido por el tiempo

así cayeron en la mente
formas y colores
casualidades
azar que anuda sombras
vuelcos en la negra marmita
donde a borbotones
se cuecen gozo y espanto

crece el yeso de un cielo
mil veces lastimado
mil veces blanqueado
se borra el mundo y se vuelve
a escribir
hasta el último aliento

sólo esto
eternidad aparente
mísera astilla de luz en
la entraña
del animal
que apenas estuvo

Celebrando otro aniversario, el cumpleaños de mi comandante Andrés, con una de sus canciones más bellas y enigmáticas. De su significado no descubro más que aquí no me llamo cecilia, sino Verónica.


MEDIA VERÓNICA


Media Verónica despierta
le molesto la luna por la ventana abierta
llegó una carta desde el frente
el cántaro se rompe
y se secó la fuente.
Va a decidir qué hacer cuando despierte
del todo y borrar con la mano lo que
ayer escribió con el codo

Habrá que ver
si la crónica verónica reacciona
La verónica mitad
tiene muy poca maldad
pero está cansada de esperar

Media Verónica está rota
no tiene muchos años pero le hicieron daño,
rompió una lanza por la risa
pero no tiene prisa y se ríe muy poco
No va a saber qué hacer
cuando no sople más viento
no sabe distinguir el amor
de cualquier sentimiento

Quiere vivir
una vida diferente cada día
la verónica-mitad
está en la flor de la edad
pero esta cansada de esperar

En la ventana hay una nota: el pájaro
no vuela, tiene las alas rotas
Media verónica lamenta
que el tiempo se consume y lo demás no cuenta
La vida es una cárcel con las puertas abiertas
Verónica escribió en la pared con la tripa revuelta

Nada que ver
no habrá flores en la tumba del pasado
la verónica mitad dice siempre la verdad
pero está cansada de esperar.


ANDRÉS CALAMARO, Alta suciedad

Ese fue el día en que la espiral comenzó a dibujarse. La entrada al laberinto, al amor, a la perdición de abrazos, de saliva apasionada y posesiva, de puentes de vida y de muerte.


"Llegué a la estación antes de tiempo, algo insólito en mí, y empecé a recorrerla como el pasillo de los pasos perdidos, maldiciendo dulcemente su nombre. Treinta miradas hacia mi reflejo en los cristales "No deberías haberle mandado aquella fotografía, ya no eres ella, boba, no eres la que él espera", pero ¿a quién espera?, ¿a quién esperas?. La respuesta seguía llegando con retraso.
Al fin los altavoces anunciaron su llegada. El tren se iba reposando sobre las vías y los que también esperaban, pero sabiendo a quién esperaban, se agolpaban en el andén, aguardando el instante del reencuentro. Yo los miraba desde el hall, de lejos, protegida de la realidad, como desde el otro lado de la pantalla, tratando todavía de detener lo inmediato. Pero salí afuera, tenía que encontrarlo, tenía que comprobar que era curiosidad más que miedo , que no había venido, que nunca vendría, pero ¿quién era aquél que no vendría? Sin embargo...

... si no hubiera sabido su nombre, hubiera hecho lo imposible por seguirlo y averiguarlo. Si no hubiera sabido que estaría conmigo durante unos días, habría dado lo que fuera por poder tenerlo junto a mí, tan sólo un rato. Y entonces, sorprendida y arrobada, alcé mi brazo para llamarlo, porque sí, había venido a verme, a mí, a nadie más que a mí, para hospedarse en mi vida... "


Cecilia, septiembre de 2002

La razón de la falta de autoría: no encuentro refererencias fiables sobre el nombre del autor de esta canción. No creo que me vengan reclamando derechos y además, poco me importa quién la escribiera, para mí será siempre el testimonio del preso versionado por Joan Baez y por mi madre, quien la tenía incluída en su particular repertorio de nanas. Y ahora que me paro a pensarlo, en la edad en la que los níños son más vulnerables y receptivos en el aprendizaje, a mí me dormían cantándome una tragedia!. ¿Habrá influido eso en mi caracter pasional y fatalista?. En fin, si no lo forjó, al menos sí que lo ha envuelto en emoción cada vez que la he recordado y me he puesto a cantarla, no con la voz de mi madre, sino con la de una burda imitación del tono de la Baez, pues era su cinta la que suplía las antiguas nanas cuando ya no tenía a nadie que me cantara. Con ella crecí y por ello aludo a su nombre con un extraño cariño, a lo mejor también influyó en que tan a menudo soñara con ser la mujer de un cantautor a lo Dylan



EL PRESO NÚMERO 9

Al preso número 9
Ya lo van a confesar
Está rezando en la celda
Con el cura del penal

Porque antes de amanecer
La vida le han de quitar
Porque mató a su mujer
Y a un amigo desleal

Dice asi al confesor:
Los maté, sí señor,
Y si vuelvo a nacer
Yo los vuelvo a matar

Padre no me arrepiento
Ni me da miedo la eternidad
Yo sé que allá en el cielo
El ser supremo me juzgará
Voy a seguir sus pasos
Voy a buscarlos al mas allá, Ay, ay, ay!

El preso número 9
Era un hombre muy cabal
Iba la noche del duelo
Muy contento a su jacal

Pero al mirar a su amor
En brazos de su rival
Sintió en su pecho el rencor
Y no se pudo aguantar

Al sonar el clarín
Se formó el pelotón
Y rumbo al paredón
Se oyó al preso decir

Padre no me arrepiento
Ni me da miedo la eternidad
Yo sé que allá en el cielo
El ser supremo me ha de juzgar
Voy a seguir sus pasos
Voy a buscarlos al mas allá, Ay!

He dejado de escribir (entiéndase el verbo como impulso escrito del corazón o ese discutible amago de arte), las razones ya las presupuse y edité anteriormente. Ahora, cuando logro despegarme de la cama, me dedico a dibujar con tinta azul tomates alados, voladores y bosques siderales de acuarela en papel de fumar (labor de chinos). No, no es que pretenda decorar mis cilíndricos escapes de humo, ya tampoco fumo, ya no hago absolutamente nada que me evada salvo pintar a lo Chagall (sin dominio de artista, por supuesto), figuras y paisajes imposibles, burlas a la coherencia y no, lo aclaro, no significa que esté loca (me refiero a orate clínica, a menudo padezco locuras tan sanas, graciosas y bellas...), dibujo y digo estupideces por recomendación terapéutica, con aliviada conciencia (ni estás tan loca, ni eres boba, es sólo la apariencia de un propósito) para que deje de ahorcarme con la soga de mis divagaciones.

Pincel, sosiego e imaginación en colores, sin palabras, muda, pero tan legible como mi mirada. Aunque tampoco con este método logro ser feliz. En fin, nada más que reposo, algún día, tal vez...

Los trenes y mi vida. Años de idas y venidas, de abrazos y adioses que no se cumplen nunca, que no logran apagar las brasas, aunque ya sólo ardan a este lado del andén.



NUECES


Él era solo un niño,
de trenes sin destino,
buscaba su camino y de repente
algo cambió su vida en la estación.
Allí estaba ella,
única con pulseras,
con flores en el pelo y la sonrisa
comiéndole la cara con algodón.

Cuantos días, cuantos meses, cuantos años,
esperando que la vida
lave todo el desengaño.
Cuantos días, cuantas nueces, veinte años,
separados no lograron apagar ese amor,
ese amor... ese amor

Pero llegaron tiempos, oscuros y violentos,
en que toda la vida era un callejón
que no tenía salidas, solo desolación

Ella partió deprisa,
voló como una brisa,
huyendo de esos días y él lo comprendió.
Porque estalló en pedazos su corazón.

Cuantos días, cuantos meses, cuantos años,
esperando que la vida,
lave todo el desengaño.
Cuantos días cuantas nueces 20 años
separados no lograron apagar ese amor
ese amor.

Pero un día se encontraron como trenes de ida y vuelta en el andén
se besaron, se besaron y todo empezó de nuevo otra vez.

Cuantos días, cuantos meses, cuantos años,
esperando que la vida
lave todo el desengaño.
Cuantos días, cuantas nueces 20 años,
separados no lograron apagar ese amor
se amor... ese amor.



COTI SOROKIN

EL ENGAÑO


Soy tuya, Dios lo sabe por qué, ya que comprendo
que habrás de abandonarme, fríamente, mañana,
y que bajo el encanto de mis ojos, te gana
otro encanto el deseo, pero no me defiendo.

Espero que esto un día cualquiera se concluya,
pues intuyo, al instante, lo que piensas o quieres.
Con voz indiferente te hablo de otras mujeres
y hasta ensayo el elogio de alguna que fue tuya.

Pero tú sabes menos que yo, y algo orgulloso
de que te pertenezca, en tu juego engañoso
persistes, con un aire de actor del papel dueño.

Yo te miro callada con mi dulce sonrisa,
y cuando te entusiasmas, pienso: no te des prisa,
no eres tú el que me engaña; quien me engaña
[es mi sueño.

Como quien tira de una cuerda que se romperá,
tirar, tirar, tirar, tirar, tirar...
Como sin darse cuenta rozar un poco más,
los ojos aún cerrados para no afrontar
que el aire es de cristal,
que puede estallar,
que aunque parezca extraño, te quiero devorar.
Que el aire es de crital,
que puede estallar,
que aunque parezca extraño, te quiero devorar.


En una esquina de su boca se dejó estrellar,
como la ola que se entrega a la roca,
perdida en el abismo de unas manos sin final,
tan grandes que abrazaban todo su planeta.

Ahora no estás aquí,
ahora no estoy aquí,
pero el silencio es la más elocuente forma de mentir.
Ahora no estás aquí,
ahora no estoy aquí,
pero el silencio es la más elocuente forma de mentir.


En tu silencio habita el mío
y en alguna parte de mi cuerpo habitó
un trozo de tu olor,
en tu silencio habita el mío
y en alguna parte de mis ojos habitó
un trozo de dolor.
Ahora estás aquí,
ahora estoy aquí,
abrázame para que piense alguna vez en ti.
Ahora estás aquí,
ahora estoy aquí,
abrázame para que piense alguna vez en ti.


En tu silencio habita el mío
y en alguna parte de mi cuerpo habitó
un trozo de tu olor,
en tu silencio habita el mío
y en alguna parte de mis ojos habitó
un trozo de dolor.
En tu silencio habita el mío
y en alguna parte de mi cuerpo habitó
un trozo de tu olor,
en tu silencio habita el mío
y en alguna parte de mis ojos habitó
un trozo de dolor.

Que el aire es de cristal,
que puede estallar,
que aunque mis labios no hablen,
te quiero devorar.


BEBE

Antonio Cánova, Eros y Psique, 1786-93

155 cm. altura
Conservada en el Museo del Louvre, París

Allá van de nuevo mis últimas señales. Sin embargo, espero que en medio de este terrible calor de verano desesperado un violento rayo de sol atraviese el vidrio de la botella, apunte hacia este mensaje que te envío y sumándose a su ardiente contenido, acabe por quemarlo, por hacerlo crepitar en accidentes de sensatez, por destruirlo. Y que así no lo leas:

Te echo de menos, te echo mucho de menos. Aún sigo esperando, sé que no es a nadie más que a ti, porque te echo de menos, te echo mucho de menos.

Cecilia

ESTÁ

Ella está echada en la penumbra humedeciendo la
madrugada inicial.
Hay un jardín en ella y él está deslumbrado en ese jardín.
Florece entera para él, se estremecen, callan con el mismo
rumor.
La noche va a ser cortada por un viaje como por una
espada.
Intercambian libros, papeles, promesas.
Ninguno de los dos sabe aún lo que se han prometido.
Se visten, se besan, se separan.
Ella sale a la oscuridad, acaso al olvido.
Cuando él regresa al cuarto, la encuentra echada en la
penumbra húmeda.
Nunca ha partido, nunca partirá.

Ni yo misma me lo creo. LLevo desde las 10 de la noche del ya día de ayer, 7 horas enajenada por la pantalla, con mi extenso repertorio de canciones como música de fondo, pasadas y repasadas- y lo más gracioso es que sigo sin aprenderme la letra de las que llevo incrustadas en los oídos, qué cortita que soy...- y nada, este bendito tratamiento palia-dolor-del-alma no me permite digitalizar mis dedos para contestar a algunos comentarios, notas que agradecer, mails acumulados de gente que creo que ya se ha cansado de esperar y por supuesto, ni un mísero verso o testimonio que relatar.


Ahora me acostaré, despertaré a medio día, comeré, me volveré a morir de sueño, claudicaré en una casi interminable siesta de diosas, al fin de madrugada me infiltraré en el mundo a través de las redes y así el círculo de letargo, perdiendo los días, sin nada qué contar y que sentir más que un tremendo hastío y un vacío acolchado con la resiganción. Qué asco, prefería mis inundaciones de lágrimas, navergar en mi deriva y sentir con el pecho abierto.


Mil disculpas para aquellos que tuvieron la deferencia de materializar el interés de su visita.



En fin, infinitamente agradecida de sentirme, al menos, acompañada en este espacio.


La inutilizada Cecilia

SOLAMENTE



ya comprendo la verdad

estalla en mis deseos

y en mis desdichas
en mis desencuentros
en mis desequilibrios
en mis delirios

ya comprendo la verdad

ahora
a buscar la vida



(de La última inocencia)

No es por aludir a mi Andresín, pero para mi gusto la versión más emocionante es la que hace Calamaro en Honestidad Brutal, acompañado de un piano, un saxo y la voz añeja de Virgilio Expósito, última colaboración poco antes de que éste falleciera.

NARANJO EN FLOR


Era más blanda que el agua,
que el agua blanda,
era más fresca que el río,
naranjo en flor...

Y en esa calle de estío,
calle perdida,
dejó un pedazo de vida
y se marchó...

Primero hay que saber sufrir,
después amar, después partir
y al fin andar sin pensamiento...
Perfume de naranjo en flor,
promesas vanas de un amor
que se escaparon en el viento...

Después, ¿que importa el después?
Toda mi vida es el ayer
que me detiene en el pasado,
eterna y vieja juventud
que me ha dejado acobardado
como un pájaro sin luz.

¿Qué le habrán hecho mis manos?
¿Qué le habran hecho
para dejarme en el pecho
tanto dolor?

Dolor de vieja arboleda,
canción de esquina
con un pedazo de vida,
naranjo en flor...



Virgilio y Homero Expósito

LAS AVENTURAS DE UN CARACOL AVENTURERO


Hay dulzura infantil
en la mañana quieta.
Los árboles extienden
sus brazos a la tierra.
Un vaho tembloroso
cubre las sementeras,
y las arañas tienden
sus caminos de seda
-rayas al cristal limpio
del aire-.
En la alameda
un manantial recita
su canto entre las hierbas.
Y el caracol, pacífico
burgués de la vereda,
ignorado y humilde,
el paisaje contempla.
La divina quietud
de la Naturaleza
le dio valor y fe,
y olvidando las penas
de su hogar, deseó
ver el fin de la senda.

Echó a andar e internose
en un bosque de yedras
y de ortigas. En medio
había dos ranas viejas
que tomaban el sol,
aburridas y enfermas.

"Esos cantos modernos
-murmuraba una de ellas-
son inútiles". "Todos,
amiga -le contesta
la otra rana, que estaba
herida y casi ciega-.
Cuando joven creía
que si al fin Dios oyera
nuestro canto, tendría
compasión. Y mi ciencia,
pues ya he vivido mucho,
hace que no lo crea.
Yo ya no canto más..."

Las dos ranas se quejan
pidiendo una limosna
a una ranita nueva
que pasa presumida
apartando las hierbas.

Ante el bosque sombrío
el caracol se aterra.
Quiere gritar. No puede.
Las ranas se le acercan.

"¿Es una mariposa?",
dice la casi ciega.
"Tiene dos cuernecitos
-la otra rana contesta-.
Es el caracol. ¿Vienes,
caracol, de otras tierras?"

"Vengo de mi casa y quiero
volverme muy pronto a ella".
"Es un bicho muy cobarde
-exclama la rana ciega-.
¿No cantas nunca?" "No canto",
dice el caracol. "¿Ni rezas?"
"Tampoco: nunca aprendí".
"¿Ni crees en la vida eterna?"
"¿Qué es eso?
"Pues vivir siempre
en el agua más serena,
junto a una tierra florida
que a un rico manjar sustenta".

"Cuando niño a mí me dijo
un día mi pobre abuela
que al morirme yo me iría
sobre las hojas más tiernas
de los árboles más altos".

"Una hereje era tu abuela.
La verdad te la decimos
nosotras. Creerás en ella",
dicen las ranas furiosas.

"¿Por qué quise ver la senda?
-gime el caracol-. Sí creo
por siempre en la vida eterna
que predicáis..."
Las ranas,
muy pensativas, se alejan.
y el caracol, asustado,
se va perdiendo en la selva.

Las dos ranas mendigas
como esfinges se quedan.
Una de ellas pregunta:
"¿Crees tú en la vida eterna?"
"Yo no", dice muy triste
la rana herida y ciega.
"¿Por qué hemos dicho, entonces,
al caracol que crea?"
"Por qué... No sé por qué
-dice la rana ciega-.
Me lleno de emoción
al sentir la firmeza
con que llaman mis hijos
a Dios desde la acequia..."

El pobre caracol
vuelve atrás. Ya en la senda
un silencio ondulado
mana de la alameda.
Con un grupo de hormigas
encarnadas se encuentra.
Van muy alborotadas,
arrastrando tras ellas
a otra hormiga que tiene
tronchadas las antenas.
El caracol exclama:
"Hormiguitas, paciencia.
¿Por qué así maltratáis
a vuestra compañera?
Contadme lo que ha hecho.
Yo juzgaré en conciencia.
Cuéntalo tú, hormiguita".

La hormiga, medio muerta,
dice muy tristemente:
"Yo he visto las estrellas."
"¿Qué son las estrellas?", dicen
las hormigas inquietas.
Y el caracol pregunta
pensativo: "¿Estrellas?"
"Sí -repite la hormiga-,
he visto las estrellas,
subí al árbol más alto
que tiene la alameda
y vi miles de ojos
dentro de mis tinieblas".
El caracol pregunta:
"¿Pero qué son las estrellas?"
"Son luces que llevamos
sobre nuestra cabeza".
"Nosotras no las vemos",
las hormigas comentan.
Y el caracol: "Mi vista
sólo alcanza a las hierbas."

Las hormigas exclaman
moviendo sus antenas:
"Te mataremos; eres
perezosa y perversa.
El trabajo es tu ley."

"Yo he visto a las estrellas",
dice la hormiga herida.
Y el caracol sentencia:
"Dejadla que se vaya.
seguid vuestras faenas.
Es fácil que muy pronto
ya rendida se muera".

Por el aire dulzón
ha cruzado una abeja.
La hormiga, agonizando,
huele la tarde inmensa,
y dice: "Es la que viene
a llevarme a una estrella".

Las demás hormiguitas
huyen al verla muerta.

El caracol suspira
y aturdido se aleja
lleno de confusión
por lo eterno. "La senda
no tiene fin -exclama-.
Acaso a las estrellas
se llegue por aquí.
Pero mi gran torpeza
me impedirá llegar.
No hay que pensar en ellas".

Todo estaba brumoso
de sol débil y niebla.
Campanarios lejanos
llaman gente a la iglesia,
y el caracol, pacífico
burgués de la vereda,
aturdido e inquieto,
el paisaje contempla.

CORREO

Ni una sola cabeza sobresale
Un dedo se alza
Luego es la señal que conocemos
Una señal
Una nota breve
Un hombre aparte
Allá arriba una nube que pasa
Nadie regresa
Y la noche guarda su secreto

Fuerzas subterráneas, 1926-1927
Fresco, 3,54 x 5,55 metros
Universidad Autónoma de Chapingo, Capilla ( México )

¿Qué me está quitando el sueño cada noche?

Una araña que teje mi insomnio con un pringoso hilo de desazón, insatisfacción y nostalgia.

Y lo que elabora es la peor de las telas en las que podrían atraparme:


La condena, el encarcelamiento, la maldita certeza de que sí que







me había enamorado.

Olé!, he exclamado al final de la última secuencia con la frase que refuerza mi teoría, basada en estadísticas personales, sobre la persona perro y la persona gato :


"Moraleja: Los amantes de los perros no deben casarse con los amantes de los gatos."
( Danny de Vito en La guerra de los Rose)

Campaneo a mi catrera y la encuentro desolada.
Sólo tengo de recuerdo el cuadrito que está ahí,
pilchas viejas, una flores y mi alma atormentada...
Eso es todo lo que queda desde que se fue de aquí.

Una tarde más tristona que la pena que me aqueja
arregló su bagayito y amurado me dejó.
No le dije una palabra, ni un reproche, ni una queja...
La miré que se alejaba y pensé:
¡Todo acabó!

¡Si me viera! ¡Estoy tan viejo!
¡Tengo blanca la cabeza!
¿Será acaso la tristeza
de mi negra soledad?
Debe ser, porque me cruzan
tan fuleros berretines
que voy por los cafetines
a buscar felicidad.

Bulincito que conoces mis amargas desventuras,
no te extrañe que hable solo. ¡Que es tan grande mi dolor!
Si me faltan sus caricias, sus consuelos, sus ternuras,
¿qué me quedará a mis años, si mi vida está en su amor?

¡Cuántas noches voy vagando angustiado, silencioso
recordando mi pasado, con mi amiga la ilusión!...
Voy en curda... No lo niego que será muy vergonzoso,
¡pero llevo más en curda a mi pobre corazón!



Música: Pedro Maffia / Pedro Laurenz
Letra: José De Grandis

Que alguien me explique qué maldita función tienen los mosquitos en la naturaleza,aparte de la de martirizarme en insomnios de verano?!!! porque yo no entiendo estos errores de la creación. Lo de esta noche no tiene perdón, una mosquita hija de puta (porque me juego el cuello a que era hembra) se ha ensañado com la zona más delicada y protegida de mi cuerpo: mi ojo. Ya que estaba dispuesta a atacar, que hubiera saciado su sed de sangre con alguna ronchilla en la pierna, el brazo, el vientre, el trasero, incluso en el talón de aquiles, como viene siendo dolorosamente habitual, pero que se atreva a posarse con alevosía sobre mi párpado y que encima me advierta de su canallada despertándome con su insoportable zumbido rondando mis oídos, machacándome, con lo que me cuesta dormir de madrugada, eso.... eso no tiene perdón de dios! Será hija de la gran puta de los putos mosquitos! Además de violentar mi cuerpo y mi paciencia, lo que consigue es hacerme claudicar, echarme de mi espacio, no seguir intentando evitarla para conciliar nuevamente el sueño. Así que desciendo de mi cama superior de la litera, acrecentando el estruendo del crujido de la madera, mientras me retuerzo de picor entre la indignación y el mareo por mi sueño abortado. Temiendo el estropicio, corro al baño para mirarme en el espejo y constatar los daños y perjuicios ocasionados por el siniestro animalillo y... mare mea, qué veo (o medianamente puedo discernir, porque con este ojo lisiado...) ¡ mi cara, me ha metamorfoseado en Quasimodo!


Acabo de sacarme una fotografía, para dejar testimonio de la tortura a la q he sido sometida tan de mañana y por si me da por emprender una campaña de exterminio de parásitos voladores, esto debe ser asunto de sanidad, o por lo menos, de reunión de comunidad!.






Bueno, aquí aún pasa por una simple hinchazón, pero tengo otra peor con el ojo abierto, espantosa. No la cuelgo para no herir sensibilidades y para que mi pobre página siga guardando cierta armonía estética.



Desventaja de la bella estampa de que mi ventana dé al jardín. El ojo me late más que el corazón después de la más apasionada de mis noches, pero aquí el placer se lo ha llevado esa monstrua (porque sigo con mi hipótesis de su feminidad) Os odio, mosquitos, os odio!!!!

Pienso en tu sexo.
Simplificado el corazón, pienso en tu sexo,
ante el hijar maduro del día.
Palpo el boton de dicha, esta en sazón.
Y muere un sentimiento antiguo
degenerado en seso.
Pienso en tu sexo, surco mas prolífico
y armonioso que el vientre de la Sombra,
aunque la Muerte concibe y pare
de Dios mismo.
Oh Conciencia,
pienso, si, en el bruto libre
que goza donde quiere, donde puede.
Oh, escándalo de miel de los crepúsculos.
Oh estruendo menudo.
¡Odumodneurtse!

El implacable vaivén
de la ola,
el minucioso recorrido
hacia la forma definitiva,
un mar en ruinas.
Y voy y vengo,
abandonada a la dejadez
del caos,
y sé
que no hay salvación posible
para el rasgo inocente.
El silencio es un grito
acostumbrado a callar,
que espera.



(De La frente de una mujer oblicua)

Puedo vivir sin ti, pero no sé durante cuánto tiempo más.

No me niegues tu espacio ni me apartes de tu ruta. No me conviertas en el témpano de tus sentimentales glaciares, ni en la carencia más luminosa que penetra hasta tu sótano. No quiero desprenderme de tu carne en este desgarro de paladares y afectos, no tan temprano. Porque aunque ahora pienses lo contrario, seguimos siendo nuestro reflejo menos explorado y sangre todavía inagotada.

Sin embargo no voy a desgastarme, no escribiré en tus paredes "eternidad" con mi sudor. Te espero solamente de hoy a mañana, y si me acuerdo de ti en cada revolución de mis palpitaciones, tal vez hasta dentro de unos días, no más, el tiempo suficiente para leer en esa señal del destino que es tu inquebrantable silencio, que también me confundí contigo al revestirte con las grandes palabras, con una esperanza ciega; que no debo seguir insistiendo, que abandone esta gruta de velas, santorales y rezos, que deje que te pierdas definitivamente en la nada irreversible.

Quizás nos hayamos engañado al hacernos creer que éramos el resultado de viejos hechizos, la llegada iluminada o la resolución a los interrogantes adheridos a nuestra espera. No hemos sido más que una mera anécdota que se desperezaba cada mañana para después volver a su sueño, perdiendo mientras tanto identidad, corporeidad y realismo. Y así es que ahora intento alcanzarte en mi búsqueda de certeza, para comprobar que sigues estando dónde te dejé, el mismo ademán de acogida, el beso reposando al lado de la palabra sorpresa, el anhelo de ver más velos cayéndose al suelo de la evidencia, desnudando, poco a poco, el cuerpo de nuestra simetría. Pero no hay materia, ni signos de espera y cuando me asomo al vacío para llamarte, el eco me niega tu nombre. No lo entiendo, si sé que aunque invisible, estás al otro lado.
Un sentido perdido, intuitivo y sensato, ha vuelto para revelarme tu misterio: desapareciste para levantar un muro, para insonorizarme de ti, para no dejarme pasar al lugar que un día me estuvo reservado.

Todavía quedan restos de humedad,
sus olores llenan ya mi soledad,
en la cama su silueta
se dibuja cual promesa
de llenar el breve espacio
en que no está...

Todavía yo no sé si volverá,
nadie sabe, al día siguiente, lo que hará.
Rompe todos mis esquemas,
no confiesa ni una pena,
no me pide nada a cambio de lo que da.

Suele ser violenta y tierna,
no habla de uniones eternas,
mas se entrega cual si hubiera
sólo un día para amar.
No comparte una reunión,
mas le gusta la canción
que comprometa su pensar.

Todavía no pregunté "¿te quedarás?".
Temo mucho a la respuesta de un "jamás".
La prefiero compartida
antes que vaciar mi vida,
no es perfecta, mas se acerca
a lo que yo

simplemente soñé...


Pablo Milanés

Busca mis ojos,
toma mi mano, acércate.
Este es tu sitio,
esta es tu taza de café.
No digas nada,
dices con la mirada
más de lo que crees...
A la deriva
llevas el alma
en el timóm.
Vas por la vida
sólo escuchando al corazón.
Buscas un puerto,
buscas un cielo abierto
lejos del dolor...
Oh oh oh
Raquel.

Tanto camino,
tanto buscarte en otra piel.
A tu destino
querias mantenerte fiel.
Princesa herida
el teatro de la vida
cambia tu papel...

Oh oh oh
Raquel


David Broza

Uno de mis poemas fetiches y clave en algunas de mis historias, el mismo que le recité a mi amor espiritual mexicano en medio de una alcoholizada fiesta francesa; el mismo que le recité una madrugada a mi cantautor piloto en un paso de cebra de Atocha; el mismo que le recitaba a un sólo nombre cada vez que abría el sobre de su mensaje. En todas esas ocasiones lo sentí como si Sabines me lo hubiera escrito nuevamente para dárselo a él, siempre inédito, como un postre recién elaborado, rebosante de canela y deseo renovados.


Debí haberte encontrado diez años antes o diez años después,
pero llegaste a tiempo.

Jaime Sabines

Mi pulso también está de vacaciones. Se ha ido de relax por prescripción facultativa de Prozac, mi nuevo y ahora único compañero, llegado para acariciarme los días con un amor artificial y condicionante: no te hieras más con el recuerdo, no distorsiones la idea del dolor, no lo sientas en carne viva, no te asfixies entre pasiones perdidas, no te angusties mirando el vacío, no sigas llorando más tiempo del que vives.

Así que, durante el tiempo que dure nuestra unión, tendré que mantenerme impasible mientras mis sensaciones se van desvaneciendo y dejándome sin palabras que latan con su propio furor. En definitiva, estaremos anestesiados y yo más introvertida que de costumbre. No, simplemente sin ganas de sentir, el precio de pensar sin calambres en el pecho. Felicidad de farmacia.

AMO a este hombre misógino.
Deseo su sexo descarado que pasea de aquí para allá
que entra dónde cómo y cuando él lo desea
vomita su odio en mí y se va.
Yo, maravillosa artesana,
hago de su asco mi mejor creación:
una réplica suya mejorada.
Del vómito incubado en el más repugnante de lo seres
nacerá la criatura que lo iguale en fuerza
y sea capaz de destruirlo por envidia
como yo no pude hacerlo por amor.

Quién dijo que todo está perdido
Yo vengo a ofrecer mi corazón
Tanta sangre que se llevo el río
Yo vengo a ofrecer mi corazón

No será tan fácil ya sé qué pasa
No será tan útil como pensaba
Como abrir el pecho, y sacar el alma
Una cuchillada de amor

Luna de los pobres siempre abierta
Yo vengo a ofrecer mi corazón
Como un documento inalterable
Yo vengo a ofrecer mi corazón

Y uniré las puntas de un mismo lazo
Y me iré tranquilo, me iré despacio
Y te daré todo, y me darás algo
Algo que me alivie un poco más

Cuando no haya nadie cerca o lejos
Yo vengo a ofrecer mi corazón
Cuando los satélites no alcancen
Yo vengo a ofrecer mi corazón

Y hablo de países y de esperanzas
Y hablo por la vida, hablo por la nada
Y hablo de cambiar esta nuestra casa
De cambiarla por cambiar nomás

Quién dijo que todo está perdido
Yo vengo a ofrecer mi corazón


FITO PÁEZ

Herida por vasos tan vacíos y rotos,
ahogada en tan frías gotas desbordadas,
sostenida sobre tan inestables superficies,
sujeta por tan ralos alambres de fe,

he de marcharme a un nuevo exilio.

Abajo, allí abajo está mi morada oscura
de sombras y silencios,
donde ya no duermo ni respiro segura
porque no has vuelto para espantarlos,

tú, a quien di todas las llaves y secretos
métodos de combate,
tú, que ahora caminas evitando mi puerta,
haciendo evidente todo cuanto callas:

me has invitado a marcharme a un nuevo exilio.





Cecilia, Puentes de un solo lado


Bohémk, Impromptus de teclado

¿Por qué llegaste como el relámpago
y me dejaste sola en lo devastado?


Alejandra Pizarnik

TEMPS GUANYAT

El desamor com una gran peresa
que amaga el nom i trenca tots els ritmes.
Recordo vells arraps majestuosos,
lúbrics potser i sobretot ingenus,
i recordo capvespres temptadors
proa d´una mar només imaginada.
La història és record i és lentitud,
una troca de fil que es descabdella
compassant-ne el sentit amb els dits balbs
de la memòria, per recuperar-ne
moviments i propòsits d´una fonda,
insospitada i frágil placidesa.
Cap temps no es perd, i al pou del sentiment
l´aigua sempre es renova i vivifica
la necessària set, el gran batec
amb què el desig posa a prova la vida.




TIEMPO GANADO


El desamor como una gran pereza
que esconde el nombre y rompe todo ritmo.
Recuerdo viejos abrazos majestuosos,
lúbricos quizás y sobre todo ingenuos,
y recuerdo atardeceres tentadores
cerca de un mar tan sólo imaginado.
La historia es recuerdo y lentitud,
una madeja de hilo que se desovilla
acompasando su sentido con los dedos ateridos
de la memoria, rescatando de ella
movimientos y propósitos de una honda,
insospechada y frágil placidez.
No se pierde tiempo alguno, y en el pozo del sentimiento
el agua siempre se renueva y vivifica
la necesaria sed, el gran latido
con que el deseo pone a prueba la vida.



Después de todo, DVD poesía, 2004