Cámara oscura, techo del sueño, ojos oradores, pozo d champán, enigma diminuto, memoria sedienta, caricia o daga inesperada, metáfora hecha carne, exceso de saliva o d silencio, chic vagabunda, frasco de canela encerrado en una caja cn candado imaginario.
No te quedes inmóvil
al borde del camino
no congeles el júbilo
no quieras con desgana
no te salves ahora
ni nunca
no te salves
no te llenes de calma
no reserves del mundo
sólo un rincón tranquilo
no dejes caer los párpados
pesados como juicios
no te quedes sin labios
no te duermas sin sueño
no te pienses sin sangre
no te juzgues sin tiempo
pero si
pese a todo
no puedes evitarlo
y congelas el júbilo
y quieres con desgana
y te salvas ahora
y te llenas de calma
y reservas del mundo
sólo un rincón tranquilo
y dejas caer los párpados
pesados como juicios
y te secas sin labios
y te duermes sin sueño
y te piensas sin sangre
y te juzgas sin tiempo
y te quedas inmóvil
al borde del camino
y te salvas
entonces
no te quedes conmigo.
MARIO BENEDETTI
al borde del camino
no congeles el júbilo
no quieras con desgana
no te salves ahora
ni nunca
no te salves
no te llenes de calma
no reserves del mundo
sólo un rincón tranquilo
no dejes caer los párpados
pesados como juicios
no te quedes sin labios
no te duermas sin sueño
no te pienses sin sangre
no te juzgues sin tiempo
pero si
pese a todo
no puedes evitarlo
y congelas el júbilo
y quieres con desgana
y te salvas ahora
y te llenas de calma
y reservas del mundo
sólo un rincón tranquilo
y dejas caer los párpados
pesados como juicios
y te secas sin labios
y te duermes sin sueño
y te piensas sin sangre
y te juzgas sin tiempo
y te quedas inmóvil
al borde del camino
y te salvas
entonces
no te quedes conmigo.
MARIO BENEDETTI
Todo es frágil:
tu costumbre de amarme,
mi fe,
el silencio y la vida que duerme
en un vagón de tren.
Tu contrato fugaz,
la memoria,
este hilo de voz,
las quimeras que surcan estrechos
y este corazón
que persigue tu rastro
en la alfombra de la habitación.
No es tan frágil
el trueno del fusil,
el temor
a perderme tus dulces mañanas,
tanto dolor.
La memoria del banco,
el aroma de aceite en el mar,
las fronteras de acero para hombres,
humo para el capital
que regula espejismos
y ordena tu necesidad.
Yo soy frágil como un cristal
si falta usted a esta cita, mi amor,
si el canto se llena de olvido,
si el recuerdo se va
y ya no ríe conmigo.
Quizá no seamos héroes
pero aún seguimos vivos
y en la crisálida su voz estallará.
Y no se quedará inmóvil al borde del camino
y hará futuro su fuerte fragilidad.
Es tan frágil el abrazo del mundo y su paz,
la promesa desde la tribuna
y su empeño por perdurar.
Soberbio y resistente
es el grito del miedo anunciando el final
y la noche que escupen al cielo
tantas chimeneas,
los disparos de nieve,
el rugido de las bayonetas.
Quizá no sea tan frágil
tu costumbre de amarme,
mi fe,
tu voz y tu memoria.
¿Sabes?, quizá me equivoqué.
Quizá no sea indestructible
el trueno del fusil, tanto dolor,
la burbuja que encierra este grito
y este temor
a saberme perdido,
a perderte y perder la razón.
Yo soy frágil como un cristal
si falta usted a esta cita, mi amor,
si el canto se llena de olvido,
si el recuerdo se va
y ya no ríe conmigo.
Quizá no seamos héroes
pero aún seguimos vivos
y en la crisálida su voz estallará.
Y no se quedará inmóvil al borde del camino
y hará futuro su fuerte fragilidad.
ISMAEL SERRANO, Naves ardiendo más allá de Orion
tu costumbre de amarme,
mi fe,
el silencio y la vida que duerme
en un vagón de tren.
Tu contrato fugaz,
la memoria,
este hilo de voz,
las quimeras que surcan estrechos
y este corazón
que persigue tu rastro
en la alfombra de la habitación.
No es tan frágil
el trueno del fusil,
el temor
a perderme tus dulces mañanas,
tanto dolor.
La memoria del banco,
el aroma de aceite en el mar,
las fronteras de acero para hombres,
humo para el capital
que regula espejismos
y ordena tu necesidad.
Yo soy frágil como un cristal
si falta usted a esta cita, mi amor,
si el canto se llena de olvido,
si el recuerdo se va
y ya no ríe conmigo.
Quizá no seamos héroes
pero aún seguimos vivos
y en la crisálida su voz estallará.
Y no se quedará inmóvil al borde del camino
y hará futuro su fuerte fragilidad.
Es tan frágil el abrazo del mundo y su paz,
la promesa desde la tribuna
y su empeño por perdurar.
Soberbio y resistente
es el grito del miedo anunciando el final
y la noche que escupen al cielo
tantas chimeneas,
los disparos de nieve,
el rugido de las bayonetas.
Quizá no sea tan frágil
tu costumbre de amarme,
mi fe,
tu voz y tu memoria.
¿Sabes?, quizá me equivoqué.
Quizá no sea indestructible
el trueno del fusil, tanto dolor,
la burbuja que encierra este grito
y este temor
a saberme perdido,
a perderte y perder la razón.
Yo soy frágil como un cristal
si falta usted a esta cita, mi amor,
si el canto se llena de olvido,
si el recuerdo se va
y ya no ríe conmigo.
Quizá no seamos héroes
pero aún seguimos vivos
y en la crisálida su voz estallará.
Y no se quedará inmóvil al borde del camino
y hará futuro su fuerte fragilidad.
ISMAEL SERRANO, Naves ardiendo más allá de Orion
Madrugadora viajera del vaso vacío, después del sueño tan pesado (creo q he llorado dormida, me he levantado con un temblor en el cuerpo) para llegar hasta nosesabedónde y ya noseseabebienporqué. Tengo miedo, como siempre q desciendo hasta ese asfalto de ciudad de deseo traicionado. Miedo y dudas, ahora de no saber si debe seguir doliéndome palabras q quizás no tengan más carga q la de una simple tonteria. No sé, voy a jugar de nuevo a lanzarme por el tobogán del destino, que sea el peso de mis ansias y su estructura los q decidan en qué momento piso el suelo.
Nos volveremos a ver, tal vez, quién sabe, la vie est quelque chose d´étrange.
Nos volveremos a ver, tal vez, quién sabe, la vie est quelque chose d´étrange.
Freud decía que la risa es la primera muestra de deseo sexual.
Me gusta la forma en que se despliega su boca, el esplendor de su envidiable dentadura, el gesto fascinado ante cualquiera de mis gracias más patéticas-y es que antes de la consumación, por muy mentecata que sea, una parece tan interesante y atractiva...
Resulta adorable contemplarlo, verme reflejada en una pupila intacta, nítida, desnuda. Cómo a su vez, me despierta una risa tierna el descubrir ese halo de rebeldía ingenua de quien no sabe que aún le falta dolor y maldad para llegar a ser un hombre. He querido advertirle de en qué consiste la vida, en cómo en un descuido te roban de las manos lo que pensabas que sería tu alimento, cómo los besos y sus sábanas son ráfagas que desconciertan a la más segura de las veletas y que a menudo amar es como cruzar un puente cuya estructura se va derrumbando a cada paso.
Y ha sido entonces cuando me he sentido más que nunca apaleada por mis años, sepultada por las cajas viejas y empolvadas de muñecas rotas, pañuelos mojados, utopías irrisorias y pesadas decepciones. He sentido miedo de poder moldear esa miga de pan con mis dedos, porque he ViVido, y por ello ahora no sabría si protegerla de mordiscos traidores o aplastarla con la lengua hacia el cielo de mi boca. La risa con su deseo desmigajado, esparcido y la escoba del egoísmo barriendo la culpa mientras masculla que así es la vida.
Dos tímidos besos, suerte este verano, no te agobies, disfruta del concierto, te llamaré cuando esté de vuelta...
Él es realmente lindo, hace tiempo hubiera sido un regalo del cielo, pero ha llegado muy tarde o tal vez demasiado pronto. Una pena. Debí habérselo dicho: ven a buscarme cuando hayan pasado al menos dos años, cuando haya atravesado tu piel este escalofrío de saberse engañado por cada palabra y la certeza de que las freudianas risas del deseo no son tan bellas, ni tan honestas. Cuando te hayas convertido, al fin y al cabo, en otro maravilloso y desconcertante cabrón protagonista de mis más dulces historias.
Me gusta la forma en que se despliega su boca, el esplendor de su envidiable dentadura, el gesto fascinado ante cualquiera de mis gracias más patéticas-y es que antes de la consumación, por muy mentecata que sea, una parece tan interesante y atractiva...
Resulta adorable contemplarlo, verme reflejada en una pupila intacta, nítida, desnuda. Cómo a su vez, me despierta una risa tierna el descubrir ese halo de rebeldía ingenua de quien no sabe que aún le falta dolor y maldad para llegar a ser un hombre. He querido advertirle de en qué consiste la vida, en cómo en un descuido te roban de las manos lo que pensabas que sería tu alimento, cómo los besos y sus sábanas son ráfagas que desconciertan a la más segura de las veletas y que a menudo amar es como cruzar un puente cuya estructura se va derrumbando a cada paso.
Y ha sido entonces cuando me he sentido más que nunca apaleada por mis años, sepultada por las cajas viejas y empolvadas de muñecas rotas, pañuelos mojados, utopías irrisorias y pesadas decepciones. He sentido miedo de poder moldear esa miga de pan con mis dedos, porque he ViVido, y por ello ahora no sabría si protegerla de mordiscos traidores o aplastarla con la lengua hacia el cielo de mi boca. La risa con su deseo desmigajado, esparcido y la escoba del egoísmo barriendo la culpa mientras masculla que así es la vida.
Dos tímidos besos, suerte este verano, no te agobies, disfruta del concierto, te llamaré cuando esté de vuelta...
Él es realmente lindo, hace tiempo hubiera sido un regalo del cielo, pero ha llegado muy tarde o tal vez demasiado pronto. Una pena. Debí habérselo dicho: ven a buscarme cuando hayan pasado al menos dos años, cuando haya atravesado tu piel este escalofrío de saberse engañado por cada palabra y la certeza de que las freudianas risas del deseo no son tan bellas, ni tan honestas. Cuando te hayas convertido, al fin y al cabo, en otro maravilloso y desconcertante cabrón protagonista de mis más dulces historias.
POEMA (SENTIMENTAL) DE AMOR
Contigo al fin del mundo y acabamos en cáceres
no llegamos más lejos porque el mundo termina
donde el corazón quiere nunca en otro lugar
por eso me decía contigo al fin del mundo
y yo preso en sus ojos creía que era aquello
si no el fin del mundo al menos su antesala
es cáceres me dijo y miré su mirada
en ella me perdí como en la ciudad.
Quedar con alguien, Colección abeZetario, 2002
Contigo al fin del mundo y acabamos en cáceres
no llegamos más lejos porque el mundo termina
donde el corazón quiere nunca en otro lugar
por eso me decía contigo al fin del mundo
y yo preso en sus ojos creía que era aquello
si no el fin del mundo al menos su antesala
es cáceres me dijo y miré su mirada
en ella me perdí como en la ciudad.
Quedar con alguien, Colección abeZetario, 2002
NO me arrepiento de nada y de nada me retracto.
Ya no manipularía las manecillas del reloj, ni inventaría una máquina del tiempo. Ya ni siquiera tomaría el tren hacia el pasado.
Ya no arreglaría errores que se han oxidado en el recuerdo, sólo me limito a engarzarlos en el collar de la resignación. Si pudieras mirarme ahora con él puesto, no me reconocerías, se me ve así tan linda, tan luminosa, tan bellamente serena...que ya nadie se acordaría de condenar a nadie, ni de que alguien me hubiera desfigurado el rostro con el ácido-dolor.
No, esta OrfeA salió del infierno sin volver la cabeza, poco le importa ya quién le siga, que dejó atrás, cual fue la suerte de aquel Eurídico, amor muerto.
Pero hay fechas que hacen más suceptibles a la memoria, que nos sacuden por dentro con un escalofrío y entonces es inevitable no acudir al cementerio para dejar en la tumba del recuerdo esta pequeña flor violeta.
Ya no manipularía las manecillas del reloj, ni inventaría una máquina del tiempo. Ya ni siquiera tomaría el tren hacia el pasado.
Ya no arreglaría errores que se han oxidado en el recuerdo, sólo me limito a engarzarlos en el collar de la resignación. Si pudieras mirarme ahora con él puesto, no me reconocerías, se me ve así tan linda, tan luminosa, tan bellamente serena...que ya nadie se acordaría de condenar a nadie, ni de que alguien me hubiera desfigurado el rostro con el ácido-dolor.
No, esta OrfeA salió del infierno sin volver la cabeza, poco le importa ya quién le siga, que dejó atrás, cual fue la suerte de aquel Eurídico, amor muerto.
Pero hay fechas que hacen más suceptibles a la memoria, que nos sacuden por dentro con un escalofrío y entonces es inevitable no acudir al cementerio para dejar en la tumba del recuerdo esta pequeña flor violeta.
Ah, look at all the lonely people.
Ah, look at all the lonely people.
Eleanor Rigby, picks up the rice in the church where a wedding has been,
lives in a dream,
waits at the window, wearing the face that she keeps in a jar by the door.
Who is it for?
All the lonely people.
Where do they all come from?
All the lonely people.
Where do they all belong?
Father McKenzie writing the words of a sermon that no one will hear,
no one comes near,
look at him working. Darning his socks in the night when there's nobody there.
What does he care?
All the lonely people.
Where do they all come from?
All the lonely people.
Where do they all belong?
Ah, look at all the lonely people.
Ah, look at all the lonely people.
Eleanor Rigby, died in the church and was buried along with her name,
nobody came.
Father McKenzie wiping the dirt from his hands as he walks from the grave,
no one was saved.
All the lonely people.
Where do they all come from?
All the lonely people.
Where do they all belong?
THE BEATLES
Soy un auténtico fracaso. 
¿Para qué me procrearon si no tengo función en esta vida? Pobres creadores míos, cómo se equivocaron aquella noche en la que no copularon bajo una conjunción pragmática, los planetas estarían dormidos o al borde del suicidio. Pobres, pobres ingenuos que simplemente moldearon el barro de una futura urna de cenizas.
Extiendo mi brazo para tocar la pared que han levantado mis ideas y me transformo en grieta con el solo toque de la decepción. Lo que mis dedos recorren son los relieves de una lápida: Aquí yace un interrogante, una utilidad vacía, un cuerpo destinado a lo inservible, un silencio que no esconde ninguna maravilla. No hace falta rezar por su alma, como ella, de nada serviría.
¿Para qué me procrearon si no tengo función en esta vida? Pobres creadores míos, cómo se equivocaron aquella noche en la que no copularon bajo una conjunción pragmática, los planetas estarían dormidos o al borde del suicidio. Pobres, pobres ingenuos que simplemente moldearon el barro de una futura urna de cenizas.
Extiendo mi brazo para tocar la pared que han levantado mis ideas y me transformo en grieta con el solo toque de la decepción. Lo que mis dedos recorren son los relieves de una lápida: Aquí yace un interrogante, una utilidad vacía, un cuerpo destinado a lo inservible, un silencio que no esconde ninguna maravilla. No hace falta rezar por su alma, como ella, de nada serviría.
Acuérdate, amor mío,
de mis manos y su sombra
cuando no te quede nada
a lo que poder agarrarte
en tu caída.
Pero no las toques.
Bohémk, 3/1/04
Lo amaban, ni más ni menos,
y se sacaba cada mañana
las espinas del sueño.
Juraba y maldecía
y se enredaba en la alambrada
de la mansa rutina.
Vivía como tú o como yo.
Los viernes por la noche
iba a buscar a su amor.
Fumaba tranquilo,
planeaba la semana
y ella le arrancaba el cigarro
y lo besaba.
Y un día lo mordió el virus del miedo.
Entendió que las mujeres
nunca tienen dueño.
Y temió que ella marchase,
que se agotase el manantial
sin un por qué.
Venció el miedo y faltó a la última cita,
no descolgó el teléfono
que aullaba en la mesilla.
Y el temor a la derrota
lo agarrotó como un calambre,
sin un por qué.
Duro, intenso y precario...
Se enfrentaba cada día
al oleaje en el trabajo.
Y una mañana la cobardía
lo paralizó en la puerta
y no entró a la oficina.
Volvía a despertar
y empezaba el periódico
como tantos -por detrás.
Vio y sintió la noche
del planeta y su desastre,
tuvo miedo y decidió
no salir a la calle.
Y ahí lo tienes encerrado en casa,
temblando como un niño,
sellando las ventanas,
para no ver, ni escuchar,
sentir, notar la vida estallando fuera.
Por miedo a sentir miedo
fue a la cama,
como una oruga se escondió
y envuelto entre las mantas
se durmió,
hizo humo el sueño
y se olvidó del mundo
por miedo a despertar.
Aún sigue dormido.
Pasaron los inviernos
y aún sigue escondido,
esperando que tu abrazo
le inocule la vacuna
y elimine el virus del miedo
y su locura.
Ismael Serrano, Naves ardiendo más allá de Orión
y se sacaba cada mañana
las espinas del sueño.
Juraba y maldecía
y se enredaba en la alambrada
de la mansa rutina.
Vivía como tú o como yo.
Los viernes por la noche
iba a buscar a su amor.
Fumaba tranquilo,
planeaba la semana
y ella le arrancaba el cigarro
y lo besaba.
Y un día lo mordió el virus del miedo.
Entendió que las mujeres
nunca tienen dueño.
Y temió que ella marchase,
que se agotase el manantial
sin un por qué.
Venció el miedo y faltó a la última cita,
no descolgó el teléfono
que aullaba en la mesilla.
Y el temor a la derrota
lo agarrotó como un calambre,
sin un por qué.
Duro, intenso y precario...
Se enfrentaba cada día
al oleaje en el trabajo.
Y una mañana la cobardía
lo paralizó en la puerta
y no entró a la oficina.
Volvía a despertar
y empezaba el periódico
como tantos -por detrás.
Vio y sintió la noche
del planeta y su desastre,
tuvo miedo y decidió
no salir a la calle.
Y ahí lo tienes encerrado en casa,
temblando como un niño,
sellando las ventanas,
para no ver, ni escuchar,
sentir, notar la vida estallando fuera.
Por miedo a sentir miedo
fue a la cama,
como una oruga se escondió
y envuelto entre las mantas
se durmió,
hizo humo el sueño
y se olvidó del mundo
por miedo a despertar.
Aún sigue dormido.
Pasaron los inviernos
y aún sigue escondido,
esperando que tu abrazo
le inocule la vacuna
y elimine el virus del miedo
y su locura.
Ismael Serrano, Naves ardiendo más allá de Orión
Sí, más textos crípticos en días aún más incomprensibles. Es sólo que vuelvo a sentirme la reina de las íes: inútil, imbécil, inhábil, inepta, infantil, intratable, insulsa, inhibida, inmunda, insignificante, insegura, etc, etc y etc.
Ay, no puedo más, no puedo conmigo, qué incomensurable hartura de estas llantinas de sábado y domingo. Y en ste estado, auguro otra semana desatrosa
Ay, no puedo más, no puedo conmigo, qué incomensurable hartura de estas llantinas de sábado y domingo. Y en ste estado, auguro otra semana desatrosa
Volar, vivir volando, retar al vacío desde las nubes, engrandecerse en las alturas, mirar el mundo desde arriba, diminuto y de tan lejano, ya ajeno. Volar sola y segura, controlando las ráfagas de viento, las bandadas de pajarillos kamikaces de la angustia que intentan estrellarse contra el pecho. A veces los esquivo, otras no, pero nunca llegan a derribarme, ellos mueren, yo sigo con mi vuelo. Aun así me han rozado la piel, y después de que retumba en un escalofrío tardío, el pequeño toque atraviesa el cuerpo para llegar hasta la conciencia, colándose también entre esos complejos conectores del cerebro: de repente me paralizo, no reacciono, hierática sólo siento la convulsión de los lacrimales. Y veo descender una gota de lluvia que precede a la tormenta. "No sabes volar, idiota mía, qué pintas tú en este espacio, entiérrate en las profundidades de la tierra, gusanito torpe y temeroso". No sé quien me habla, tal vez sea la voz envejecida, grave y sabia de esa tormenta, pero acato su mensaje como un designio divino, porque yo no soy la que creía volar, no sirvo para ello y entonces noto como el cielo se transforma en un lugar plagado de alambradas infranqueables. Sin embargo en quienes también sobrevolaban las alturas, descubro unas manos aladas y mágicas que desenredan esos bucles de metal con el sólo roce de su tacto, sin darse cuenta de ello, sin ser coscientes de una asombrosa y salvadora destreza.
Desciendo, engullida por la gravedad, porque es cierto que no sé volar, que no sirvo para ello, porque descubro que tampoco se puede volar en soledad donde planean manos con alas y magia, pájaros de la incertidumbre, de la inseguridad, del desconsuelo que tratan a cada instante de picar mis flacos, los pliegues de mis lados más sensible, ahondar punzantes en las heridas que a veces supuran gritos de socorro.
No hay cielo, ni siquiera tierra para tan atrevidos viajes. Sólo una burbuja de sábanas, cercana y casera, en la que volar en ensoñaciones repetitivas, donde no arriesgar nunca los vuelos presentándolos en un aire de certeza, de acontecimientos reales, de presencias palpables. No, sólo el reino de lo ilusorio, donde voy provista de paracaídas con anillas engarzadas a mis dedos, aunque después aterrice en espacios desiertos, donde mi silencio se hace más fuerte, mayor y todavía más hábil.
Desciendo, engullida por la gravedad, porque es cierto que no sé volar, que no sirvo para ello, porque descubro que tampoco se puede volar en soledad donde planean manos con alas y magia, pájaros de la incertidumbre, de la inseguridad, del desconsuelo que tratan a cada instante de picar mis flacos, los pliegues de mis lados más sensible, ahondar punzantes en las heridas que a veces supuran gritos de socorro.
No hay cielo, ni siquiera tierra para tan atrevidos viajes. Sólo una burbuja de sábanas, cercana y casera, en la que volar en ensoñaciones repetitivas, donde no arriesgar nunca los vuelos presentándolos en un aire de certeza, de acontecimientos reales, de presencias palpables. No, sólo el reino de lo ilusorio, donde voy provista de paracaídas con anillas engarzadas a mis dedos, aunque después aterrice en espacios desiertos, donde mi silencio se hace más fuerte, mayor y todavía más hábil.
HISTORIA DE UN TELÉFONO
Teléfono que suenas en medio de la noche
y con palabras lentas me conduces
al lugar de la vida recordada,
al lugar del insomnio.
Es una voz inútil,
muy bebida, quiere apoyarse, busca
el hombro más dificil de la muerte
y los silencios pesan aún más que las palabras.
Porque el dolor es nada si debajo
no suenan las canciones de los días felices,
la intimidad del conjurado,
llámame cuando puedas,
me gusta aquel muchacho de la barra,
qué postura llevamos a la reunión del viernes,
acabo de comprarte "Las personas del verbo".
A través del teléfono llegaban
las historias de amor, los libros, la política.
Una roca sin árboles la vida,
una roca sin árboles, me dices,
inútil, peligrosa
sin un motivo para levantarse
en medio del océano.
Y la noche se calla, me rodea.
Yo conozco ese frío de la voz,
esa herida en el agua,
no me resulta extraño
lo que mecen las olas del silencio,
la noche sin pudores ni mentiras,
las palabras del miedo, el alcohol desvalido,
la botella de un náufrago.
Lo que pudo existir brilla un instante,
luego deja sus sombras marcadas para siempre.
Fue un tiempo de soñar, y sin embargo
estaban ya las cartas repartidas.*
Luis García Montero
* Bohèmk: Y me encuentro, también en medio de la noche, varias llamadas y un mensaje resolutivo aparcado sorprendentemente en mi teléfono, inquietándolo, haciéndole temblar con la impronta de apariciones ya lejanas. Y tras la conmmoción por lo insólito, me llega instantáneamente el recuerdo de estos cuatro versos con su bella y acertada sentencia.
Era Yerba, en rememoriaciones de sátiro ebrio, mostrándome su carta escondida.
Teléfono que suenas en medio de la noche
y con palabras lentas me conduces
al lugar de la vida recordada,
al lugar del insomnio.
Es una voz inútil,
muy bebida, quiere apoyarse, busca
el hombro más dificil de la muerte
y los silencios pesan aún más que las palabras.
Porque el dolor es nada si debajo
no suenan las canciones de los días felices,
la intimidad del conjurado,
llámame cuando puedas,
me gusta aquel muchacho de la barra,
qué postura llevamos a la reunión del viernes,
acabo de comprarte "Las personas del verbo".
A través del teléfono llegaban
las historias de amor, los libros, la política.
Una roca sin árboles la vida,
una roca sin árboles, me dices,
inútil, peligrosa
sin un motivo para levantarse
en medio del océano.
Y la noche se calla, me rodea.
Yo conozco ese frío de la voz,
esa herida en el agua,
no me resulta extraño
lo que mecen las olas del silencio,
la noche sin pudores ni mentiras,
las palabras del miedo, el alcohol desvalido,
la botella de un náufrago.
Lo que pudo existir brilla un instante,
luego deja sus sombras marcadas para siempre.
Fue un tiempo de soñar, y sin embargo
estaban ya las cartas repartidas.*
Luis García Montero
* Bohèmk: Y me encuentro, también en medio de la noche, varias llamadas y un mensaje resolutivo aparcado sorprendentemente en mi teléfono, inquietándolo, haciéndole temblar con la impronta de apariciones ya lejanas. Y tras la conmmoción por lo insólito, me llega instantáneamente el recuerdo de estos cuatro versos con su bella y acertada sentencia.
Era Yerba, en rememoriaciones de sátiro ebrio, mostrándome su carta escondida.
Cecilia dice siempre lo que piensa
y casi nunca piensa como yo,
si tengo hambre busca en la despensa
y me guisa unos besos con arroz.
Cecilia duerme bien acompañada
porque a menudo la acompaño yo,
cuando se harta de estar enamorada
le regalo un vestido y un amor,
mi gozo, mi veneno, mi pasión.
Cecilia tiene algunas fantasías
y algunas fantasías tengo yo,
le cambio las suyas por las mías
y se hacen realidad entre los dos.
Cecilia sabe tanto de mi vida
porque ha vivido tanto como yo,
cada sábado bronca y despedida,
cada domingo reconciliación.
Me gusta hablar con ella sin hablar...
Tengo una novia
de buena familia
con filias
y fobias,
cristal y vereda.
Tengo en mi cama
una Venus en llamas,
una duda desnuda,
una mina de seda.
Pupele mía,
rayito de sombra,
gatito de alfombra,
Palermo y Gran Vía.
Mi sueño, mi vigilia,
mi adicción... Cecilia.
Cecilia busca amores imposibles,
por eso fue posible nuestro amor,
Cecilia, tan altiva y tan sensible,
tan diva y tan de nadie como yo.
Mi gozo, mi veneno,
mi pasión...
Tengo una novia
de buena familia
con fobias
y filias,
cristal y vereda.
Tengo en mi cama
una Venus en llamas,
una duda desnuda,
una mina de seda.
Pupele mía,
rayito de sombra,
gatito de alfombra,
Palermo y Gran Vía.
Mi sueño, mi vigilia,
mi adicción... Cecilia.
Joaquín Sabina y Fito Páez, Enemigos íntimos
y casi nunca piensa como yo,
si tengo hambre busca en la despensa
y me guisa unos besos con arroz.
Cecilia duerme bien acompañada
porque a menudo la acompaño yo,
cuando se harta de estar enamorada
le regalo un vestido y un amor,
mi gozo, mi veneno, mi pasión.
Cecilia tiene algunas fantasías
y algunas fantasías tengo yo,
le cambio las suyas por las mías
y se hacen realidad entre los dos.
Cecilia sabe tanto de mi vida
porque ha vivido tanto como yo,
cada sábado bronca y despedida,
cada domingo reconciliación.
Me gusta hablar con ella sin hablar...
Tengo una novia
de buena familia
con filias
y fobias,
cristal y vereda.
Tengo en mi cama
una Venus en llamas,
una duda desnuda,
una mina de seda.
Pupele mía,
rayito de sombra,
gatito de alfombra,
Palermo y Gran Vía.
Mi sueño, mi vigilia,
mi adicción... Cecilia.
Cecilia busca amores imposibles,
por eso fue posible nuestro amor,
Cecilia, tan altiva y tan sensible,
tan diva y tan de nadie como yo.
Mi gozo, mi veneno,
mi pasión...
Tengo una novia
de buena familia
con fobias
y filias,
cristal y vereda.
Tengo en mi cama
una Venus en llamas,
una duda desnuda,
una mina de seda.
Pupele mía,
rayito de sombra,
gatito de alfombra,
Palermo y Gran Vía.
Mi sueño, mi vigilia,
mi adicción... Cecilia.
Joaquín Sabina y Fito Páez, Enemigos íntimos
Bohèmk, en arrebatos expresivos un día de un vertiginoso año de alas cortadas.
No es necesario que lo sigas anunciando,
puedo intuir que nada falta para que despliegues
todo tu arsenal de puñales y reproches
en el comienzo de la temida Operación Olvido.
Ni un disparo más, ya me hirió suficientemente
saber que te librarás de mi recuerdo
lanzándolo como una granada de hastío
que temes que llegue a explotar en tus manos.
Menos bélico y más poético, si lo prefieres...
(Aunque el amor ha dejado de ser poesía
para convertirse en un campo de batalla)
No vuelvas a repetirlo, ya me di cuenta de que
no tardarás demasiado en castigar mi silencio.
Te desvestirás pronto de mis ojos y mis labios,
te descoserás pronto mi nombre de tu pecho.
Lo entendí, ya sé que no debe faltar mucho más
para que deseches, ardientemente, mi recuerdo,
como una dolorosa carta desgastada en lecturas
que se termina arrojando a la hoguera del olvido.,
7/7/03
puedo intuir que nada falta para que despliegues
todo tu arsenal de puñales y reproches
en el comienzo de la temida Operación Olvido.
Ni un disparo más, ya me hirió suficientemente
saber que te librarás de mi recuerdo
lanzándolo como una granada de hastío
que temes que llegue a explotar en tus manos.
Menos bélico y más poético, si lo prefieres...
(Aunque el amor ha dejado de ser poesía
para convertirse en un campo de batalla)
No vuelvas a repetirlo, ya me di cuenta de que
no tardarás demasiado en castigar mi silencio.
Te desvestirás pronto de mis ojos y mis labios,
te descoserás pronto mi nombre de tu pecho.
Lo entendí, ya sé que no debe faltar mucho más
para que deseches, ardientemente, mi recuerdo,
como una dolorosa carta desgastada en lecturas
que se termina arrojando a la hoguera del olvido.,
7/7/03
Y tendrás miedo,
cuando te acerques al muro
y lo arañes
y sangre,
tendrás miedo,
y gozarás de su dolor,
con la grieta que lentamente
le abres
gozarás cada instante.
Y querrás más:
que tus dedos resistan
la embestida,
otra vez y otra y una.
Hasta que el muro ceda,
amor.
Dulce Chacón,Contra el desprestigio de la altura
cuando te acerques al muro
y lo arañes
y sangre,
tendrás miedo,
y gozarás de su dolor,
con la grieta que lentamente
le abres
gozarás cada instante.
Y querrás más:
que tus dedos resistan
la embestida,
otra vez y otra y una.
Hasta que el muro ceda,
amor.
Dulce Chacón,Contra el desprestigio de la altura
"Sueño con la primera cereza del verano..."
(Manuel Rivas, Qué me quieres, amor)
(Manuel Rivas, Qué me quieres, amor)
Sueño con arrancártela de la boca, hacer mía esa dulzura fresca, teñirme los labios y la lengua de un rojo vino, embriagarme y segregar ensoñaciones, tragar poco a poco el aliento con que la bañaste, el deseo que posaste en ella, el verano que han atrapado tus dientes, el primero de los frutos de delicia que me debes.
Cecilia
REINCIDENCIAS
Pretendemos a veces
ordenar nuestra vida
de otra forma. Y decimos:
" Desde mañana, nunca,
nunca más; ni se puede
seguir así". Quisiéramos
que nada nos atara
a lo que ya hemos sido.
Le cerramos las puertas
a la memoria, y vamos
poco a poco adquiriendo
habilidad, destreza
en el arte difícil
de olvidar.
Avanzamos
con pasos inseguros
por extraños paisajes
desconocidos. Brilla
un sol raro en el cielo.
Y al cabo llega un día
en el que aseguramos
que por fín ya somos
lo que éramos.
Tiene
nuestra imagen un aire
distinto en los espejos
recientes de esta luz.
Con cuánta confianza
decimos: "Nada queda
de todo aquello; ahora
es posible de nuevo
comenzar".
Pero ocurre
de pronto algo imprevisto:
una tarde de lluvia,
un libro, unas palabras
que alguien dice al pasar,
una música, un rostro,
la soledad de un árbol,
la luna que recorre
muy lentamente el cielo
de una noche de julio.
Y este azar, con la fuerza
de lo que no esperábamos,
nos despoja de súbito
del sueño de ser otros.
No era verdad que hubiéramos
emprendido el viaje:
al despertar, miramos
con sorpresa la casa
desde la que creíamos
haber partido.
Y vuelve
nuestra vida a sus cosas
y a las viejas costumbres.
Pretendemos a veces
ordenar nuestra vida
de otra forma. Y decimos:
" Desde mañana, nunca,
nunca más; ni se puede
seguir así". Quisiéramos
que nada nos atara
a lo que ya hemos sido.
Le cerramos las puertas
a la memoria, y vamos
poco a poco adquiriendo
habilidad, destreza
en el arte difícil
de olvidar.
Avanzamos
con pasos inseguros
por extraños paisajes
desconocidos. Brilla
un sol raro en el cielo.
Y al cabo llega un día
en el que aseguramos
que por fín ya somos
lo que éramos.
Tiene
nuestra imagen un aire
distinto en los espejos
recientes de esta luz.
Con cuánta confianza
decimos: "Nada queda
de todo aquello; ahora
es posible de nuevo
comenzar".
Pero ocurre
de pronto algo imprevisto:
una tarde de lluvia,
un libro, unas palabras
que alguien dice al pasar,
una música, un rostro,
la soledad de un árbol,
la luna que recorre
muy lentamente el cielo
de una noche de julio.
Y este azar, con la fuerza
de lo que no esperábamos,
nos despoja de súbito
del sueño de ser otros.
No era verdad que hubiéramos
emprendido el viaje:
al despertar, miramos
con sorpresa la casa
desde la que creíamos
haber partido.
Y vuelve
nuestra vida a sus cosas
y a las viejas costumbres.
ARAÑAS Y MARIPOSAS, 13
En el momento de morir sintió un pinchazo en el abdomen. Descubrió entonces que la belleza de sus alas no le servía, y que la exhibirían perpetuamente bajo un cristal en la pared.
Espido Freire, Cuentos malvados
En el momento de morir sintió un pinchazo en el abdomen. Descubrió entonces que la belleza de sus alas no le servía, y que la exhibirían perpetuamente bajo un cristal en la pared.
Espido Freire, Cuentos malvados
Si tu no hi ets les coses no van bé
i no em serveix obrir el llum.
Vaig a les fosques, trencant les ombres
que et vas deixar pel meu pis buit...
Surto al carrer amb ulls de gos perdut,
busco en tothom un altre tu.
Demano auxili, sense fortuna,
que cadascú va amb cadascú...
Torna aviat...
Saps que l'amor no té un altre camí
que l'alfabet dels teus dits
per arribar fins a mi.
Torna aviat.
No saps que el sol se'm dóna només pel teu cor
i no tinc més escalfor
que el bategar del teus cos.
I mentre vaig dibuixant nostàlgics horitzons
amb els colors del meu record... Et recordo.
Que sense tu les coses no em van bé
i el món que visc no és el meu món,
ni amics, ni feina, on amagar el meu cor,
ni cap demà que esperi obert...
Passa el cavall pels carrers de la sang
i sé que em vol fer el seu genet.
Demano auxili, sense fortuna,
que cadascú va amb cadascú.
Torna aviat...
Lluís Llach, Torna aviat
i no em serveix obrir el llum.
Vaig a les fosques, trencant les ombres
que et vas deixar pel meu pis buit...
Surto al carrer amb ulls de gos perdut,
busco en tothom un altre tu.
Demano auxili, sense fortuna,
que cadascú va amb cadascú...
Torna aviat...
Saps que l'amor no té un altre camí
que l'alfabet dels teus dits
per arribar fins a mi.
Torna aviat.
No saps que el sol se'm dóna només pel teu cor
i no tinc més escalfor
que el bategar del teus cos.
I mentre vaig dibuixant nostàlgics horitzons
amb els colors del meu record... Et recordo.
Que sense tu les coses no em van bé
i el món que visc no és el meu món,
ni amics, ni feina, on amagar el meu cor,
ni cap demà que esperi obert...
Passa el cavall pels carrers de la sang
i sé que em vol fer el seu genet.
Demano auxili, sense fortuna,
que cadascú va amb cadascú.
Torna aviat...
Lluís Llach, Torna aviat
LA VIDA
INGREDIENTES:
- Un par de huevos u ovarios.
- Un vaso de ¡azúcar!
- Una balsa de aceite.
- Una tonelada de polvos.
- Un pellizco de desasosiego, aromático y fresco.
- Un chorrito de whisky.
Se mezcla todo con la batidora (hay gente que utiliza hormigonera, pero no es lo mismo) excepto el dolor que se corta en forma de luna. Se puede añadir, según los gustos, un limón y medio limón rallados. Prestar atención a la masa o la pasta de la tarta. Cuanta más pasta menos energía se transforma. Con kilo y medio de levadura basta.
Se pone todo en un molde y se mete al horno.
Antes de sacar la Vida del horno, se puede poner por encima mermelada de albaricoque.
Dejar reposar y después servirla generosamente.
Nota: Esta receta no suele salir a la primera. Insistir.
Ángel PETISME, Buenos días, colesterol
Perpetrar
Jamás había utilizado esta palabra, cierto que no he tenido un contexto para ella, pero cómo morir dejando lugares, sensaciones y vocablos vírgenes.
Perpetrar
y acabo de darme cuenta que, lejos del absurdo, he formulado la palabra clave y primera de un manifiesto
Perpetrar tr. Cometer, consumar. Aplícase sólo al delito o culpa grave.
Jamás había utilizado esta palabra, cierto que no he tenido un contexto para ella, pero cómo morir dejando lugares, sensaciones y vocablos vírgenes.
Perpetrar
y acabo de darme cuenta que, lejos del absurdo, he formulado la palabra clave y primera de un manifiesto
Perpetrar tr. Cometer, consumar. Aplícase sólo al delito o culpa grave.
GUSTAV KLIMT, Sierpes de agua, 1904-1907
Una de las obras más elegantes de Klimt, realizada con acuarela y pintura al temple sobre pergamino, con aplicaciones de oro y plata en láminas, y una de las más sugestivas interpretaciones del tema de las sirenas, típico del simbolismo y del Jugendstil( movimiento correspondiente al modernismo en Alemania).
Los motivos ornamentales abstractos se combinan con las gráciles formas de los dos cuerpos abrazados, en un delicado mosaico que anula todo efecto tridimensional y proyecta el cuadro a una dimensión onírica.
Soy vulnerable a tu lado más amable
soy carcelero de tu lado más grosero
soy el soldado de tu lado más malvado
y el arquitecto de tus lados incorrectos
soy propietario de tu lado más caliente
soy dirigente de tu parte más urgente
soy artesano de tu lado más humano
y el comandante de tu parte de adelante
soy inocente de tu lado más culpable
pero el culpable de tu lado más caliente
soy el custodio de tus ráfagas de odio
y el comandante de tu parte de adelante
perdiendo imagen a tu lado estoy mi vida
mañana será un nuevo punto de partida
soy vagabundo de tu lado más profundo
por un segundo de tu cuerpo doy el mundo
que más quisiera que pasar la vida entera
como estudiante el día de la primavera
siempre viajando en un asiento de primera
el comandante de tu balsa de madera
que más quisiera que pasar la vida entera
como estudiante el día de la primavera
siempre viajando en un asiento de primera
el carpintero de tu balsa de madera
aaahhh....
soy el soldado de tu lado malvado
y el comandante de tu parte de adelante
- estribillo -
sólo estoy solo y estoy buscando
a esa alguien que me está esperando
que me entienda y si no me entiende
alguien que me comprende
alguien a alguien para recordar
de memoria cuando estoy de viaje
cuando estoy muy lejos, sí
soy un vagabundo y camino bastante
alrededor del mundo
pero quiero volver a mi casa
a alguna casa
para encontrar a esa princesa vampira
que respira
que respira y me mira
A.CALAMARO, Honestidad Brutal
soy carcelero de tu lado más grosero
soy el soldado de tu lado más malvado
y el arquitecto de tus lados incorrectos
soy propietario de tu lado más caliente
soy dirigente de tu parte más urgente
soy artesano de tu lado más humano
y el comandante de tu parte de adelante
soy inocente de tu lado más culpable
pero el culpable de tu lado más caliente
soy el custodio de tus ráfagas de odio
y el comandante de tu parte de adelante
perdiendo imagen a tu lado estoy mi vida
mañana será un nuevo punto de partida
soy vagabundo de tu lado más profundo
por un segundo de tu cuerpo doy el mundo
que más quisiera que pasar la vida entera
como estudiante el día de la primavera
siempre viajando en un asiento de primera
el comandante de tu balsa de madera
que más quisiera que pasar la vida entera
como estudiante el día de la primavera
siempre viajando en un asiento de primera
el carpintero de tu balsa de madera
aaahhh....
soy el soldado de tu lado malvado
y el comandante de tu parte de adelante
- estribillo -
sólo estoy solo y estoy buscando
a esa alguien que me está esperando
que me entienda y si no me entiende
alguien que me comprende
alguien a alguien para recordar
de memoria cuando estoy de viaje
cuando estoy muy lejos, sí
soy un vagabundo y camino bastante
alrededor del mundo
pero quiero volver a mi casa
a alguna casa
para encontrar a esa princesa vampira
que respira
que respira y me mira
A.CALAMARO, Honestidad Brutal
Y MIRARSE A LOS OJOS
HAN pasado los vientos
y mirarse a los ojos no es sencillo.
Vivir esta ciudad
es pisar un jardín de tachaduras,
la presencia infectada de lo que ya no existe,
de lo que fue recinto del invierno
o refugio del sol,
teatro de las lluvias y de los conocidos.
Recorrer la memoria de las habitaciones
es provocar la niebla del interrogatorio.
Y no deben hablar, pero se anulan
en un silencio turbio
que delata el pasado de las sombras pacíficas,
los cristales hirientes por donde pisa el orden,
las botellas guardadas en mensajes vacíos.
Porque apago las horas
con el interruptor de los olvidos
y retumban los pasos en el sótano.
Imagínate tú, la habitación,
las llaves en la puerta,
los tacones que cruzan el pasillo,
la cremallera seca
y el cuerpo que no ofrece libertad,
sino cansancio,
calor de más, excusas previsibles.
Así llegan los sueños,
mártires descentrados de un corazón maniático.
Han pasado las leyes del honor y la vida,
las mejores palabras,
y mirarse a los ojos no es sencillo.
HAN pasado los vientos
y mirarse a los ojos no es sencillo.
Vivir esta ciudad
es pisar un jardín de tachaduras,
la presencia infectada de lo que ya no existe,
de lo que fue recinto del invierno
o refugio del sol,
teatro de las lluvias y de los conocidos.
Recorrer la memoria de las habitaciones
es provocar la niebla del interrogatorio.
Y no deben hablar, pero se anulan
en un silencio turbio
que delata el pasado de las sombras pacíficas,
los cristales hirientes por donde pisa el orden,
las botellas guardadas en mensajes vacíos.
Porque apago las horas
con el interruptor de los olvidos
y retumban los pasos en el sótano.
Imagínate tú, la habitación,
las llaves en la puerta,
los tacones que cruzan el pasillo,
la cremallera seca
y el cuerpo que no ofrece libertad,
sino cansancio,
calor de más, excusas previsibles.
Así llegan los sueños,
mártires descentrados de un corazón maniático.
Han pasado las leyes del honor y la vida,
las mejores palabras,
y mirarse a los ojos no es sencillo.
Gota a gota, letra a letra, sed saciada, boca plena:
bebo de tu vaso lleno, a fondo lames mi cuenco de miel.
bebo de tu vaso lleno, a fondo lames mi cuenco de miel.
Soy un poco maniática e inquieta, por eso hace medio año, hasta que encontré mi sitio en la red, fui dejando desperdigados diversos diarios en distintos blog que finalmente abandoné por dedicarme exclusivamente a éste, el de mejor administración. Esta noche he estado revisando aquellas ruinas, a ver qué había sido de ellos y me he dedicado a recopilar alguno de los escritos de entonces. Es curioso revivir ideas y sensaciones de hace tan pocos meses y por otra parte sentir la ingnorancia de quien no sabe todavía cómo en el transcurso del tiempo se van a ir abriendo cajas de sorpresa que contienen lo que anteriormente sólo pudiste anhelar, que se irán cumpliendo los planes, pisarás los destinos deseados y los nombres que un día dolieron sin descanso, se reducirán a un momentáneo hipo de melancolía.
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25 de febrero del 2005
Me siento aletargada. Había estado cavilando diferentes destinos para hacer una merecida "escapada" y nunca mejor dicho, a cualquier ciudad a donde me alcanzaran mis ahorrillos. En mente: Lisboa, Badajoz, Madrid, Zaragoza, Salamanca, Huelva, Sevilla, Barcelona e incluso Francia. Restando posibilidades me quedé con Madrid. Sin contar todas las veces que me he chupado horas y horas de bancos en Atocha y Chamartín en mis idas y venidas a Francia ( para ecribir todo un relato kafkiano!), no he vuelto a estar allí desde que me dieron largas en una estación de metro hará un año y medio, vaya despedidas más traumáticas que me han tocado vivir en Madrid, joder. Por suerte para quien me lea, hoy estoy poco sensible y no voy a desarrollar mis hermosas pero tristes e intensas vivencias allí. En fín, que a pesar de dolores pasados, era el finde propicio, salvo por la gelidez del tiempo, para regresar, para hacer compras varias, buscar discos que aquí son imposibles de encontrar, salir no importa donde, allá donde me lleven, cambiar de ambiente, compartir a los amigos de mi amiga por unos dias, deshinibirme, poder contar mis historietas a gente que no se ha cansado de escucharme ( curioso: o me critican por ser silenciosa o por largar demasiado, no tengo término medio!), ir a visitar de una vez mi cuadro preferido de Rothko al Thyssen, rememorar rutas con amores extraviados, agarrarme a la mano de mis fantasmas, encontrar el muro en el que me apoyaron para decirme por primera vez te quiero... mierda, y eso que hoy no estaba sensible. Bah, pasando página. Ah, y regresar también para husmear un poco por el rastro a ver si pillo algo y ya que pasaría por allí, para intentar acordarme de la tasca donde masacraban a unos pobres caracoles.
Vaya, el plan lo tenía, sólo faltaba contactar con mi colega y avisar de mi acoplamiento allá, coger la maleta, llenarla de cosas imprescindibles y en 5 minutos plantarme en la estación para coger el tren. Pero como he dicho al principio, me siento aletargada. Quiero hacer cosas, partir, huir un tiempo de aquí, desintoxicarme, descargarme de las malas vibraciones de este entorno, retomar mi vida de trotamundos, recobrar el espíritu y liberarme de este hastio que me está absorbiendo y dejándome sin creatividad ni ilusión. Pero a última hora me gana la pereza, el desaliento, las preocupaciones de pequeña burguesita o no sé qué cosas que me tienen paralizados los pies. ¿ Y esos arrebatos de ansia de libertad e individualidad que me llevaban a cualquier lado?. No sé, tengo miedo de que esto no sea sólo el síntoma de una mala época, sino que signifique que he cambiado y me he hecho muy mayor.
Bohèmk
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25 de febrero del 2005
Me siento aletargada. Había estado cavilando diferentes destinos para hacer una merecida "escapada" y nunca mejor dicho, a cualquier ciudad a donde me alcanzaran mis ahorrillos. En mente: Lisboa, Badajoz, Madrid, Zaragoza, Salamanca, Huelva, Sevilla, Barcelona e incluso Francia. Restando posibilidades me quedé con Madrid. Sin contar todas las veces que me he chupado horas y horas de bancos en Atocha y Chamartín en mis idas y venidas a Francia ( para ecribir todo un relato kafkiano!), no he vuelto a estar allí desde que me dieron largas en una estación de metro hará un año y medio, vaya despedidas más traumáticas que me han tocado vivir en Madrid, joder. Por suerte para quien me lea, hoy estoy poco sensible y no voy a desarrollar mis hermosas pero tristes e intensas vivencias allí. En fín, que a pesar de dolores pasados, era el finde propicio, salvo por la gelidez del tiempo, para regresar, para hacer compras varias, buscar discos que aquí son imposibles de encontrar, salir no importa donde, allá donde me lleven, cambiar de ambiente, compartir a los amigos de mi amiga por unos dias, deshinibirme, poder contar mis historietas a gente que no se ha cansado de escucharme ( curioso: o me critican por ser silenciosa o por largar demasiado, no tengo término medio!), ir a visitar de una vez mi cuadro preferido de Rothko al Thyssen, rememorar rutas con amores extraviados, agarrarme a la mano de mis fantasmas, encontrar el muro en el que me apoyaron para decirme por primera vez te quiero...
mierda, y eso que hoy no estaba sensible. Bah, pasando página. Ah, y regresar también para husmear un poco por el rastro a ver si pillo algo y ya que pasaría por allí, para intentar acordarme de la tasca donde masacraban a unos pobres caracoles.
Vaya, el plan lo tenía, sólo faltaba contactar con mi colega y avisar de mi acoplamiento allá, coger la maleta, llenarla de cosas imprescindibles y en 5 minutos plantarme en la estación para coger el tren. Pero como he dicho al principio, me siento aletargada. Quiero hacer cosas, partir, huir un tiempo de aquí, desintoxicarme, descargarme de las malas vibraciones de este entorno, retomar mi vida de trotamundos, recobrar el espíritu y liberarme de este hastio que me está absorbiendo y dejándome sin creatividad ni ilusión. Pero a última hora me gana la pereza, el desaliento, las preocupaciones de pequeña burguesita o no sé qué cosas que me tienen paralizados los pies. ¿ Y esos arrebatos de ansia de libertad e individualidad que me llevaban a cualquier lado?. No sé, tengo miedo de que esto no sea sólo el síntoma de una mala época, sino que signifique que he cambiado y me he hecho muy mayor.
Bohèmk
De ahí la necesidad imperiosa de que el aire acondicionado esté funcionando de 10 de la mañana a 12 de la noche. Descansa algún rato de noche, cuando me cabreo con el personal por parecerme innecesario y exagerado que a ciertas horas siga expulsando aire y reventando los gráficos de consumo.
Y gracias a : entrando, frío, saliendo, calor... ahora tengo el cuerpo resentido y ardiente, no de libidinoso deseo, sino de dolor y fiebre. Delirio, mareo y hastío de gimotear en la cama.
Con lo sano, económico y tradicional que es un buen abanico.
ains, qué malita estoy.
Y gracias a : entrando, frío, saliendo, calor... ahora tengo el cuerpo resentido y ardiente, no de libidinoso deseo, sino de dolor y fiebre. Delirio, mareo y hastío de gimotear en la cama.
Con lo sano, económico y tradicional que es un buen abanico.
ains, qué malita estoy.
LA FUGA
Me voy, me alejo, me disperso
necesito que huya de mi frente tu recuerdo.
Hacia el Álamo me voy para olvidarte
me esperan amigos, un mantel de cuadros,
el pan sobre la mesa, un pantalón prestado.
Los pájaros me susurran que te olvide
que la pasión no es posible en un triángulo.
Una mosca que se posa en el diario
me recuerda que volar es un acto solitario.
(De Dédalo del deseo)
Me voy, me alejo, me disperso
necesito que huya de mi frente tu recuerdo.
Hacia el Álamo me voy para olvidarte
me esperan amigos, un mantel de cuadros,
el pan sobre la mesa, un pantalón prestado.
Los pájaros me susurran que te olvide
que la pasión no es posible en un triángulo.
Una mosca que se posa en el diario
me recuerda que volar es un acto solitario.
(De Dédalo del deseo)
Wise men say only fools rush in
But I can’t help falling in love with you
Shall I stay
Would it be a sin
If I can’t help falling in love with you
Like a river flows surely to the sea
Darling so it goes
Some things are meant to be
Take my hand, take my whole life too
For I can’t help falling in love with you
Like a river flows surely to the sea
Darling so it goes
Some things are meant to be
Take my hand, take my whole life too
For I can’t help falling in love with you
For I can’t help falling in love with you.
BOB DYLAN
But I can’t help falling in love with you
Shall I stay
Would it be a sin
If I can’t help falling in love with you
Like a river flows surely to the sea
Darling so it goes
Some things are meant to be
Take my hand, take my whole life too
For I can’t help falling in love with you
Like a river flows surely to the sea
Darling so it goes
Some things are meant to be
Take my hand, take my whole life too
For I can’t help falling in love with you
For I can’t help falling in love with you.
BOB DYLAN
columnas amigas - rumores del vidrio
Abusos - cercanos - mentira - pasión.
Arcanos - millares - dinero - vigor.
empalme conciencia - piruja palmar.
la fuerza - marina - joroba control -
miradas que digo - ajado cubil
mikado - martirio - gorjeado senil.
= cuadrado lucero cojiera,
al rojo primor - al verde mentira
derrumbe gangoso sin silla placer.
primero - diezmado - pomposo
agriado precoz - infamias hermosas
garganta naranja rotunda
qué cosa. panteón.
granizo lunera cantado -
brillante ademán
alerta - candado - romano
ardiente. cajita -
lo pintó, matón.
niño - niñito - niñote
mi gris corazón.
nevada graciosa - burbuja de avión
Yacía - milano - corriendo - jarana
sin cuento razón.
gran prisa espejosa.
muñeca cartón.
Retratos agudos con tierna emoción.
buscaba - risueña - morena - botón.
gerundio gerona
germana gorrión
gualdada garganta
gozada pasión
Abeja - cariño - perfume - cordón.
Migaja marmaja - saltante mirón.
Soldado soltura - solsticio girón.
Cuadrante morado - abierto ropón.
materia micrada
martirio membrillo
metralla micrón.
Ramas, mares, amargamente entraron
en los ojos idos. Osas mayores.
voz. callada. vida. Flor.
Abusos - cercanos - mentira - pasión.
Arcanos - millares - dinero - vigor.
empalme conciencia - piruja palmar.
la fuerza - marina - joroba control -
miradas que digo - ajado cubil
mikado - martirio - gorjeado senil.
= cuadrado lucero cojiera,
al rojo primor - al verde mentira
derrumbe gangoso sin silla placer.
primero - diezmado - pomposo
agriado precoz - infamias hermosas
garganta naranja rotunda
qué cosa. panteón.
granizo lunera cantado -
brillante ademán
alerta - candado - romano
ardiente. cajita -
lo pintó, matón.
niño - niñito - niñote
mi gris corazón.
nevada graciosa - burbuja de avión
Yacía - milano - corriendo - jarana
sin cuento razón.
gran prisa espejosa.
muñeca cartón.
Retratos agudos con tierna emoción.
buscaba - risueña - morena - botón.
gerundio gerona
germana gorrión
gualdada garganta
gozada pasión
Abeja - cariño - perfume - cordón.
Migaja marmaja - saltante mirón.
Soldado soltura - solsticio girón.
Cuadrante morado - abierto ropón.
materia micrada
martirio membrillo
metralla micrón.
Ramas, mares, amargamente entraron
en los ojos idos. Osas mayores.
voz. callada. vida. Flor.
Frida Kahlo
Voz femenina
Las tardecitas de Buenos Aires tienen ese qué sé yo, ¿viste? Salís de tu casa, por Arenales. Lo de siempre: en la calle y en mi... Cuando, de repente, de atrás de ese árbol, se aparece él. Mezcla rara de penúltimo linyera* y de primer polizón en viaje a Venus: medio melón en la cabeza, las rayas de la camisa pintadas en la piel, dos medias suelas clavadas en los pies, y una banderita de taxi libre levantada en cada mano. ¡Ja, ja! Parece que sólo yo lo veo. Porque él pasa entre la gente, y los maniquíes le guiñan; los semáforos le dan tres luces celestes, y las naranjas del frutero de la esquina le tiran azahares. Y así, medio bailando y medio volando, se saca el melón, me saluda, me regala una banderita, y me dice...
(Canto)
Ya sé que estoy piantao*, piantao, piantao...
No ves que va la luna rodando por Callao;
que un corso de astronautas y niños, con un vals,
me baila alrededor... ¡Bailá! ¡Vení! ¡Volá!
Ya sé que estoy piantao, piantao, piantao...
Yo miro a Buenos Aires del nido de un gorrión;
y a vos te vi tan triste... ¡Vení! ¡Volá! ¡Sentí!...
el loco berretín que tengo para vos:
¡Loco! ¡Loco! ¡Loco!
Cuando anochezca en tu porteña soledad,
por la ribera de tu sábana vendré
con un poema y un trombón
a desvelarte el corazón.
¡Loco! ¡Loco! ¡Loco!
Como un acróbata demente saltaré,
sobre el abismo de tu escote hasta sentir
que enloquecí tu corazón de libertad...
¡Ya vas a ver!
(Recitado)
Y, así diciendo, El loco me convida
a andar en su ilusión super-sport,
y vamos a correr por las cornisas
¡con una golondrina en el motor!
De Vieytes nos aplauden: "¡Viva! ¡Viva!",
los locos que inventaron el Amor;
y un ángel y un soldado y una niña
nos dan un valsecito bailador.
Nos sale a saludar la gente linda...
Y El loco, loco mío, ¡qué sé yo!,
provoca campanarios con su risa,
y al fin, me mira, y canta a media voz:
(Canto)
Quereme así, piantao, piantao, piantao...
Trepáte a esta ternura de loco que hay en mí,
ponete esta peluca de alondras, ¡y volá!
¡Volá conmigo ya! ¡Vení, volá, vení!
Quereme así, piantao, piantao, piantao...
Abrite los amores que vamos a intentar
la mágica locura total de revivir...
¡Vení, volá, vení! ¡Trai-lai-la-larará!
(Gritado)
¡Viva! ¡Viva! ¡Viva!
¡Loco él y loca yo!
¡Locos! ¡Locos! ¡Locos!
¡Loco él y loca yo!
(Piazzolla- Ferrer)
*
linyera: vagabundo
piantao: loco
Las tardecitas de Buenos Aires tienen ese qué sé yo, ¿viste? Salís de tu casa, por Arenales. Lo de siempre: en la calle y en mi... Cuando, de repente, de atrás de ese árbol, se aparece él. Mezcla rara de penúltimo linyera* y de primer polizón en viaje a Venus: medio melón en la cabeza, las rayas de la camisa pintadas en la piel, dos medias suelas clavadas en los pies, y una banderita de taxi libre levantada en cada mano. ¡Ja, ja! Parece que sólo yo lo veo. Porque él pasa entre la gente, y los maniquíes le guiñan; los semáforos le dan tres luces celestes, y las naranjas del frutero de la esquina le tiran azahares. Y así, medio bailando y medio volando, se saca el melón, me saluda, me regala una banderita, y me dice...
(Canto)
Ya sé que estoy piantao*, piantao, piantao...
No ves que va la luna rodando por Callao;
que un corso de astronautas y niños, con un vals,
me baila alrededor... ¡Bailá! ¡Vení! ¡Volá!
Ya sé que estoy piantao, piantao, piantao...
Yo miro a Buenos Aires del nido de un gorrión;
y a vos te vi tan triste... ¡Vení! ¡Volá! ¡Sentí!...
el loco berretín que tengo para vos:
¡Loco! ¡Loco! ¡Loco!
Cuando anochezca en tu porteña soledad,
por la ribera de tu sábana vendré
con un poema y un trombón
a desvelarte el corazón.
¡Loco! ¡Loco! ¡Loco!
Como un acróbata demente saltaré,
sobre el abismo de tu escote hasta sentir
que enloquecí tu corazón de libertad...
¡Ya vas a ver!
(Recitado)
Y, así diciendo, El loco me convida
a andar en su ilusión super-sport,
y vamos a correr por las cornisas
¡con una golondrina en el motor!
De Vieytes nos aplauden: "¡Viva! ¡Viva!",
los locos que inventaron el Amor;
y un ángel y un soldado y una niña
nos dan un valsecito bailador.
Nos sale a saludar la gente linda...
Y El loco, loco mío, ¡qué sé yo!,
provoca campanarios con su risa,
y al fin, me mira, y canta a media voz:
(Canto)
Quereme así, piantao, piantao, piantao...
Trepáte a esta ternura de loco que hay en mí,
ponete esta peluca de alondras, ¡y volá!
¡Volá conmigo ya! ¡Vení, volá, vení!
Quereme así, piantao, piantao, piantao...
Abrite los amores que vamos a intentar
la mágica locura total de revivir...
¡Vení, volá, vení! ¡Trai-lai-la-larará!
(Gritado)
¡Viva! ¡Viva! ¡Viva!
¡Loco él y loca yo!
¡Locos! ¡Locos! ¡Locos!
¡Loco él y loca yo!
(Piazzolla- Ferrer)
*
linyera: vagabundo
piantao: loco
Ay, San Antonio, San Antonio, líbrame de esta soltería...
Me he dejado los ojos en los folios, pero tampoco acudiré al examen de mañana. Es la corriente que me arrastra en esta vida mía, un desastre sin remedio
Madness is my name
Madness is the game I will play with you.
Madness is the kiss I will give to you
wrapped in silver night.
And you will never be the same.
Madness is the maze I will build for you
'til you loose my trace.
Madness is the word you will try to tie
'till you loose yourself.
And you will never be the same.
And you will never be the same
you will also be insane
no use, confuse, what is the use
if nothing will be the same.
You will never be the same,
you will also be insane.
Marlango
Escúchalos aquí
Madness is the game I will play with you.
Madness is the kiss I will give to you
wrapped in silver night.
And you will never be the same.
Madness is the maze I will build for you
'til you loose my trace.
Madness is the word you will try to tie
'till you loose yourself.
And you will never be the same.
And you will never be the same
you will also be insane
no use, confuse, what is the use
if nothing will be the same.
You will never be the same,
you will also be insane.
Marlango
Escúchalos aquí
Los recuerdos más funestos
no deberían enterrarse,
sino ser incinerados:
polvo, polvo, polvo...
y así devenir en nada
para no temer el tercer día
de las resurrecciones.
no deberían enterrarse,
sino ser incinerados:
polvo, polvo, polvo...
y así devenir en nada
para no temer el tercer día
de las resurrecciones.
- Vous attendez quelqu´un?*
- Non .
- Non .
No, siéntese, la butaca está libre, yo estoy sola.
Como los exiliados que un día, después de años sobreviviendo en un país lejano, oyen a alguien hablar en su idioma- el que tuvieron que encerrar en una caja con candado al cruzar la frontera- así me sentiría si volvieran a decirme te quiero.
Como al oír la voz de un muerto, una voz llegada de ultratumba, así temblaría si me devolvieran el nombre que he perdido, con el que hace tanto que no me llaman Amor. Se ha derretido el lexema a lo largo del recuerdo, la nada ha anulado la semántica y ahora no es más que una palabra hueca e inocua; y yo no soy más que una perra sin dueño o más bien una dueña sin perro que lo llama: "¡Amor, ven amor, bonito!"
Pero, claro, no viene, porque conmigo no aprendió su lengua, porque ni tiene dueña ni es un perro, porque tampoco es la voz de un espíritu ni el retraso en ocupar dos asientos unidos, sino la única palabra que jamás conseguiré encontrar en la sopa de letras de mi vida.
Cinèma Diagonal ( Montpellier), 10/9/04
* ¿está esperando a alguien?
Cecilia Sainte-Naïve, Puentes de un solo lado
¡Cómo puede ser! Acabo de buscar el enlace en el blog y he comprobado que aún no dejé uno de mis poemas favoritos y enormemente significativo en mi vida. Imperdonable, pero al menos estoy a tiempo de reparar este error...
CORAZÓN CORAZA
Porque te tengo y no
porque te pienso
porque la noche está de ojos abiertos
porque la noche pasa y digo amor
porque has venido a recoger tu imagen
y eres mejor que todas tus imágenes
porque eres linda desde el pie hasta el alma
porque eres buena desde el alma a mí
porque te escondes dulce en el orgullo
pequeña y dulce
corazón coraza
porque eres mía
porque no eres mía
porque te miro y muero
y peor que muero
si no te miro amor
si no te miro
porque tú siempre existes dondequiera
pero existes mejor donde te quiero
porque tu boca es sangre
y tienes frío
tengo que amarte amor
tengo que amarte
aunque esta herida duela como dos
aunque te busque y no te encuentre
y aunque
la noche pase y yo te tenga
y no.
Mario benedetti
CORAZÓN CORAZA
Porque te tengo y no
porque te pienso
porque la noche está de ojos abiertos
porque la noche pasa y digo amor
porque has venido a recoger tu imagen
y eres mejor que todas tus imágenes
porque eres linda desde el pie hasta el alma
porque eres buena desde el alma a mí
porque te escondes dulce en el orgullo
pequeña y dulce
corazón coraza
porque eres mía
porque no eres mía
porque te miro y muero
y peor que muero
si no te miro amor
si no te miro
porque tú siempre existes dondequiera
pero existes mejor donde te quiero
porque tu boca es sangre
y tienes frío
tengo que amarte amor
tengo que amarte
aunque esta herida duela como dos
aunque te busque y no te encuentre
y aunque
la noche pase y yo te tenga
y no.
Mario benedetti
Antes era por silenciosa e infranqueable, corazón coraza, ahora por inconsciente que dice más de lo permitido, sin tener en cuenta el alcance de la semántica, desnudez malinterpretada e inoportuna.
En fín, será que los desencuentros están predeterminados, que poco importan las formas y lo que a una, en realidad, le queme por dentro: pasión o desesperanza, acaban siempre anegándote en el estanque del imposible.
Temible e insensata de noche, ahora a dormir, pequeña vampira. Y mañana a seguir jugando, porque vivir es jugar , aunque a veces seas tan desatrosa que no haya manera de ganar tus partidas. Quién sabe, lo mismo ahí reside tu magia. Sea lo que sea, no dejes nunca de intentarlo.
En fín, será que los desencuentros están predeterminados, que poco importan las formas y lo que a una, en realidad, le queme por dentro: pasión o desesperanza, acaban siempre anegándote en el estanque del imposible.
Temible e insensata de noche, ahora a dormir, pequeña vampira. Y mañana a seguir jugando, porque vivir es jugar , aunque a veces seas tan desatrosa que no haya manera de ganar tus partidas. Quién sabe, lo mismo ahí reside tu magia. Sea lo que sea, no dejes nunca de intentarlo.
He aquí un poema de Lorca que alguien, hace ya bastante tiempo, me envió dedicado. Me dijeron que el mismo Lorca, quien había augurado su muerte cinco años antes, tal vez escribió este poema pensando en mí, aunque aún no hubiera nacido la niña gitana de poemas puñales, de sangre apasionada, de fario dolorido.
EL PASO DE LA SIGUIRIYA GITANA
Entre mariposas negras
va una muchacha morena
junto a una blanca serpiente
de niebla.
Tierra de luz,
cielo de tierra.
Va encadenada al temblor
de un ritmo que nunca llega;
tiene el corazón de plata
y un puñal en la diestra.
¿Adónde vas, siguiriya,
con un ritmo sin cabeza?
¿Qué luna recogerá
tu dolor de cal y adelfa?
Tierra de luz,
cielo de tierra.
Federico García Lorca
EL PASO DE LA SIGUIRIYA GITANA
Entre mariposas negras
va una muchacha morena
junto a una blanca serpiente
de niebla.
Tierra de luz,
cielo de tierra.
Va encadenada al temblor
de un ritmo que nunca llega;
tiene el corazón de plata
y un puñal en la diestra.
¿Adónde vas, siguiriya,
con un ritmo sin cabeza?
¿Qué luna recogerá
tu dolor de cal y adelfa?
Tierra de luz,
cielo de tierra.
Federico García Lorca
"¿Y TÚ ME LO PREGUNTAS?"
¡Y yo qué sé lo que es el amor!
Interrogué a mi corazón y sus respuestas fueron variables
Pregunté a los amantes y sólo obtuve cinismo o aullidos
Exploré mi cerebro y hallé odio y esperanza
vagas letras escritas en el mar innombrable de la vida
¡Y yo qué sé lo que es el amor!
Pero aleja tu cuerpo del mío para siempre
escóndeme tu carne de modo que jamás logre encontrarla
y podrás ver a una culebra donde vieras a un hombre.
¡Y yo qué sé lo que es el amor!
Interrogué a mi corazón y sus respuestas fueron variables
Pregunté a los amantes y sólo obtuve cinismo o aullidos
Exploré mi cerebro y hallé odio y esperanza
vagas letras escritas en el mar innombrable de la vida
¡Y yo qué sé lo que es el amor!
Pero aleja tu cuerpo del mío para siempre
escóndeme tu carne de modo que jamás logre encontrarla
y podrás ver a una culebra donde vieras a un hombre.
Porque te quiero a ti,
porque te quiero,
cerré mi puerta una mañana
y eché a andar.
Porque te quiero a ti,
porque te quiero,
dejé los montes
y me vine al mar.
Tu nombre me sabe a yerba
de la que nace en el valle
a golpes de sol y de agua.
Tu nombre me lleva atado
en un pliego de tu talle
y en el bies de tu enagua.
Porque te quiero a ti,
porque te quiero,
aunque estás lejos
yo te siento a flor de piel.
Porque te quiero a ti,
porque te quiero,
se hace más corto
el camino aquel.
Porque te quiero a ti,
porque te quiero,
mi voz se rompe como el cielo
al clarear.
Porque te quiero a ti,
porque te quiero,
dejo esos montes
y me vengo al mar.
JOAN MANUEL SERRAT
porque te quiero,
cerré mi puerta una mañana
y eché a andar.
Porque te quiero a ti,
porque te quiero,
dejé los montes
y me vine al mar.
Tu nombre me sabe a yerba
de la que nace en el valle
a golpes de sol y de agua.
Tu nombre me lleva atado
en un pliego de tu talle
y en el bies de tu enagua.
Porque te quiero a ti,
porque te quiero,
aunque estás lejos
yo te siento a flor de piel.
Porque te quiero a ti,
porque te quiero,
se hace más corto
el camino aquel.
Porque te quiero a ti,
porque te quiero,
mi voz se rompe como el cielo
al clarear.
Porque te quiero a ti,
porque te quiero,
dejo esos montes
y me vengo al mar.
JOAN MANUEL SERRAT
El amor tiene fácil la entrada
y difícil la salida.
Lope de Vega
Bohèmk: Sólo porque te lo debía: Felicidades
Los famas para conservar sus recuerdos proceden a embalsamarlos en la siguiente forma: Luego de fijado el recuerdo con pelos y señales, lo envuelven de pies a cabeza en una sábana negra y lo colocan parado contra la pared de la sala, con un cartelito que dice: "Excursión a Quilmes", o: "Frank Sinatra".
Los cronopios, en cambio, esos seres desordenados y tibios, dejan los recuerdos sueltos por la casa, entre alegres gritos, y ellos andan por el medio y cuando pasa corriendo uno, lo acarician con suavidad y le dicen: "No vayas a lastimarte", y también: "Cuidado con los escalones". Es por eso que las casas de los famas son ordenadas y silenciosas, mientras en las de los cronopios hay gran bulla y puertas que golpean. Los vecinos se quejan siempre de los cronopios, y los famas mueven la cabeza comprensivamente y van a ver si las etiquetas están todas en su sitio.
JULIO CORTÁZAR, Historias de Cronopios y de Famas
Los cronopios, en cambio, esos seres desordenados y tibios, dejan los recuerdos sueltos por la casa, entre alegres gritos, y ellos andan por el medio y cuando pasa corriendo uno, lo acarician con suavidad y le dicen: "No vayas a lastimarte", y también: "Cuidado con los escalones". Es por eso que las casas de los famas son ordenadas y silenciosas, mientras en las de los cronopios hay gran bulla y puertas que golpean. Los vecinos se quejan siempre de los cronopios, y los famas mueven la cabeza comprensivamente y van a ver si las etiquetas están todas en su sitio.
JULIO CORTÁZAR, Historias de Cronopios y de Famas
DENOMINACIÓN DE ORIGEN: EXTRANJERO
La patria es estar lejos de la patria:
una nostalgia de la infancia en noches
en que te sientes viejo, una nostalgia
que sube a tu garganta como el agrio
sabor del vino en las resacas duras.
La patria es un estado: pero de ánimo.
Un viejo invernadero de pasiones.
La patria es la familia: ese lugar
en el que dan paella los domingos.
Una patria es la lengua en la que sueñas.
Y el patio del colegio donde un día
bajo una lámina de cielo oscuro
decidiste escapar por vez primera.
Mi patria está en el cuerpo de Patricia:
mi himno es su gemido, mi bandera
su desnudez de doce de la noche
a ocho de la mañana. Tras la ducha
mi patria va al trabajo, yo me exilio.
La patria es estar lejos de la patria:
una nostalgia de la infancia en noches
en que te sientes viejo, una nostalgia
que sube a tu garganta como el agrio
sabor del vino en las resacas duras.
La patria es un estado: pero de ánimo.
Un viejo invernadero de pasiones.
La patria es la familia: ese lugar
en el que dan paella los domingos.
Una patria es la lengua en la que sueñas.
Y el patio del colegio donde un día
bajo una lámina de cielo oscuro
decidiste escapar por vez primera.
Mi patria está en el cuerpo de Patricia:
mi himno es su gemido, mi bandera
su desnudez de doce de la noche
a ocho de la mañana. Tras la ducha
mi patria va al trabajo, yo me exilio.