Quiero emborrachar mi corazón
para apagar un loco amor
que más que amor es un sufrir...
Y aquí vengo para eso,
a borrar antiguos besos
en los besos de otras bocas...
Si su amor fue "flor de un día"
¿por qué causa es siempre mía
esa cruel preocupación?
Quiero por los dos mi copa alzar
para olvidar mi obstinación
y más la vuelvo a recordar.

Nostalgias
de escuchar su risa loca
y sentir junto a mi boca
como un fuego su respiración.
Angustia
de sentirme abandonado
y pensar que otro a su lado
pronto... pronto le hablará de amor...
¡Hermano!
Yo no quiero rebajarme,
ni pedirle, ni llorarle,
ni decirle que no puedo más vivir...
Desde mi triste soledad veré caer
las rosas muertas de mi juventud.

Gime, bandoneón, tu tango gris,
quizá a ti te hiera igual
algún amor sentimental...
Llora mi alma de fantoche
sola y triste en esta noche,
noche negra y sin estrellas...
Si las copas traen consuelo
aquí estoy con mi desvelo
para ahogarlos de una vez...
Quiero emborrachar mi corazón
para después poder brindar
"por los fracasos del amor"...


Enrique Cadícamo

A Bohémk no le llaman especialmente la atención los animales, no hasta el punto de considerarlos como una prioridad en su vida o como una devoción a resaltar en las preferencias y cuestionarios, pero tiene una galería de bichitos por los que siente una predilección casi pasional. Bohémk se sentía magnetizada por las mariposas( de hecho fue durante un tiempo una mariposa violeta), tanto que su entorno está plagado de cuadros de taxidermias, postales, reproducciones que brillan en la oscuridad, dibujos impresos en decenas de objetos, bolsos, gomas, espejos,etc...




ah, y este regalo de quienes sabían bien de su pasión por las mariposas






Pero a Bohémk tanta pasión la desbordó y quedó saturada. Aun así, su vista siempre vuela hacia ellas, con ellas. También hacia los caracoles y las hormigas. Cuando desciende hacia su calle, a menudo se encuentra con hormigas y caracoles, entonces se detiene y los observa ensimismada. A veces le encantaría aprender sus signos y poseer una telepatía eventual para poder comunicarse con esos bichitos de tierra ( con algún que otro humano creyó haberlo conseguido, pero además de equivocarse, resultó inútil) y así preguntarles si querrían que ella les llevara a su casa, a conocer su mundo, pero sobre todo por tratar de salvarlos de la amenaza de pisotones indiscriminados y mortales. Y esta cuestión tan estúpida se le ocurre porque la subterránea autoestima de Bohémk la engulle hasta tal profundidad que le hace pensar que no tiene derecho a alterar el destino de ningún ser que se cruce en su camino, no se atreve a mover ninguna pieza a su antojo sin recibir consentimiento, no tiene la osadía de pensar que haya algún cuerpo que quiera compartir con ella su espacio, treparla, recorrerla de forma inquieta y prolongada, deslizarse pausada y viscosamente por su vida. Aunque más de una vez ha recogido conmovida algún caracol del suelo y después de haberlo explotado artísticamente y de una convivencia de unas cuantas horas, totalmente negada, ha acabado abandonándolo sin preocuparse más de su suerte.

A bohémk no el dan asco las arañas, ni tampoco los gusanos, ni las babosas, ni las cucarachas, ni los ratones, ni ningún bichito que pueda resultarle a otros desagradables, hasta el punto de sobresaltarse y emitir chillidos. Simplemente le hacen gracia, sabe dar con el encanto de cada uno. Aunque no le repugnen las arañas, hay ocasiones en que las teme. En los veranos dormía en la cama de arriba de una litera, le encantaba, desdibujaba la estructura y se creía levitando, flotando al tocar el techo con las manos y los pies. Una noche despertó súbitamente, abrió los ojos y se vio cara a cara con una araña colgando de su tela. Le impresionó tanto, imaginando que una de tamaño enorme le devoraba los ojos ( y es que bohémk teme mucho por sus ojos), que cada noche dormía boca abajo y después de haber inspeccionado el techo meticulosamente.


A bohémk le enternecen mucho los koalas, incluso tiene cerca de su cama dos peluches que encontró en Francia y a los que llamó petiko ( derrochando imaginación), pero aspira a conseguir uno de tamaño natural, si no, lo meterá en su lista de boda . Tanto le enternecen estos mamíferos que se metamorfosea en uno cuando se siente plena de amor, abrazándose a su hombre con su postura koala ( no hay fotos de momento, pero pueden imaginarse a un koala agarrándose a un eucaliptus y es un calco), y si el amor es ya más intenso de lo normal, también lo aplica a una de sus posturas sexuales favoritas; lamentablemente de ello sí que no podremos llegar a obtener ningún documento gráfico, porque ante todo éste es un espacio decente.

Y es que Bohémk tiende a identificar cualquier cosa, persona o gesto con un animalillo, como a su paciente papá, al que a veces enoja con sus dudosas gracias sobre su fisionomía de tortuga, o cierta conocida que saluda tan efusivamente con la cabeza que a bohémk le recuerda a una grulla bebiendo en un etanque,otras veces a una gallina que picotea, o su manera de aludir al mal olor de una estancia "mofetilla, mofetilla", o al encanto de los besos pececillos etc, etc y etc .


Eso sí, hay 3 animales que es incapaz de soportar: las serpientes, las iguanas y los gatos. Los dos primeros por la sensación tan desagradable que les produce, los gatos, por animadversión más que fundamentada, un conflicto que mantiene desde hace un año con ellos, pues uno causó el martirio de bohémk en Francia: 3 visitas al dermatólogo por culpa de unos estafilococos injustamente transmitidos. En fin, que el recuerdo de aquellos terribles picores tardará en reconciliarla con el mundo felino.
Hasta entonces prefiere las alas (envidia las alas), si el animal que la atrapa no la está arrastrando por el suelo.

La venganza se sirve en plato frío.


Por fin llega hasta mí en bandeja
de suntuosa plata, ricamente
aromatizada y sugestiva.
Pero ha pasado tanto tiempo
desde que esperé probarla,
que ya se me quitó el apetito.

Así que puedes respirar tranquilo,
tampoco a ti te clavaré mis dientes.




Cecilia Sainte-Naïve, Puentes de un solo lado

DESENCUENTROS




Ella va arrastrándose por las calles, repeliendo el tacto de la gente, negándoles la mirada, proyectando hacia un punto vacío y sin destino todo lo que bulle en su interior. Siente que su cuenco visceral rebosa, que la miel y la hiel, a partes iguales, se van escurriendo por dentro en una ardiente hilera. Pero no quiere nada, no espera nada, un mero tránsito en la vida, sin cuestionarse un solo aspecto, sin analizar un solo hecho, sin tratar de buscar el por qué de cada momento emanado del azar. Sin sentir al borde del abismo o en la cuerda floja, sin regalar a alguien lo que sabe fabricar en su taller de ternura, devoción y magia. Se deslizan sus pasos apenados, las manos se sienten desnudas, frías, casi ásperas, hay un peso que le cuelga desde el alma que ya no le ayudan a sostener otras manos. Se detiene ante un semáforo en rojo, un mechón de pelo inquieto le golpea suavemente en la cara, para que reaccione, para que sienta que aún está viva, que aún tiene que vivir y ella, que continúa con la vista perdida y reprimidamente llorosa, se lo aparta en un gesto tan delicado que incluso a ella misma le estremece. Él, que la observa desde el otro lado de la isla de asfalto, desde enfrente, quisiera haber tomado en ese instante aquella mano, retirarle el cabello, enroscarse en su cuello, envolverla y recorrerla con su tacto inagotable. Traga saliva, una saliva amarga y pesada, imaginando también que esas manos están abandonadas solamente por el tránsito del día, que pasarán los minutos o las horas y esa imagen que le ha regalado su imaginación y el destino (el viento llevándole el pelo hacia su rostro, los dedos que engarzan la caricia en un mechón recogido), será la escena compartida de otro, o de otra, pero nunca la suya. Quién pudiera congelar el espacio, vendarle los ojos, acercarse a su boca, penetrar en sus oídos y decirle " Dame la mano, quiero llevarte a volar conmigo". Ella empieza a enojarse, pero sin muecas, por la tardanza de la apertura de ese paso, por tener que estar esperando y sentir mientras, tan de cerca, otros alientos, otras respiraciones, las miradas de reojo que le acechan, los abrazos de parejas que le suscitan melancolía, envidia o dolor, no sabe. Traga saliva, una saliva amarga y pesada, su soledad se despliega atrozmente en el estallido de realidad que le provocan esas imágenes, evocaciones de lo que ahora le es tan ajeno. Pasarán las horas, los días, quizá los meses, quien sabe si también los años, y continuará esperando en esos pasos desesperanzadamente sola. Ojalá de repente una venda le cubriera los ojos y alguien se acercara a su boca, y penetrara en sus oídos, en su vida, y le dijera " Dame la mano, quiero a llevarte a volar conmigo". Al fin se enverdece el muñequito que los despierta. Y entonces un cruce de pasos casuales, el roce obligado entre la multitud de peatones que van y vienen, el destino que los entrelaza en ese instante, las miradas que les presentan a otros cuerpos, sus ráfagas que chocan durante un segundo: Y el cuenco de miel ardiente se vuelca entero sobre su pecho, el pulso desbocado le corta la respiración, le devora la carne, unas alas baten locamente dentro de su vientre, un gusano de deseo trepa por su estómago, quisiera besarle los ojos que han sido suyos en ese segundo, llevarla a volar toda su vida, y sabe que no está loco, pero y qué, si tal vez ella acude al encuentro de quien custodia celosamente ese pelo y esas manos, de quien de noche habita apasionadamente su cuerpo. Ojalá se hubiera detenido ante sus ojos, hubiera tomado sus manos y le hubiera llevado a volar con él el resto de sus vidas. Pero son ideas de loca, y su corazón vuelve a la tierra, para arrastrarse por la calle pesadamente, para recoger el cuenco de miel ardiente, para mezclarlo con la hiel, para llegar a donde nadie la está esperando.

TÁCTICA Y ESTRATEGIA


Mi táctica es
mirarte
aprender como sos
quererte como sos

mi táctica es
hablarte
y escucharte
construir con palabras
un puente indestructible

mi táctica es
quedarme en tu recuerdo
no sé cómo ni sé
con qué pretexto
pero quedarme en vos

mi táctica es
ser franco
y saber que sos franca
y que no nos vendamos
simulacros
para que entre los dos
no haya telón
ni abismos

mi estrategia es
en cambio
más profunda y más
simple
mi estrategia es
que un día cualquiera
mo sé cómo ni sé
con qué pretexto
por fin me necesites.

Siento como si todo tú fueras cientos de partículas enturbiando mi espacio. Me traes un aire pesado que se hace irrespirable, junto a un sabor amargo, ácido, bilioso que toma el cielo de la boca y lo sacude, convirtiéndolo en el epicentro de mis temblores a través de oleadas que llegan arrastrándose desde el pecho, anegando cada signo de sosiego. Siento como tu imagen y tus punzantes palabras navegan a la deriva por mi interior, embistiendo, salteando, violentando, atracando en cualquier lugar de mis entrañas, hundiéndome la entereza.

Te siento agujereándome la piel, abriéndome la carne, colándote en mis venas, bebiéndote mi sangre, salvaje parásito, absorbiéndola, gota a gota, para después verterla sobre mis ojos. Te siento aplacándome, reduciéndome, vaciándome, abandonándome abierta desde las muñecas hasta las sienes, desde los tobillos hasta los pechos.

Y mientras, vas demoliendo las paradas de mi espera, de mi verde espera. Ya no te quiero aquí conmigo.

Pero tú eres dictador en mi memoria, tú eliges las imágenes que más le dolerán, las coses a su piel, puerilmente la violas, la mancillas, la desquicias, la destrozas de un azote, un pinchazo, una descarga, un disparo.

Horas, días y meses torturada, con grilletes punzantes y oxidados que inmovilizan mis pies y mis manos, que no me permiten apartarte de mí cuando me arañas con sadismo el lado más vulnerable de mi existencia.



16/4/05, reencuentro tras 4 meses de silencio y ausencia. Maldito reencuentro.

A QUÉ MIRAR

A qué mirar. A qué permanecer
seguros
de que todo es así, seguirá
siendo... Jamás pudo
ser de otra forma, compacto
y duro,
este- perfecto en su cadencia-
mundo.
Preferible es no ver. Meter las manos
en un oscuro
panorama, y no saber
qué es esto que aferramos, en un puro
afán de incertidumbre, de mentira.
Porque la verdad duele. Y lo único
que te agradezco ya es que me engañes
una vez más...

-" Te quiero mucho..."

GUSTAV KLIMT, DÁNAE (RECIBIENDO LA LLUVIA DORADA)

1907-1908

Óleo sobre lienzo,77x83 cm


Dánae aparece recogida sobre sí misma, en estado de perfecta felicidad erótica, mientras el flujo de oro pasa de manera sugerente entre sus piernas.


Colores sensuales

Los labios brillantes y las mejillas enrojecidas- infladas por la excitación sexual- contrastan con su pálida piel.

La lluvia de oro que representa a Zeus ofrece a Klimt la oportunidad de satisfacer su propia pasión por este color.

La magnífica cabellera pelirroja de Dánae adquiere mayor énfasis en contraste con las manchas verdes- el color complementario ( opuesto) del rojo- del fondo.

En la parte inferior derecha, el tejido transparente de color negro adornado con líneas doradas acentúa la suntuosidad cromática.

ESPANTAPÁJAROS


No sé, me importa un pito que las mujeres
tengan los senos como magnolias o como pasas de higo;
un cutis de durazno o de papel de lija.
Le doy una importancia igual a cero,
al hecho de que amanezcan con un aliento afrodisíaco
o con un aliento insecticida.
Soy perfectamente capaz de soportarles
una nariz que sacaría el primer premio
en una exposición de zanahorias;
¡pero eso sí! -y en esto soy irreductible

- no les perdono, bajo ningún pretexto, que no sepan volar.
Si no saben volar ¡pierden el tiempo las que pretendan seducirme!
Ésta fue -y no otra- la razón de que me enamorase,
tan locamente, de María Luisa.
¿Qué me importaban sus labios por entregas y sus encelos sulfurosos?

¿Qué me importaban sus extremidades de palmípedo
y sus miradas de pronóstico reservado?
¡María Luisa era una verdadera pluma!
Desde el amanecer volaba del dormitorio a la cocina,
volaba del comedor a la despensa.
Volando me preparaba el baño, la camisa.
Volando realizaba sus compras, sus quehaceres...
¡Con qué impaciencia yo esperaba que volviese, volando,
de algún paseo por los alrededores!
Allí lejos, perdido entre las nubes, un puntito rosado.
"¡María Luisa! ¡María Luisa!"... y a los pocos segundos,
ya me abrazaba con sus piernas de pluma,
para llevarme, volando, a cualquier parte.
Durante kilómetros de silencio planeábamos una caricia
que nos aproximaba al paraíso;
durante horas enteras nos anidábamos en una nube,
como dos ángeles, y de repente,
en tirabuzón, en hoja muerta,
el aterrizaje forzoso de un espasmo.
¡Qué delicia la de tener una mujer tan ligera...,
aunque nos haga ver, de vez en cuando, las estrellas!
¡Que voluptuosidad la de pasarse los días entre las nubes...
la de pasarse las noches de un solo vuelo!
Después de conocer una mujer etérea,
¿puede brindarnos alguna clase de atractivos una mujer terrestre?

¿Verdad que no hay diferencia sustancial
entre vivir con una vaca o con una mujer
que tenga las nalgas a setenta y ocho centímetros del suelo?
Yo, por lo menos, soy incapaz de comprender
la seducción de una mujer pedestre,
y por más empeño que ponga en concebirlo,
no me es posible ni tan siquiera imaginar
que pueda hacerse el amor más que volando.



Oliverio Girondo

No sé los motivos, sólo que ahora me operarán para extraerme dos o cuatro( ni siquiera sé el número preciso) muelas del juicio. Pinchazo, anestesia, extracción, puntos de sutura... y 4 o 5 días, en el mejor de los casos, encerrada en casa, con la cara hinchada y la cabeza rebelándose contra el dolor

Todos tienen algún objeto precioso que ofrecer:
un cuenco de agua negra en que mirarse,
la piel recién curtida de un leopardo,
un hijo o un potro amado por los vientos.
Pero yo no nada tengo:
cuando quiero mostrar tu reflejo en mis manos
te pierdo, y otra noche infinita
comienza, pues al perderte ni siquiera yo
me pertenezco.

Tengo que tomar aire para no dejarme vencer por la apatía ante la pantalla. Creo que ya no disfruto tanto escribiendo, creo que me siento atada, que ya no tengo la libertad de la que gozo sabiéndome anónima, que me ha abandonado la indiferencia de que un día, por causas o azares, alguno de mis protagonistas me halle, me mire, se cubra de revelaciones y exclame: menuda imbécil desquiciada.

Qué elijo, el temor con su prudencia y su letargo, o una actitud despreocupada, cargada por la conciencia de que mi voz es la que se manifiesta, mi aura la que la inspira y que sólo tengo una vida, la mía, la que nadie más vivirá por mí, a la que ninguno quiso abrazarse. No lo sé, no sé qué me conviene y temo equivocarme y dejarme arrastrar por lo incorrecto.

A veces es bueno hablar sola para llegar a este punto de reflexión, ser consciente de lo que te estás diciendo,aquello con lo que te estas machacando y entonces desmontarte las paranoias, las hipótesis desquiciantes y vislumbrar la respuesta valedera:

mis puertas siempre han estado abiertas, quien no se sienta cómodo, que salga a tomar el aire o se vaya a tomar por culo

Creo que ya vuelvo a estar preparada para permitirle a mis dedos que perfilen lo que quieran a su santa voluntad.

POR HABLAR DE TODO UN POCO, EL TIEMPO


Fui un caracol previsor y eché a la maleta mi paraguas (plegable, ligero y de color verde, por supuesto). Había cotejado varias páginas metereológicas: llovería los dos primeros días de la semana, seguro. Es lógico en una ciudad en la que las inundaciones han sido a menudo noticia, la más sonada durante mi estancia allá (los pobres patos se asomaban nadando a mi ventana, lo juro). A pesar de la lluvia, sabía que después ni siquiera sacaría el paraguas, pero de no llevarlo, me pasaría todo el viaje reprochándome mis descuidos, idealizando el objeto como el enser más necesario de mi vida. A veces soy tan desquiciademente ridícula...

Al llegar allí me sorprendió el maravilloso y primaveral clima pre-abril, me dijeron que apenas había llovido ese año. Increible, esto es el cambio climático, me dije, que va a acabar con nosotros,¡ el apocalipsis!. La semana, efectivamente, comenzó con lluvias y yo me quedé bien satisfecha de haber evolucionado hacia la perfecta mujer pragmática q alguna vez tanto envidié, aunque como una no puede renunciar tan facilmente a su naturaleza, el paraguas no salió de la maleta. "Ay, ceci, q tendrás q contigo han venido las tormentas!", sé que mis nenas me maldijeron un poco. Me uno a todos esos seres que se sienten estafados, defraudados y damnificados por las erróneas previsiones metereológicas: no llovieron dos días, el mal tiempo no cesó en más de una semana. Me encanta ver llover, pero no un sábado a la noche, el agua jode los sábados a la noche lo que después sólo jodería el alcohol, la esmerada reparación de la apariencia. y hay q ser pedante para no decir las pintas Aunque a mi lo que más me preocupaba era pillar mis típicos y muy terribles catarros. Aún así el paraguas seguía reposando inamovible en la maleta. Llovía, estuvo lloviendo todo la semana, pero el sábado reté a esa continuidad y, como no, tampoco me saqué el paraguas (tan ligero, tan plegable, tan bellamente verde). Tuve que improvisar, volví a tener el amago de mujer pragmática y me apañé esto q presento a continuación como protege-cabeza:





Por si no se distingue bien en la foto, es una bolsa recoge mierda de perros, de gracioso diseño, negra, elegante, sobria y después de mi encendido de bombilla cerebral, también multifuncional El paralelismo, poético o no, entre mi cabeza y su contenido y las caquitas de cualquier tipo, las dejamos para otra ocasión más creativa. Por cierto, q ese día tenía un poco cara de perra, lograron que me enfadara, algo insólito, solamente me duró un rato. Lástima, son estados muy enriquecedores para mi auto-conocimiento



Vaya, vaya, que te ha gustado y quieres una? pues busca un poste como éste y coge unas cuantas, hay que aprovecharse de todos los servicios municipales y además no sería malgastarlas, porque la cantidad de mierdas que hay que ir sorteando por la calle es signo de que no debe haber mucha información sobre su uso. Me apunto para hacer campaña.

La noche acabó bien, poco alcoholizada, por cierto, aderezada con unas cuantas e idílicas gotas de lluvia y yo sin bolsa en la cabeza (alguien me ralló con los componentes desinfectantes q llevan este tipo de bolsas), el pelo alborotado y la sombra corrida. Y en la boca cambié el cigarro y el incipiente enfado de perra por una libidinosa sonrisa. Es lo q me ofrecen mis noches.C´est fini.

BLISS



Everything about you is how I´d wanna be
Your freedom comes naturally
Everything about you resonates happiness
Now I won´t settle for less
Give me all the peace and joy in your mind

Everything about you pains my envying
Your soul can´t hate anything

Everything about you is so easy to love
They´re watching you from above

Give me all the peace and joy in your mind
I want the peace and joy in your mind
Give me the peace and joy in your mind

Everything about you resonates happiness
Now I won´t settle for less

Give me all the peace and joy in your mind
I want the peace and joy in your mind
Give me the peace and joy in your mind




Muse, Origin of simmetry

TRISTES GUERRAS




Tristes guerras
si no es amor la empresa.
Tristes, tristes.

Tristes armas
si no son las palabras.
Tristes, tristes.

Tristes hombres
si no mueren de amores.
Tristes, tristes.




Miguel Hernández ,Cancionero y romancero de ausencias

On me dit que nos vies ne valent pas grand chose,
Elles passent en un instant comme fanent les roses.
On me dit que le temps qui glisse est un salaud
Que de nos chagrins il s'en fait des manteaux
Pourtant quelqu'un m'a dit...

{Refrain}
Que tu m'aimais encore,
C'est quelqu'un qui m'a dit que tu m'aimais encore.
Serais ce possible alors ?

On me dit que le destin se moque bien de nous
Qu'il ne nous donne rien et qu'il nous promet tout
Parait qu'le bonheur est à portée de main,
Alors on tend la main et on se retrouve fou
Pourtant quelqu'un m'a dit ...

{au refrain}

Mais qui est ce qui m'a dit que toujours tu m'aimais?
Je ne me souviens plus c'était tard dans la nuit,
J'entend encore la voix, mais je ne vois plus les traits
"Il vous aime, c'est secret, lui dites pas que j'vous l'ai dit"
Tu vois quelqu'un m'a dit...

Que tu m'aimais encore, me l'a t'on vraiment dit...
Que tu m'aimais encore, serais ce possible alors ?

On me dit que nos vies ne valent pas grand chose,
Elles passent en un instant comme fanent les roses
On me dit que le temps qui glisse est un salaud
Que de nos tristesses il s'en fait des manteaux,
Pourtant quelqu'un m'a dit que...

{au refrain}


CARLA BRUNI

---

ALGUIEN ME HA DICHO


Me dicen que nuestras vidas no valen gran cosa,
pasan en un instante como se marchitan las rosas.
Me dicen que el tiempo que pasa es un cabrón,
que de nuestras penas se hace abrigos,
sin embargo, alguien me ha dicho...

Estribillo}

Que todavía me quieres,
es alguien quien me ha dicho que todavía me quieres.
¿Sería esto posible?.


Me dicen que el destino se ríe de nosotros,
que no nos da nada y que nos promete todo.
Parece que la felicidad está al alcance de la mano,
tendemos la mano y nos encontramos de nuevo locos.
Sin embargo, alguien me ha dicho que...


Que todavía me quieres,
es alguien que me ha dicho que todavía me quieres.
¿sería posible?.


Pero,¿quién es el que me ha dicho que me sigues queriendo?,
ya no me acuerdo, era de noche y tarde,
todavía oigo su voz, pero ya no veo sus rasgos,
"Te quiere, esto es secreto, no le digas que te lo he dicho".
Ves, alguien me ha dicho que...

Todavía me quieres, de verdad que me lo han dicho,
que todavía me quieres, ¿sería posible?.

Me dicen que nuestras vidas no valen gran cosa,
pasan en un instante como se marchitan las rosas.
Me dicen que el tiempo que pasa es un cabrón,
que de nuestras tristezas se hace abrigos,
sin embargo, alguien me ha dicho...


Trad. Bohémk

Algo así llamado virus tomó mi pc, se escondió, estuvo invernando no sé cuanto tiempo, dejaba asomar una antenita que emitía señales devastadoras, pero discretas.... plof, plof, cuando más tranquilamente estaba redactando, la pantalla súbitamente se ennegrecía, todo lo escrito decía adiós. Virus malo, malo, malo, ¿cómo se te ocurre hacer llorar así a una chica?.

Vaya, que estoy hasta las narices* de no durar más de dos minutos ( estàn contados) desde casa y como fuera de mi hábitat no me gusta escribir porque me estresa tener un tiempo limitado... así pues, por una temporada no tendré más artículos de los que había dejado en la reserva. Con la de cosas que había pensado colgar


En fin, no hace falta explicar más, tampoco creo que haya aquí quien me eche de menos...










* Mi auto-imposición de volver a expresarme de la forma màs correcta y elegantemente posible, me ha dejado con las ganas de sustituir narices por cojones ( porque la intensidad de mi enfado se merece tal imagen).

MI ALMA ESTÁ CANSADA Y TRISTE Y TIENE FRÍO...


Mi alma está cansada y triste y tiene frío.
Mi alma no le encuentra gusto a la vida.
La bohemia es estéril y lleva a la locura;
la estupidez es dulce, sumisa e infrahumana;
y la tercera opción, la virtud de Aristóteles,
el razonable equilibrio, el justo medio,
se me quiebra en las manos cada vez que lo intento.
Llamaban a la vida fabulosa aventura:
estudiar, aprender, crecer, conocer gente,
pero ya hace algún tiempo que no creo en nada de eso,
y aunque quizá debería esforzarme a reencontrarlo,
mi alma está cansada y triste y siente frío,
y tengo tan pocas ganas de hacer nada...

MARK ROTHKO, Verde sobre morado, 1961,Museo Thyssen- Bornemisza


Técnica mixta sobre lienzo,258 x 229 cm

Éste es el cuadro por el que, hará unos 3 o 4 años, conocí la pintura de Rothko, convirtiéndose en uno de los artistas imprescindibles entre las láminas que empapelan mis paredes. No entiendo mucho de arte, no lo suficiente como para dejar una opinión rigurosa, pero el principal motivo por el que me fascina su obra, es porque creo que la esencia del talento de Rothko radica en su magnífica capacidad para saber mezclar los colores y con ello producir sensaciones diversas, la exquisitez con que tiñe los lienzos, esas sábanas que absorben y envuelven.

ALABANZA DE LOS TRENES VERDADEROS



Hay muchos trenes falsos.
Es fácil confundirlos con los trenes auténticos.
Casi todos
los llaman también trenes:
los revisores
los ferroviarios
los carteristas
los viajeros casi sin excepción
y hasta yo mismo
cuando no quiero dar muchas explicaciones.

Trenes sólo son los que parten de noche.
Trenes sólo son los que llevan a ti.


Jorge Riechmann

Cecilia Sainte-Naïve, Puentes de un solo lado

Ah, sí, por cierto, ya estoy de vuelta en casa. Mil cosas por contar, un gran viaje por relatar, una sorpresa detrás de otra, cientos de alegrías por describir, momentos mágicos pendientes de plasmar por escrito... pero hoy me reencontré con la vida q dejé aparcada, suspensa entre interrogantes y... bueno, ya lo he escrito antes, no tengo ganas de relatar nada, hoy no, hoy no puedo, no puedo intentar nada sintiéndome deshecha.

Guardo el lápiz y el papel, hasta pronto, o eso espero.

¿Por qué este año iba a ser distinto, qué importa que lo peor hubiera pasado, qué tenía que ver que hubiera renacido para que este año Abril no me mostrara el lado amargo de mi vida?

Cuando me dieron la noticia sonreí con esa sonrisa de a quien le es revelado algo de lo que ya se tenía constancia o que ya se intuía, esa sonrisa de la omniconsciencia, del reto al daño del factor sorpresa, esta vez era más que previsible, la estadística no podía dejarme tirada este año, a pesar de los horribles meses pasados, me tocaba de nuevo, siguiendo con la tradición sufrida desde hace 4 años, de morir en el mes de Abril, por cualquier motivo, por cualquiera (aunque nunca fue por cualquier cosa, ni por un cualquiera). En esta ocasión estaba preparada, no dejaría que me volvieran a hacer daño, nadie dominaría el estado de mi alma, pero algo se tensó inevitablemente dentro de mí y me dolió tanto que no pude escapar. Vine todo el camino a casa poniendo en práctica cada uno de los ejercicios aprendidos en la terapia para no permitir a los pensamientos apoderarse de los sentimientos por medio de errores cognitivos, analizando cada uno para discernir cuál era el verdadero problema y cuál no. Pero, ¿cómo controlar lo que te ataca directamente al corazón, lo que previamente te ha dejado tirada por los suelos, quién tiene a mano un paraguas cuando te están arrojando el jarro de agua helada? Lo intenté por todos los medios, el desasosiego recorría todo mi cuerpo por dentro, se me atascaba en la garganta, se recreaba en el pecho, me ascendía hasta los lacrimales, pero me habían enseñado a no llorar por algo así y saber controlar mis emociones. Y no lloré, no podía por más que lo intentara. Iba por la calle recordando la canción más triste, el peor momento de mi vida, la visión más debastadora, la desesperanza de otra clase de mejor suerte... pero no podía llorar. Sólo sonreía, "ya sabía yo que iba a ser él quien me robara Abril, jajaja, no falla, esta maldición no falla". Pero entré por la puerta rumiando las frases de aquella maldita noticia : "Ha estado llamando a todas las que se quería tirar, a ver cual caía". A todas, porque ya sabes que no fuiste la elegida, simplemente un azar te eligió para que cayeras como podría haber caído cualquiera en ese momento, podrás diferenciarte del resto por cien y un motivos, pero la boca de la anulación te ha engullido por igual, te ha desarmado, te ha dejado sin rasgos, sin adjetivos, sin lo mejor de ti, sin Sabina y sin la soluciòn a cada una de sus metáforas, sin poesía, sin honestidad, sin alas con las que volar, sin ojos como eclipses, sin caricias de algodón, sanación y canela, sin besos ardientes que recitan versos, sin sonrisas de luz, de verdad, de transparencia, sin la voz de la comprensión, de la emoción, sin el sueño compartido de buhardillas forradas de estanterias, de la pena de mil libros por leer y sin suficiente vida para ello, sin la espera incondicionada, sin el climax místico de olor a flores e incienso, de ferocidad exquisita, de voluptuosidades inagotables... No eras especial, eras cualquiera a la que se hubiera tirado ese día en el que reapareció, si no fuera porque una casualidad que hasta ahora no comprendiste, la hizo coincidir con el instante en que un tren apeado en el andén te esperaba para llevarte fuera del país. Me fui creyendo ingenua y estúpidamente que a la vuelta tendría esperando al error que debía ser reparado, a la justicia pendiente del corazón, al hombre arrepentido de haber permitido perder a quien había sido elegida para devolverle el aliento, para besarle las heridas, con la que hubiera volado (porque como Oliverio, no querría más que a la mujer que supiera volar). Pero no, los dos deseos seguían sin caber en la misma boca, las dos realidades eran divergentes. No puede ser y mejor así, realmente tú no eres para él, tu estás reservada para los dioses, para los que ya murieron, para los que viven al otro lado del mundo, para los que no nacerán hasta el siglo que viene, para los que no saben que tú existes, que estás ahí, tan extrañamente alcanzable y sola, flotando en un aire pesado, soñando en un tiempo en el que eso significa suicidio, locura, guardando recelosa un cofre repleto de delicias, de poesías, de secretos con sabor a frutas, a caramelo, a fresas con nata...

Bah, realmente no importa, ya no quiero nada, a pesar de todo, no merece la pena, ni siquiera debería llorar, pero los imperdibles se me han ido soltando por dentro y no hay nada que lo sujete. Y quisiera poder morir un poco, culpar a abril y a todo aquel que merezca unos minutos de mi odio y después dormir, dormir y dormir, y levantarme sin pensar que aún me quedan 26 temibles días de este mes maldito.

Demasiado tarde.

Ella tiene razón en reprenderme que pierda así mi tiempo, que haya sido tan extremadamente idiota: ¿Acaso él hubiera hecho tanto, se preocupó en algún momento por ti, por seguir tu rastro? No, es cierto, claro que no, perra arrastrada, no te creas que tus ojos son imprescindibles para vivir.


No hay sendas tan sinuosas y tortuosas como las que nos llevan a donde no debemos llegar. ¿Por qué me conozco todos esos caminos, por qué no me pierdo en ellos definitivamente?.

Volar con los pájaros que anidan en tu cabeza, planear con alas de algodón sobre un montón de escombros, fiarte de la cara de la moneda, lanzarte y ponerte de ese modo ,sin saberlo, la soga al cuello, suicida inconsciente, mientras esperas soñando que llegue hasta ti a devolverte el aire. Tú lo harías. Sí niña ingenua, niña boba, niña inexorablemente perdida, porque sólo tú eres capaz de calzarte sobre tus pies cuentos de todos los días, sólo tú eres capaz de caminar con esos cuentos que nadie más sabe inventar.

Por eso no corras, no vendrá a salvarte, quédate en tu silla, no te muevas, no le sigas, deja de cometer errores. Sálvate así a ti misma. Destroza a mordiscos silenciosos tu espiral, vegeta después sin lágrimas, sin apariciones ni revelaciones. Olvídalo antes de comprobar con los golpes que da la certeza que ya no quiere recordarte. Sálvate. Desvanécete estática, inalterable, callada, fría. Y que no lo vea.



P.D. Feliz cumpleaños, bobo

Somos una sola conversación,
y el verso la arteria de nuestro vuelo,
una partícula azulada en la carne.
Somos el recuerdo de otras manos
enterrando secretos,
enclave y musgos confundidos,
el fuego de la palabra pájaro,
el disparo de la fiebre
que desde ninguna lengua
volverá a pronunciarnos
o el sol que ya no juega en la noche
a esperar estrellas.


Rosa Lentini

Y al fin y al cabo nada es terrible, nada importa, nada es inútil, nada es idiotez, nada es un error, nada es un auténtico fracaso...

Y todo acaba convirtiéndose en liberación, en autoconvencimiento de que aquello fue la vía sinuosamente acertada, el trago amargo que limpiaría tus entrañas, el capítulo tortuosamente didáctico para releerlo y aprender de él, sobre él y después dejarlo perderse en el olvido, el capítulo, pero no lo aprendido, pues eso será lo que finalmente quede, aun siendo una ínfima nota de sabiduria, una fruslería de haiku :

Sin parásito agarrándose

al pecho/

qué bien se vuela .


Ya no los echo de menos, estoy fuera, las puertas que ahora tengo delante son distintas. Y mientras me pienso cuál abrir y cuál no, si debo arriesgarme otra vez a jugar con manos de fuego, que arropan y después abrasan, disfrutaré de este renacimiento, de esta nueva e inaudita felicidad de sentirme viva.

YO NO LO SÉ DE CIERTO...



Yo no lo sé de cierto, pero supongo
que una mujer y un hombre
algún día se quieren,
se van quedando solos poco a poco,
algo en su corazón les dice que están solos,
solos sobre la tierra se penetran,
se van matando el uno al otro.

Todo se hace en silencio. Como
se hace la luz dentro del ojo.
El amor une cuerpos.
En silencio se van llenando el uno al otro.

Cualquier día despiertan, sobre brazos;
piensan entonces que lo saben todo.
Se ven desnudos y lo saben todo.

(Yo no lo sé de cierto. Lo supongo).




Jaime Sabines, Uno es el poeta. Antología, Visor

Sólo hace falta un minuto, apenas dos palabras, para que tu vida deje de ser un manicomio y se convierta en un cementerio.

Bohémk temiendo el transcurso de este mes, ¿será otro abril sangriento, festividad diaria de sueños rotos?

Pero puede devastar todo cuanto quiera porque ya conozco bien sus heridas sobre mí, cómo besarlas para que no sean más que un leve escozor y además, las maldiciones no durán más tiempo del que tardas en conocerlas, del que tardas en acostumbrarte a ellas.

Que venga cualquiera a dejarme sin mes para vivir, esta vez puede que sea yo quien le derrumbe. Voy a soltarme, voy a reirme, voy a escupirle al dolor, porque ahora yo solamente soy mía, porque solamente yo voy a regalarme crisantemos.