Somos una sola conversación,
y el verso la arteria de nuestro vuelo,
una partícula azulada en la carne.
Somos el recuerdo de otras manos
enterrando secretos,
enclave y musgos confundidos,
el fuego de la palabra pájaro,
el disparo de la fiebre
que desde ninguna lengua
volverá a pronunciarnos
o el sol que ya no juega en la noche
a esperar estrellas.


Rosa Lentini