I.BOHÉMK LABORA Y LABORA

Bohémk hubiera querido ser pluriempleada, poder desdoblarse en 20, tener unas cuantas vidas más, cualquier método para poder cumplir con sus sueños de pequeña: ser trabajadora de todo cuanto se le ocurría, porque a pesar de su caracter abstraído, remolón y perezoso, siempre tuvo en mente una profesión, algunas más viables que otras. Desde que Bohémk fue consciente de que en un futuro lejano debería ganarse la vida definiéndose como algo, decidió que quería ser... bióloga, como su tío, dedicarse a investigar, tomar muestras, enredar con escalpelos, plantas, animales, muestras de agua,etc, así que a la nena hubo que regalarle un bioscopio y algunos tubos de muestra, además de una brújula y libros de exploradora científica. No recuerdo durante cuanto tiempo persistió en mí el espíritu científico, pero sí que se intercaló con el recuerdo más anterior que tengo, el de pasarme todo el santo día con una grabadora en la mano para grabarme cantando en frecuentes improvisaciones. Sí, quise ser cantautora . Con aquella edad, tenía una facilidad excepcional para crear letras instantáneas con su respectiva melodía, hasta llegué a componer una canción y una coreografía con la que me iba a presentar junto a unas amigas al programa de Teresa Rabal, no el Veo Veo ( a ese sí que fue mi prima), uno mucho más antiguo cuyo nombre no recuerdo. Después de todos los ensayos, de presentarnos a nuestra clase actuando para ellos en la tarima del aula, el grupo acabó disolviéndose por desavenencias estúpidas, como ocurre con la mayoría de los grupos infantiles. Por aquella época me fascinaba también el mundo de la quiosquera . Recuerdo que tenía una afición curiosa, coleccionar golosinas. Cada tarde me comparaba una chuchería diferente y la guardaba en una cestita de mimbre. Allí reunía una variedad inimagibable. Después de meses y meses de paciente recolección, una tarde, con el reestreno de una de mis series favoritas de entonces( creo que se trataba de una serie de aventuras australiana, protagonizada por unos niños que se construían una pequeña colonia para ellos) la emoción me desbordó de tal modo que acabé devorando todo cuanto había guardado en aquella cesta. Por suerte, no sufrí más que una tremenda saturación de azúcar. Pero me tuve que ir apartando del maravilloso mundo de las golosinas cuando a los 9 años sufrí un ataque de apendicitis, en aquél tiempo, 300 pesetas de golosinas daban mucho de sí...

Y hablando de series, también muchos veranos aspiré a ser vigilante de la playa.

Inventora
Retomando mis aspiraciones musicales, fui una pequeña transgresora >Directora de orquesta

Cantante

Fotógrafa
Diseñadora de moda
Decoradora


escritora


Actriz


Detective privado

Forense y vigilante de cementerio



Barrendera, mujer-cartero y jardinera



Artesana hippie



musicóloga




Periodista, editora y traductora


Nutricionista

farmacéutica

Bibliotecaria

Un día, haciendo alusión a mi vuelta a Francia, dejé caer como quien aplaza lo que no llegará nunca, que ya relataría mis vivencias allá. Pretendía hacerlo, pero cierro los ojos, cavo y cavo en mi memoria y no hallo más que huesos, carne roída por el gusano del tiempo (ains, qué baudelariana me encuentro hoy). Despoetizando, que me agobio intentando rescatar tantísmas anécdotas, tratando de desmenuzar el todo que simboliza una etapa tan relevante de mi vida

Así que... dejo una serie de fotos, algunas inconexas, por aquello de que una imagen te ahorra soltar mil palabras. Y yo, casi siempre tan lacónica, cuanto agradezco el dicho.

Joan Baez

una nueva estufa

En el amor está inscrito el desamor
como las placas en el caparazón
de los galápagos.
Como los años
en los surcos del tronco de los árboles.


En el amor está inscrito el desamor
como el ocre en el ocre
como las huellas de una pintura
en la pintura
como el texto
en el palimpsesto.


Ninguna inocencia
en mi mirada enamorada
sin querer descubro
que los ojos que amo
serán un día los ojos por los que dejaré de amarte
y la risa que hoy festejo con alegría
será la que me alejará de vos.
La caricia que anhelo
mañana me dejará indiferente
y las noches de deleitoso placer
serán la pesadilla al despertar.


En el amor está inscrito el desamor
como en la vida está inscrita la muerte.



(De Estrategias del deseo)

No invocarte.

No volver a llamarte en donde ya no existes.

Consumir mi deseo junto al recuerdo de tus trazos.

Desdibujarte hasta ver cómo te desvaneces
para siempre.


Y revivir así con tu inexistencia.

La bella y joven Françoise cantando a la primera felicidad del día...

Aquí o allá,
qué más da dónde...

Tèrbolament t´estimo. Tot el pòsit
s´ha remogut. La copa com un mar
tempestejat m´aboca, a contrasang,
restes de vells naufragis, fustes, urc
de suicidis oblidats, quitrà
enquistat dins l´onada, algues, mort.
No sé trencar-la. Ni, assedegada,
buidar-ne tot l´embat en un sol glop
sense esquitxar-te ni ferir-te, sense
arrossegar-te a l´escullera amb mi.

---

Turbiamente te amo. Todo el poso
se removió. La copa como un mar
encrespado me arroja, a contrasangre,
restos de otros naufragios, maderos, altivez
de olvidados suicidios, alquitrán
enquistado en la ola, muerte y algas.
Yo no puedo romperla. Ni, sedienta,
vaciar de un trago todos sus embates
sin salpicar ni herirte, sin arrastrarte
conmigo a la escollera.



(De Deshielo)

Bella Christina, hielo y fuego, amada y envidiada Christina, Lotte Christina.

Aquí o allá,
Qué más da dónde.

Vivo en el vientre de una ballena
Que navega sobre raíles.

Pero tampoco busco escapatoria.

Te pincharás con el huso de una espiral

y seguirás, sangrante enamorada,

seguirás.

Paseo un tembloroso silencio por la respuesta, pero extrañamente una tinta virtual se me derrama en el rostro. No tengo respuesta.


Te velaré con una llama inextingible y sólo porque me quemas
(recuerda, que no me traicione la semántica), porque todavía me quemas, no puedo pronunciarte saboreando aquellos resquicios de vino dulce por los que nadaste sobre mí.

Porque todavía me quemas no puedo abandonarme en tu isla sin pasado, aunque allí me aguarden ofrendas líricas y peces de latidos desbocados.


La tormenta en mis manos,
el precipicio en mis ojos,


pero la verdad a la inversa.

Y es cierto que anoche estaba tan desesperada que a punto estuve de pedirte auxilio al teléfono (¿sabes que a veces pienso estúpidamente en ti?):


Ven a salvarme


porque soy lineal, metódica y diariamente feliz, y eso a menudo me entristece hasta esta nueva locura en la que me estoy convirtiendo.

Sin embargo yo, del otro lado de la vida, de las posibilidades, de un mismo colchón, soy incapaz de dormirme
por no haber resuelto aún una crítica operación sentimental
elevada a la raíz de ciertos recuerdos.

Y no saber ya a quién pertenezco.

Con tu sutil drenaje
me convierto en el paisaje, y doy
un pasito explorador

Y es tal el recorrido
que mi voz hasta tu oído va
en bicicleta nuclear

Y a veces juegas a hipnotizar,
tú con turbante y yo en cuenta atrás
para llevarme
al techo del sueño

Y entre mis ondas Alfa
tú me peinas la esperanza y yo
me transformo en domador

Y es tanta la armonía
que se instala en mi barriga y voy
por la vida en flotador

Y a veces juegas a hipnotizar...



Pauline en la Playa, Silabario

Sería fácil y las ganas no me faltan, pero no voy a tirar este plato de espaguettis contra la pared a la vez que pataleo de rabia porque estáis dejando que malgaste la vida,
porque escondistéis bajo llave mi concesión de sueños
y por eso partí con mi rebeldía espontánea
y ahora, mientras trabajo consumida, resignada y embutida en un cuerpo viejo y abúlico,
aguantándome las ganas de llorar, quedándome en una casa que no es mía, escondida bajo unas sábanas que tengo que compartir porque vosotros no queréis besar a vuestra bestia herida,
dolorida por la enfermedad temprana,
escupiendo trocitos de pulmón con esta preocupante tos que no se me cura
porque tengo que aguantarme, tengo que aguantarme, que aguantar
y no gritar y no llorar y olvidarme que os tengo, padres míos, viviendo
lejos de mí, cómodamente, ligeramente preocupados por mi suerte, pero no, no caeré en el reproche fácil y sólo os contesto que no puedo casi hablar,
que ya os llamaré algún día...

Y hoy, que sólo me queda un día para aprisionar mis 22 años, aferrarme a las gotitas de juventud que se me escapan. Qué extraña me siento cantando (por milésima vez, melodía adorada) a la memoria, qué difícil entender ahora por qué el derecho a ser una chica fácil, tenerlos y perderlos inmediatamente después de cada suspiro.


EASY GIRL



She said sometimes she spreads her legs
she doesn't care for the name of the guest,
after he's finished she waits for the next.

She slept with everyone dirty or clean
no one has ever stayed in her dreams
her dreams are so empty, you can park a
submarine.

She told me that she has done all those things
the rest of us only rest in our thrills
she told me about straps and broken lips.

What's belong her skirt?
is it a wound or a weapon?
a rope on a ribbon?
easy girl
kiss it and loose it
she says yeh yeh yeh yeh...


There I was watching her dangerous face
stronger than sorrow stronger than grace
starting to feel that I could be her slave.

Me, I'm the one who keeps quiet
if you wanna see me you have to look twice
I talk to strangers cause I can't sleep at night.



Christina Rosevinge, Cerrado*



* "Todas las cosas tienen la forma de mi mano."
(Benjamín Prado)

Catalina (de fuego y nicotina) desnuda de domingo, porque toca cambiar las sábanas rotas por amor, enumerar los desgarros producidos a causa de mordiscos y salivas, de melodías de sombras rojas y arrumacos de rutina, cambiarlas al son de la complacencia, echarlas a lavar mientras le acaricias esa perpetua sonrisa,

o de repente atarlas en nudos de escalera y huír.

¿A dónde me envías, por qué esta trayectoria?


Voverás a empezar, borrarás con una goma finísima, selectiva,
los trazos que aún te duelen.

¿Qué flota aún en ese pozo?


Creíste ingenua que lo convertirías en un estanque de nenúfares,
recreación kitch y modesta de los bocetos de Monet,
pero sólo es agua estancada, baño de moscas y palabras no dichas, sumidero
de tu frustración.


¿Qué estás haciendo, ahora que lo tienes, con él? Con Él. Escudo y espada
contra lo irrealizable, trofeo de cera. Lo lanzas para defenderte de quienes te perdieron en sus brazos.


Garabatos en espiral, borráme, por favor, borráme ese mal sueño que fuiste

- le hablo a todos ellos, pero mirando más que a ninguno a sus verdes ojos-
para que pueda vivir esa envidiada vida que tan bien simula.

Qué hacer

Qué decir

Cuándo rendirse.

AMANECER CONTIGO


Si tus olas no hubieran venido a defender mis brazos
del cloroformo nocturno,
tal vez hubiera podido fingir
un cuerpo decúbito que nunca tiembla.


Atrás quedaban los versos residuales
coagulados por las musas en las losas,
sus giros de golondrinas, sus zumbidos de ofrenda
y una ciudad indiferente a la inquietud.


Ahora volvía a ser amable el roce de los rosales silvestres
sobre la piel desnuda, el arañazo de existir después de todo
en su pequeño manantial de sangre.


Virgilio nos miraba desde el puente del limbo,
su aliento duraba en nuestra sed,
quemaban sus palabras en las venas profundas.


Subimos despacio
para empezar el tiempo al otro de la arcilla,
la noche se hace cobijo entre los brezos,
balbuceo de vida alrededor,
guarda toda la luz desperdiciada en otra parte
para venir a amanecer contigo.


(De Lázaro se sacude las ortigas)

¡ Es siempre ella, siempre presente!
Pero también el caballo, alimentado de cebada
hallada en los ladrillos de las Pirámides
está siempre en el horizonte, siempre el mismo,
pero siempre sin jinete...


La veo recular toda hacia el verde, en la tragedia,
mientras la rama marchita se rasca tras la oreja del viento
y un pájaro acuático
se ríe de sus lágrimas.



(De Dolor)

"O me llevas de una puta vez al Rastro o te dejo".


Sólo era una promesa de conquista, resultado más que factible sabiendo que soy como la Easy girl de la Rosenvinge, pero para mí la cita en ese lugar era mucho más que lo intuible.
Él tampoco sabe que llevarme hasta allí es cuestión de supervivencia, alivio para la memoria, sanación de viejos dolores. Presenciar la eclosión de una nueva vida en el mismo lugar donde murió otra. Metro de la Latina, hace ya tres años de aquel abandono.

"Llévame al rastro o te dejo igual de tirado que a mí me dejaron."

Pauline Croze, T´es beau

CASA HÚMEDA


Esconder la cabeza en la humedad de las sábanas /
para ahuyentar a los fantasmas / (miedo) /
(pasillos escalofriantes y húmedos) /
que desembocan en puertas abiertas a la humedad /
(interiores vacíos huecos salitrosos nostálgicos) /


humedades charcas líbido / clítoris con sabor /
a caldo de naranjas / obsesión culo gacela /
casa desmadre de humedades experimentadas /
sueños irrepetibles / besos chica camaleónica /
casa húmeda: (cartas prohibidas de amor) /


racimos de puñaladas en escupideras de nácar /
(casa húmeda) / (gata fea medioindia) /




(De Sincronía del solejero)

A continuación mi personal apotación a la conmemoración de ese gran día de la Hispanidad, un pequeño memorandum de mis viajes a través de la España profunda y cañí (ay, que me pongo flamenca) plasmado en estas instantáneas:

No se imaginan lo que me cuesta conciliar el sueño si tengo toda una cama de matrimonio para expandirme; me he acostumbrado a no dormir sola. Le he animado a salir con sus amigos, prescindir de mí, omnipresente en todas sus reuniones, le tengo una confianza ciega y de surgir un desliz... no importa, amor, yo sé que me quieres, pero así me guardo una, sabré aprovecharla (no será con cualquiera).

Al fin me duermo, después de luchar con sus dos martilleantes despertadores y desterrarlos de la habitación por esta vez, mañana no los necesita. Bendita víspera de festivo. Y de repente, no sé cuánto tiempo ha pasado, entra la luz con su voz proclamando efusivo su amor más profundo. Bendita interrupción de quien te ama. Me cuesta tanto abrir los ojos como antes la tentativa de caer completamente inerte sobre la amohada. Entiendan que no me apetezca abrir la boca, que me esté manejando como una moribunda. Y ahora, cuando se ha dado cuenta que es inútil follar con el habitual y compartido entusiasmo, me acomoda cuidadosamente sobre el colchón y me prepara para una nueva confesión, en esta ocasión no hay revelación de amor, pero sí, esta vez se supera.

Ha visto en mi teléfono demasiados mensajes de ese Tipo... Pues no he visto nada. Estaban ya abiertos. ¿Y? Corro a por el móvil, ningún mensaje nuevo. El último que me mandó, mira la fecha, 16 de abril.

Se hizo el silencio. Surgió un perdón, pero no lo acepto. Él se ha dormido, quizá tranquilo. A mi me aguarda el sofá, mi paño de lágrimas. Porque la mezquindad no tiene límites y el amor insatisfecho tampoco... no, el último mensaje data de abril y el del resto de cada uno de ellos, en quienes no dejo de pensar cada día, el de esos... no sé, ya sé les borró la fecha.

Hic et nunc, aquí y ahora, amor, pero en el sofá me pensaré el cómo.

Amor de mis amores, hoy esta Mary Poppins lolailo lá tiene dos cometidos para salvarte de un anochecer tan grisáceo y feo. El primero es recordarte que te quiero con locura, el segundo vendrá luego.


(Lo que él todavía no sabe es que llegaré volando a recogerlo a la salida de su trabajo con mi paraguas en una mano y mi
bolso-caracol en la otra. Una noche cualquiera que no será como las demás, pues en ésta le será revelado que solamente llegué para salvarlo, que el amor y sus actos de bondad son tareas de la lista de un par de muchachos, elegidos, a la espera).

DESASOSIEGO DE OTOÑO


Tampoco tienen fecha las hojas de este otoño
y acaso no es verdad que su mundo agonice.
Ni queda amargura en sus grietas
ni sus arrugas aguardan la soledad del invierno.


Es sólo levadura, madriguera,
lazada de la luz cuando reposa,
cuando cierra los ojos
para buscar los nombres de lo oscuro.


Pergaminos, venas izadas,
nervios que han excavado la piel,
los profundos ríos de montaña
que se dibujan en tus manos sin mar.


No hay desembocadura en este instante
detenido en la pared de un día,
en los muros de una casa que no existe,
el limbo del soñador y sus iconos.


Caminos superpuestos,
desde el Austral al Ártico,
sólo el imán del útero en letargo,
el jirón de iquietud que te faltaba
para soñarte sin gravedad.



(De Lázaro se sacude las ortigas)